– Ты ведь сам предложил найти подходящий адрес поблизости от моей московской квартиры, – напомнил экс-гэбист.

– А мне вот придется потом на другой конец города пилить.

Лещенко выковырял сигарету из пачки, щелкнул «Зиппо», прикурил, затем, окутавшись облачком сигаретного дыма, задумчиво уставился на сидящего напротив человека, чьи виски за последние несколько суток стали сплошь седыми, словно их подморозило, прихватило инеем.

– Вижу, досталось тебе, дружище?

– А ты как думаешь? – Полковник натужно усмехнулся. – Надо изыскать время и сходить в церковь. Поставлю там самую большую свечу… За то, что вернулся из Грозного живым. Кстати, Петр.

– Что?

– Вот тот черт из «четверки», что спутал весь расклад. Который, когда нохчи попытались выдернуть Жоржа из машины, за малым не отправил нас всех досрочно на небеса…

– Ты о Михайлове говоришь?

– Ну да. Но я не думаю, что это его настоящая фамилия.

– В «четверке» многие пользуются псевдонимами, – пустив еще одно облачко сигаретного дыма, заметил Лещенко. – Случается, что работают под чужим «флагом», организовывая для своих нужд комплекты служебных документов и целиком легенду через кадровые управления соответствующих ведомств и служб. Ты не хуже меня знаешь, что уже примерно лет пять при Совбезе действует параллельный спецслужбистский центр, который замыкается непосредственно на Самого. Или же, учитывая его нынешнюю занятость, на одного-двух самых преданных ему людей из числа тех, кто прежде носил погоны.

– Да, я тоже кое-что слышал о таких вот вещах, – кивнул Иван Алексеевич. – Но все это на уровне слухов. Мне показалось, Петр, что ты знаком с этим… Михайловым. Не подскажешь, кстати, как его настоящая фамилия? Он из армейских, так? Или тоже не знаешь?

– Знаю. Хотя… Вокруг него много всякого накручено, – уклончиво сказал Лещенко. – Ведь «четверка» – это, по сути, «матрешка». Одно вложено в другое, другое завернуто в третье. По-моему, так и с этим Михайловым – где его настоящая ипостась, так сразу хрен разберешься. А ты что, Иван, встречал его уже прежде?

– Да, однажды, год с небольшим назад, – наморщив лоб, сказал Иван Алексеевич. – В ресторане «Пушкинъ» собрался тусняк, человек в двести примерно. «Союз предпринимателей» праздновал какой-то свой юбилей. Это было еще до того, как на горизонте замаячила Большая Жопа.

– Дело «ЮКОСа»?

– Ну да… кому, как не тебе, знать? Но я не о том… Туда наши менеджеры ездили, ну и я, значит, с ними. На этом мероприятии было всякой твари по паре. Среди прочих неожиданно нарисовались несколько мужиков из «головки» фирмы «Рособоронэкспорт». Там есть и наши кадры, из конторы.

– Да, я знаю.

– Ну вот. Среди них и этот Михайлов присутствовал: во фраке, как и все остальные, все чин-чинарем. Когда нас свели с ним денька за три до отъезда в Чечню – мне пришлось подъехать к ним на Старую площадь, – я ему напомнил, что мы прежде вроде бы как тусовались в одной компании, но он эту мою реплику, надо сказать, пропустил мимо ушей.

– Ну вот, сам видишь, что мужик он непростой. Но к чему ты завел этот разговор? У нас что, сейчас нет других тем для беседы? Более важных и насущных? Или надумал «предъяву» сделать этому деятелю? Нашу долю, «лимонов» эдак с двадцать пять, на него повесить? А потом как-то с ним поквитаться? Так ты не суетись раньше времени… Этого субчика уже и без тебя в «черный список» внесли.

– А я и не дергаюсь, Петр. Пока не дергаюсь. А поднял я эту тему вот почему. Еще в Ханкале, накануне вылета, к нам приставили группу «особистов». Когда мы сели в «Чкаловском», этого Михайлова, как я понял, уже ожидали.