Мысленно благодарю все высшие силы за то, что послали мне Волкова. Медленно засыпаю.

Андрей

Когда я подъезжаю к дому, часы показывают почти два часа ночи. Ощущение у меня такое, будто бы три вагона угля разгрузил. Никогда не спасался бегством от проблем. Но сейчас чертовски хочется оказаться в Австрии. В безопасности. Подальше от груди четвёртого размера. Ничего. Через пару дней самолёт. А в Вене меня ждёт спокойная, размеренная жизнь. И Ютта. Как-то совсем я забыл о своей любовнице. Хотя и она ни разу не позвонила за неделю моего пребывания в Москве.

Холёная австрийка не фонтанирует сантиментами. Она практична и зафиксирована на своей свободе и карьере. Типичная европейская женщина двадцать первого века. Секс для неё - удовлетворение физиологической потребности. Не более того. Проголодалась – идёт в ресторан, хочет получить оргазм – звонит мне. И, в сущности, такой расклад устраивал мою скромную персону всегда. До встречи с Настей.

Познакомившись с ней, узнав поближе, захотелось чего-то другого. Захотелось настоящего. «Неправильной» женщины. Чтобы не стандартно-технично. Чтобы не ради разрядки. Чтобы после секса не оставалось подозрительного чувства, будто дрочил женщиной.

Хочется заняться любовью. С эмоциями, тряской, пробуждением вместе и утренними ласками. Хочется взглядов, которые как острые бритвы. И смеяться вместе над шутками, понятными только двоим. Чтобы мир замирал, когда она моя, а я её. Безумия хочется, как в молодости. Внезапных порывов. Но Настя определённо не та девушка, с которой всё это можно себе позволить. Ведь, как известно, после бури всегда наступает штиль. И если независимая взрослая женщина может смириться с ним. Переступить и пойти дальше. То девчонка, годящаяся мне в дочери, не заслуживает такого разочарования. И если ей суждено его пережить, то пусть мужчиной, который станет причиной этого, буду не я.

Звонок сотового прерывает поток моих мыслей.

– Волков Андрей Павлович? – раздаётся в трубке незнакомый женский голос.

– Да.

– Волкова Кристина Андреевна – Ваша дочь?

Сердце глухо ухает. Интуиция подсказывает, что случился какой-то пи*дец.

– Да. С кем я говорю?

– Дежурный врач-травматолог НИИ скорой помощи имени Склифосовского. Вашу дочь доставили к нам в критическом состоянии после автомобильной аварии.

– Сейчас буду, - резко разворачиваюсь, пересекая двойную сплошную.

Мать твою! Это никогда не закончится!! Словно кто-то наверху открыл ящик Пандоры эксклюзивно для меня. Куда Кристина ещё влетела? Небось, снова обкурилась и села за руль. Накрывает острое чувство вины. В последние дни оно словно прописалось во мне. Но не могу не винить себя в случившимся с дочерью. Ведь я же поругался с ней, дал пощёчину. Не сдержался. И вот результат. Какой-то непрекращающийся п*здец. Как только приехал в Москву с первого дня всё пошло кувырком. Чёрт бы побрал этот город! Да и сам я хорош. Надо было забрать ключи от машины у Кристины, как только увидел её «увлечения». Что уж теперь говорить… Только бы осталась жива.

8. Глава 8

Андрей

­– Многочисленные травмы. Ушибы. Перелом колена. Разрывы мягких тканей. Повреждение внутренних органов, - будничным тоном перечисляет женщина в белом халате.

– Я хочу её видеть, - в голове только одна мысль: «Жива!»

– Она в операционной. Андрей Павлович, Вашу дочь не брал наркоз из-за содержания в крови большого процента алкоголя.

– В аварии кто-нибудь ещё пострадал? – понимаю, что с подобным анамнезом Кристине грозят нары.

– Скорая доставила только её и водителя с сотрясением мозга.

– То есть, за рулём была не моя дочь? – чувствую, как липкий страх отступает.