Подшитый листок недописанного стихотворенья

(О том, как в Египте феллахи под пальмой сидят).

И «выстрел» под ним – приговор приведён в исполненье…

Август 2021-го – 100-летие расстрела Н. Гумилёва.


Иосифу Бродскому

Потерянная любовь, пронесённая через жизнь стихами,

Которые читали на питерской набережной и на пляжах

Майами.

Душа в оковах, рвавшаяся наружу

В надежде на везение и что ещё кому-то послужит,


Увидит живыми тех, кого любит без меры

И с кем не удастся встретиться всё равно.

И есть тому многочисленные примеры…

Почему? Я думаю, не было суждено.


Не отмерено кем-то, и согласие не получено

Ни на земле, где всегда царит равнодушие,

Да, видимо, и на небе, где тоже есть серые и заблудшие –

Ангелы падшие, пасущие такие же души.


А может, зависть и злость давит кого-то и душит?

А может, хочется унизить поэта и мольбы его слушать?..


Этим, кто подписывает бумажки и дарует визу,

Ставит штампики с серьёзным лицом для вида.

А за этими корочками и маленькими листочками –

Чья-то жизнь понапрасну перечёркнута строчками,


Обретающими жуткий смысл своей каллиграфией.

Для кого-то рутина, а для него – приговор, эпитафия.

Для поэта, давящегося сухими слезами,

Проглотившего стон, уткнувшись в подушку глазами.


И сердце, почти задушенное инфарктами,

Да и без них ранимое и битое разными фактами,

Фатально преподносимыми и горестно ожидаемыми,

Но всегда невыносимыми и скандальными.


Тебе что-то подарено и отобрано что-то.

Как оценить дары и то, что ушло безвозвратно?

И это не подтвердить математическими расчётами

И не обсудить при личной встрече, приватно.


А может, вымолить у гадалки и звездочёта

Или сухими щелчками сбросить костяшки на счётах…


Вот мне, к примеру, уже пятьдесят девять.

А что он, Иосиф Бродский, сумел бы сделать

За подаренные ему, а не мне три года?

Будь это милость Божия или просто природа,


Случай, желание или уже усталость.

А три года – целая тысяча дней или всё-таки малость

В нашем водовороте и безумной гонке событий?

Не скажет никто… и зачем? Всё равно – нам не быть… Им.


«Война и Мир»

Скажите, вы читали про Войну?

Потом о Мире – пухлые два тома

(Они по школе будут вам знакомы) –

От графа русского, от Льва Толстого.

Он дал нам факты, форму, глубину


Любви… переживаний, чувств и боли.

С лихвою ими переполнены страницы,

Где весь сюжет в характерах и лицах –

До мелочей, навзрыд прописанные роли


Пришедших из историй и рассказов,

В которых ложь и правда вместе – сразу.

От автора, не ментора святого,

А от того, кто знал и славил слово,


Внося божественную искренность и силу,

Рождённую в переживаниях и вере

(Блажен, кто в свет и мудрость их поверил).

И солнце поднялось, и осветило,


И обнажило чувственную нежность

И откровенность, страстность и безгрешность

На шпаги острие, в повествованье книги:

В глазах священника и на руках расстриги.


Падение ядра, вращенья бесконечность,

Компот из вишни, летний сад, беспечность

Спеша сливаются в одной судьбе и жизни,

В цветущей юности, служении Отчизне.


Итак, который будет вам дороже?

Скажите честно, если про Войну, –

Я вам поверю, и про Мир – пойму.

В одном – любовь, в другом всё жёстче, строже.


Который том роднее, ближе вам, по нраву?

Рожденье, смерть, что вас волнует, право,

И чувства дарит ярче и острее?

Во что вы верите, что примете скорее –


Войну? А восхищаясь, радуясь… чему?

Потере жизни, помутнению рассудка?

Там лишь одно ночное время в сутках

И верить можно только одному –


Себе. Любой другой Войною занят,

А если обещает, то обманет…

Во всём великий смысл и острота порывов.

Для чувств таких, как жалость, доброта, к сочувствию позывов,


Здесь места нет совсем… Не время!

А чтоб собрать хоть что-то – это бремя.