Я не смеялась почему-то. 

- Меня не уволили, - сказала спокойно. А потом соврала, да… ну пусть будет представила в несколько ином свете,  - Мне отгул дали. За одно  сложное дело. Вот я и пользуюсь.

- Ты не врешь? - хмурится Марьяна.

- У тебя точно все в порядке? - вторит ей мама.

- У меня все замечательно, - улыбаюсь через силу. - И можно меня, наконец, высадить, Марьян? Я еще планировала...

- Нет, погоди, - она меня не слышит. Как всегда не слышит - делает что сама считает нужным. Выруливает и вливается в поток машин на проспекте. Марьяна едет по своим делам, и плевать, что мне совсем не нужно в ту сторону. - Все это странным выглядит. И ты выглядишь странно.

- Это как? - раздражение прорывается. - Я чешуей покрылась?

- У тебя ПМС что ли? - мгновенно реагирует на мой тон.

- Девочки, только не ссорьтесь! - выступает миротворцем мама, - Я вам запрещаю!

Угу, всегда запрещала. Потому что раз мы сестры  - обязаны любить друг друга. И не имеем права ссориться. Делить что-то или кого-то. Игрушки, платья, парней. Потому всегда тот, кто понаглее забирал. Это не я…

Почему я об этом думаю?

“Потому что это всегда сидит внутри тебя”, - услужливо сообщает внутренний шепот.

- Я тебя не узнаю, - обвинительно сообщает мне сестра. 

Я сама себя не узнаю. Но… я вообще себя знаю?

- Нет ничего такого, чтобы сказать самым близким, что у тебя проблемы, - назидательно продолжает. Она всегда умела говорить на публику то, что надо. И мама восторженно поддакивает, - Мы для того и семья, чтобы помогать друг другу. Особенно младшим. Если что-то происходит у тебя на работе - просто скажи. Придумаем, как выкрутиться. В конце концов ты там всего лишь девочка на побегушках, думаешь не найдешь подобную работу?

Она может все и правильно говорит, но…

Не так.

Это не забота. Это не любовь. Это даже не беспокойство за близкого человека. Это желание в очередной раз поставить меня на место. Не надо, спасибо. Я и так знаю, что мой жизненный рейтинг крайне низок. Не обязательно указывать мне на это снова.

Да и вообще…

- Кто бы говорил… - говорю тихо.

- Ч-что? 

- Ты-то сама кем работаешь? 

- Девочки, о чем вы там болтаете? Мне не слышно!

Болтаем, угу. Сейчас, похоже, будем болтать обо мне и моем “странном” поведении. Или о том, что я Марьяну, “личную помощницу руководителя” смею считать такой же девочкой на побегушках.

Она рот открывает, да.

Но в этот момент мой телефон звонит снова.

Смотрю.

Я терпеть не могу незнакомые номера. На экране цифры вместо имени несут или опасность, или предложение сходить на бесплатный массаж лица. А всем известно - туда зайдешь и не выйдешь, пока  не купишь косметику на миллион. Не выпустят.

Но сейчас я буду рада даже магазину в телефоне и “уникальным предложениям по кредиту”. Лишь бы отвернуться от Марьяны Бешеной.

- Алло! - почти кричу.

И чувствую, как крик замирает, а меня попеременно холодной и горячей волной окатывает.

- Искр-ра-а...

Его голос я сразу узнаю. Хотя никогда по телефону Позднякова не слышала. И хорошо, что не слышала - так он оказывается непозволительно близко.  Будто рядом сидит и мое имя тянет. Глубоко, вибрирующе, чтобы до нутра - и по венам растечься.

Всего одно слово, и я снова выбываю из этой реальности. Не задаюсь вопросом, как и почему мне звонит Поздняков, хотя он вообще не должен мне звонить. Не положено. Пугаюсь этого звонка и своего имени, прокатанного по языку мужскому. Так, что во рту пересыхает, конечности сводит.

Позвонил мне… Сам!

Что бы сделала нормальная двадцатичетырехлетняя женщина?

Поздоровалась и спросила, по какому поводу набрал. Спокойно и уверенно… даже не так, с ноткой холодного недоумения.