«Душевнобольной»

«Есть в этой жизни только Бог и Пушкин,

И никого больше!» – сказал в сердцах шизофреник,

А психиатр улыбался, и с упоением слушал

О несчастной любви, что дороже богатств и всех денег,

И о том, как было приятно

В психозе от горя порезать себя.

Шрам на руке никогда он не прятал,

Слезами захлёбываясь втихоря.

«Вы знаете, доктор, моя жена

Была красива и умна,

Встретились мы, и сразу влюбились,

Через полгода мы поженились.

Двое одной плотью стали,

В любви двоих детей зачали,

Стать отцом я скорее мечтал,

Кроватки, коляски, всё покупал!

Но мне изменила моя жена,

Мои мечты она растоптала:

К любовнику скорее ушла,

Сделав аборт, и как будто не знала

О том, что были мы влюблены,

Сражаясь за счастье в мире, полном войны.

С ума я сошёл, в психбольницу попал,

Всего искололи, и «овощем» стал,

Устал я просыпаться с потухшими глазами,

Жуя безвкусную кашу зубами,

От галоперидола они выпадают,

Но мне уже наплевать на всё. Бывает…".

Шизофреник смотрит в упор,

И взгляд его отрешённый,

Звучат голоса в голове

Мальчишек его нерождённых.

Вспоминает снимок УЗИ,

И слёзы градом льются,

И стыдно перед людьми,

А те над ним смеются.

Доктору было совсем не до смеха,

Рецепт ему выписал и зарыдал.

«Дети ведь жизни совсем не помеха!

У самого трое! Всегда это знал!» –

Ответил он и вытер слёзы рукавом халата,

Вспоминая, как однажды из палаты

Вышел пациент, попросил его убить,

И понял, что последнему осталось мало жить.

Больному сделали укол, и он ушёл,

Вышел из ПНД, закурил и пошёл

В свой дом давно не убранный и грязный,

Сдерживая ход мыслей своих развязных.

О смерти он давно мечтая,

Верёвку с мылом вдруг нашёл

И в преисподнюю ушёл. А может, в рай? Мы не узнаем…

«Разговор с Гоголем».

В психозе бьёшься, не смолкаешь,

Рукописи ты сжигаешь…

О чём писал? Никто не знает,

И душа твоя рыдает.

Зачем приходишь ты ко мне?

Зачем зовёшь ты на тот свет?

Я медленно схожу с ума…

Когда оставишь ты меня?

Не прогоняю я тебя,

Зачем преследуешь меня?

Чтоб научить меня писать?

Я только рада всё узнать!

Смешное личико и носик длинный,

Но такая несчастливая судьба…

Каре короткое, профиль орлиный,

А в душе печаль и пустота.

Писал о Вие и о мёртвых душах,

Как говорится, груша – нельзя скушать:

Никто не знает, чем жила душа

Твоя, и не узнает никогда.

Поверь, не понаслышке знаю

О твоей болезни, как голову разрывают

Голоса, и порой сама выпадаю

Из реального мира, про всё забываю.

Великий писатель и гениальный,

Неординарный, совсем не банальный,

Наследие оставил он после себя

В литературном творчестве, и вдохновил меня!