Подшитый листок недописанного стихотворенья
(О том, как в Египте феллахи под пальмой сидят).
И «выстрел» под ним – приговор приведён в исполненье…
Август 2021-го – 100-летие расстрела Н. Гумилёва.
Иосифу Бродскому
Потерянная любовь, пронесённая через жизнь стихами,
Которые читали на питерской набережной и на пляжах
Майами.
Душа в оковах, рвавшаяся наружу
В надежде на везение и что ещё кому-то послужит,
Увидит живыми тех, кого любит без меры
И с кем не удастся встретиться всё равно.
И есть тому многочисленные примеры…
Почему? Я думаю, не было суждено.
Не отмерено кем-то, и согласие не получено
Ни на земле, где всегда царит равнодушие,
Да, видимо, и на небе, где тоже есть серые и заблудшие –
Ангелы падшие, пасущие такие же души.
А может, зависть и злость давит кого-то и душит?
А может, хочется унизить поэта и мольбы его слушать?..
Этим, кто подписывает бумажки и дарует визу,
Ставит штампики с серьёзным лицом для вида.
А за этими корочками и маленькими листочками –
Чья-то жизнь понапрасну перечёркнута строчками,
Обретающими жуткий смысл своей каллиграфией.
Для кого-то рутина, а для него – приговор, эпитафия.
Для поэта, давящегося сухими слезами,
Проглотившего стон, уткнувшись в подушку глазами.
И сердце, почти задушенное инфарктами,
Да и без них ранимое и битое разными фактами,
Фатально преподносимыми и горестно ожидаемыми,
Но всегда невыносимыми и скандальными.
Тебе что-то подарено и отобрано что-то.
Как оценить дары и то, что ушло безвозвратно?
И это не подтвердить математическими расчётами
И не обсудить при личной встрече, приватно.
А может, вымолить у гадалки и звездочёта
Или сухими щелчками сбросить костяшки на счётах…
Вот мне, к примеру, уже пятьдесят девять.
А что он, Иосиф Бродский, сумел бы сделать
За подаренные ему, а не мне три года?
Будь это милость Божия или просто природа,
Случай, желание или уже усталость.
А три года – целая тысяча дней или всё-таки малость
В нашем водовороте и безумной гонке событий?
Не скажет никто… и зачем? Всё равно – нам не быть… Им.
«Война и Мир»
Скажите, вы читали про Войну?
Потом о Мире – пухлые два тома
(Они по школе будут вам знакомы) –
От графа русского, от Льва Толстого.
Он дал нам факты, форму, глубину
Любви… переживаний, чувств и боли.
С лихвою ими переполнены страницы,
Где весь сюжет в характерах и лицах –
До мелочей, навзрыд прописанные роли
Пришедших из историй и рассказов,
В которых ложь и правда вместе – сразу.
От автора, не ментора святого,
А от того, кто знал и славил слово,
Внося божественную искренность и силу,
Рождённую в переживаниях и вере
(Блажен, кто в свет и мудрость их поверил).
И солнце поднялось, и осветило,
И обнажило чувственную нежность
И откровенность, страстность и безгрешность
На шпаги острие, в повествованье книги:
В глазах священника и на руках расстриги.
Падение ядра, вращенья бесконечность,
Компот из вишни, летний сад, беспечность
Спеша сливаются в одной судьбе и жизни,
В цветущей юности, служении Отчизне.
Итак, который будет вам дороже?
Скажите честно, если про Войну, –
Я вам поверю, и про Мир – пойму.
В одном – любовь, в другом всё жёстче, строже.
Который том роднее, ближе вам, по нраву?
Рожденье, смерть, что вас волнует, право,
И чувства дарит ярче и острее?
Во что вы верите, что примете скорее –
Войну? А восхищаясь, радуясь… чему?
Потере жизни, помутнению рассудка?
Там лишь одно ночное время в сутках
И верить можно только одному –
Себе. Любой другой Войною занят,
А если обещает, то обманет…
Во всём великий смысл и острота порывов.
Для чувств таких, как жалость, доброта, к сочувствию позывов,
Здесь места нет совсем… Не время!
А чтоб собрать хоть что-то – это бремя.