– Капитан Стоун на связи, – отрапортовал Марк. – Что-то случилось, командир?

– В общем-то да… – кивнул я. – Жду тебя через час.

– Я как раз пересекаю экватор в районе шестидесятого меридиана, могу прибыть и через полчаса, – ответил капитан.

– Повторяю: жду тебя через час, – произнес я, чуть повысив содержание стали в голосе. – Через час – значит через час. Ни раньше, ни позже.

– Есть, товарищ комиссар-майор!

Наведя порядок в голове у одного из членов экспедиции, я откинулся в кресле, достал из подлокотника банку «Крем-соды», выдернул заглушку клапана, активировав гранулы «сухого льда», и с наслаждением сделал несколько глотков обжигающе холодного напитка. Этот час мне был нужен не для того, чтобы показать свою власть, посамодурствовав напоследок, а чтобы самому привести мысли в порядок.

Конечно, получив приказ от самого главы Совета Комиссаров, особого выбора – исполнять его, или нет, не было. Есть старая пословица; «предупрежден – значит вооружен». Вот и хотелось понять, что меня ждет там, на Земле. И вариантов, как я уже говорил, было всего два. Единственная возможность исключить один из них – это покопаться в голове у Стоуна. Средств для этого хватало, но в данном, конкретно взятом случае, надо покопаться не нарушая Устава, что есть дело не из легких.

Опорожнив банку «Крем-соды», воровато оглянувшись, я с силой запустил ее в стену пещеры. Жалобно звякнув, она отрикошетила в другую стену, еще раз изменила траекторию и впечаталась в борт разведывательного скутера класса «Протон». Черт, люди Земли и других прогрессивных миров! Если бы вы знали, какой это кайф – просто швырнуть пустую банку куда попало, а не выбросить ее в утилизатор с соответствующей отметкой! Какое тепло, какое упоение разливается по венам, по всему телу… разрушать – это так приятно! И как хорошо, что лишь немногие могут себе позволить эту крошечную частичку беспорядка. Иначе все обитаемые миры имели бы кучу шансов вернуться в Анархию 2992 года.

С улицы уже доносился нарастающий гул гравитационной подушки скутера. Неужели, час уже прошел? Я посмотрел на мультипод на запястье. И верно. И ладно, линия надреза на башке Марка уже определена, а скальпель наточен.

Подняв несколько маленьких пыльных торнадо, скутер с номером 973 влетел в пещеру, повис в воздухе возле моего аппарата, и опустился на землю. Разведчик еще качался на амортизаторах, когда поликарбонатный колпак отодвинулся вперед, и из кабины транспорта показался шлем капитана. Марк спрыгнул на каменный пол грота, критичным взглядом зацепил пустую, измятую атакой на стены, банку, подобрал ее и забросил в мусорный контейнер. И лишь после этого поздоровался:

– Здравия желаю, товарищ комиссар-майор, – козырнул Стоун.

– Да ладно уж, – отмахнулся я. – Что ты так официально? Располагайся, присаживайся… «Крем-соду» будешь?

– А «Тархуна» нету? – поинтересовался капитан.

Вот ведь наглый сукин сын!

– Э-э… нет, нету… только «Крем-сода» и «Дюшес».

Вот тут я соврал. «Тархун» еще оставался, но всего с пяток упаковок, потому и хранился только для особых случаев. Как говорится, самому мало. Впрочем, учитывая, что я все равно скоро свалю с Лентиса-2, можно было бы и поделиться. Но слово – не фотонная торпеда, вылетит – не уничтожишь.

– Тогда «Крем-соду», – вздохнул капитан.

Я достал из подлокотника еще две банки напитка, одну протянул офицеру, вторую открыл сам.

– Как тебе служба, Марк? – осторожно начал я.

– В ФБР? – уточнил он.

– И в ФБР вообще, и в этой экспедиции, в частности.

– Ну… не знаю, – повел он плечами. – Как-то скучновато. В твоем возрасте, оно, конечно, самое то – архивы, записи, карты памяти… я не так себе представлял все это, обучаясь в Академии…