Бесконечные пробки, а местами и неработавшие светофоры затянули путь домой еще на полчаса. Уже подъезжая, Артем увидел, что возле его дома столпились люди, а рядом, мерцая синими и красными огнями, стояла машина скорой и полиции. Один из полицейских пытался отодвинуть всех за край оградительной ленты, но люди стояли, как вкопанные что-то разглядывая. Артем почувствовал неладное. Сердце защемило в груди. Он медленно выбрался из такси и также неспеша, будто чего-то опасаясь, поплелся к своему дому. Из толпы вышла женщина лет шестидесяти. На ее лице читался страх. Она подошла к Артему и взяла его за руку.

– Артем, – выступившие слезы, перебивали и без того непонятную речь женщины, – Там… Там… Го-о-споди боже-е-е…

– Тёть Тамара, – Артем тряхнул старушку за плечи, – Что случилось? Почему полиция и скорая здесь? Кому-то плохо?

– Там девушка какая-то в твоем доме… – хныкая продолжала заикаться старушка. – Она…она…

«Нет… Нет, нет, нет!» – крутилось в голове у Артема. Он выронил их рук бумажный пакет и булочки с круассанами вывалились из него на землю.

– КИРА!!! – агрессивно расталкивая всех на своем пути, Артем пробивался к дому.

Встретившийся на пути полицейский – молодой парень лет двадцати, пытался остановить "наглеца", но был вырублен одним ударом в нос. Артем забежал в дом, но подоспевшие полицейские схватили его, положили на пол и застегнули наручники. Увиденное ввергло Артема в неконтролируемый приступ ярости. Он двинул локтем по челюсти одному служителю правопорядка, ногой ударил в пах другого и замахнулся на третьего, но сделать, к счастью, ничего не успел. Дротики, выстреленные из пистолета-шокера, пустили по телу Артема разряд электричества, сковав его движения и отключив сознание.

***

– Я следователь Аланов Марат Асетович, провожу осмотр места преступления в доме номер двадцать девять по улице Бахреева. Время: ноль ноль часов десять минут. Дата: первое января две тысячи шестнадцатого года…

Произносимую следователем речь Артем слышал отдаленно, будто бы находился в другой комнате. Голова раскалывалась, словно его ударили чем-то тяжелым. Открыв глаза он увидел, что прикован наручниками к батарее. По обе стороны от него стояло двое полицейских с дубинками в руках. Напротив расхаживал следователь, словно сошедший с экрана фильма про детектива Коломбо1: невысокий, подтянутый мужчина сорока лет, с черными пышными волосами на голове, густыми бровями, в распахнутом бежевом пальто и костюме с черным в белую полоску галстуком. Не хватало только сигары и подходящего саундтрека.

Следователь ходил взад и вперед, бормоча непонятные, отдающие канцеляризмом слова в диктафон.

– Эй! – выдавил из себя Артём. – Кто вы? Что произошло? Почему я в наручниках?

Следователь остановился и смерил Артема взглядом. От прищуренных глаз разошлись мелкие морщины.

– Господин Ветров, как Вы себя чувствуете? – отключая диктофон, спросил «Коломбо».

– Херово. – огрызнулся Артем. – Вы с полиции? Что вам нужно? Почему на мне наручники, кто-нибудь мне может объяснить?

– Меня зовут Аланов Марат, я следователь из городского отдела полиции. – демонстрируя удостоверение, представился полицейский. – Наручники на вас надели, в первую очередь ради безопасности окружающих. Не сделай мы этого, то парой синяков и разбитым носом полицейские бы не отделались. Вы помните как напали на них? Ваше счастье, что они вошли в положение и не стали указывать это в своих рапортах.

– В моё положение? – голова у Артема всё еще болела и трезво соображать ему всё еще было трудно. – О чем Вы? Где… где моя сестра Кира? Что с ней? И ребенок, да точно, мой племянник Миша, что с ним?!