***

Вечереет.

Друзья разбились по парам. Сидят в обнимку почти как в старые времена, когда нам было по двадцать лет.

Среди всей нашей компании холостые лишь я и Лёха.

Ещё Данил сидит напротив. Один. Потому что Людка дрыхла в спальне на втором этаже. А мы вдевятером на улице, в беседке.

– Дань, сыграешь? – просит Света, кивая на гитару, которую притащил минуту назад её муж Жека.

Данилу передают гитару.

Я с ним рядом сижу. Обнимаю себя за плечи обеими руками. Не холодно. Но я дрожу. Мурашки россыпью по коже.

– Что сыграть? – интересуется Потоцкий, поудобнее устраиваясь за гитарой.

– Давай нашу, да? – одновременно просят девчонки и я мысленно уношусь на десять лет назад.

Вечер. Шумная компания во дворе пятиэтажек. Беседка. Аккорды гитары слышны на всю округу.

"Девчонка, девчоночка. Тёмные ночи. Я люблю тебя девочка очень"

Заворожённо слушаю красивый баритон Потоцкого, ощущая, как ностальгия затягивает в свои сети.

Закончив играть, Данил отставляет гитару в сторону.

– Замёрзла? – спрашивает он, заметив, как я обнимаю себя за плечи. – Держи.

– Дань, не надо.

Кривовато ухмыльнувшись, Данил снимает с себя спортивную кофту и бережно накидывает на мои плечи. А у меня сердце наружу едва не выпрыгивает. Он так близко. Одуреть можно от одного только запаха его одеколона.

2. Глава 2

Июльской ночью безумно жарко. Даже распахнутое настежь окно не добавляет комфорта.

Лёжа на кровати, я кручусь с боку на бок. Сна ни в одном глазу. А за окном поют ночные птицы и стрекочут сверчки.

В хрен знает который раз я прокручиваю в голове минувший вечер. Всё никак не могу забыть гитару и фирменную песню Потоцкого.

Как он там пел?

"Он не любит тебя нисколечко. У него таких сколько хочешь "

Вот именно, Настя.

Не любит. Никогда и не любил.

Хватит уже крутить по кругу заезженную пластинку и лелеять свою жалость необъятных размеров. Знай себе цену, девочка. И не забывай, как бывает больно, когда тебе разбивают сердце.

Переворачиваюсь на живот. Посильнее зажмуриваюсь.

Не спится.

А ночь такая красивая с полным месяцем в небе и россыпью мелких звёзд. Стоит прогуляться, подышать свежим воздухом, раз всё равно невозможно уснуть.

Поднявшись с кровати, надеваю тонкий халат из атласа, едва достающий мне до колен, и выхожу из спальни.

Миную весь дом.

Спускаюсь по лестнице на первый этаж, но так никого и не встречаю. Даже завидно становится. Все крепко спят, одна я: хожу, брожу как старушка, страдающая бессонницей.

Двор друзей освещён садовыми фонарями, которые подзаряжаются днём от солнца. Я оглядываюсь, выбираю место недалеко от бассейна. Но когда подхожу ближе, слышу, как кто-то плещется в воде. Похоже, этой ночью не мне одной не спится.

Сердце странно ёкает. Я буквально сразу узнаю тёмную макушку, мелькающую в бассейне.

Немного замедляю шаг.

Данил плывёт брассом, рассекая бассейн размашистыми взмахами рук.

Стоит уйти, пока меня не заметили.

Но я не ухожу. На месте стою как припечатанная.

Мотнув головой, прогоняю оттуда внезапно появившийся морок. Заставляю себя развернуться и пойти в противоположную от Потоцкого сторону.

– Насть, – летит мне в спину, и я оборачиваюсь.

Данил перестаёт плавать. Руки, согнутые в локтях, кладёт на борт бассейна. На меня смотрит, задрав голову. А с его тёмных волос струйками стекает вода, обрамляя скулы и подбородок.

Сглотнув подступивший к горлу комок, заставляю себя встретиться взглядом с Данилом.

– Не спится? – спрашивает он и я качаю головой.

Даня замолкает. На меня продолжает смотреть. Взглядом проходится по голым щиколоткам, ползёт выше, к коленям.

От пристального внимания чужого мужа мне становится не по себе. Особенно если учесть, что жена Потоцкого сейчас спит в спальне, а я нахожусь здесь. Рядом с ним. Наедине.