блестящим, перистым листом…
Бывает, снится река в пустыне…
Бывает, снится река в пустыне —
Одеты в мрамор седой брега,
Прозрачны воды её и стылы,
И всюду женщины в жемчугах.
И всюду пальмы, и город древний,
Не счесть верблюдов несущих груз,
Там люди к старцам своим почтенны
И чтят священный любви союз.
Не правит в городе том правитель —
Там чтят с рожденья Свободы Кон,
И каждый в городе том воитель —
Всегда готов защищать свой дом.
Там ценность жизни превыше злата,
Там люди грамотны и мудры,
Ни встретишь бедных там и богатых,
Там все приветливы – нет вражды.
Повсюду счастье на добрых лицах,
Смеются дети, цветы в садах…
Но город этот мне только снится
В таких, как сказка, мудрёных снах…
А Осенью, стихи как песни пишутся…
А Осенью, стихи как песни пишутся, —
С грустинкой к уходящему теплу,
В них крики журавлей меж строчек слышатся
И запах пряных листьев поутру.
И вроде так не хочется, но Осенью
Не сложатся стихи в весенний лад,
С того, что строки в них, с небесной проседью,
Ложатся в свой, особый, нотный ряд.
То капли по стеклу, то листья о землю,
То ветер загудит вдруг в проводах…
Прохладные стихи поются под Зиму,
Но снится Лето тёплое во снах.
И пишется, и пишется, и пишется…
И где-то – на обрыв, под фа-минор,
Меж строчек утро летнее послышится,
Но смоет дождь осенний всё во двор…
Ложатся строки на землю осенние,
Осиновыми листьями желтя, —
Не пишутся стихи с теплом весенние,
С того что журавли на юг летят…
Грань
Как за грань бытия, в миг последний ступая,
Словно камень-гранит, онемела душа —
Позабыв о Руси, русский Дух погибает
Необдуманный, в пропасть, снова делая шаг.
На чернёном кресте бьётся бренное тело
Исторгая свой крик о прощении Руси,
Но немые рабы – до него нет им дела,
Они молча влекут в пекло мощи свои.
Не о прошлом своём, не о будущем вовсе —
Так случалось ни раз, Русь сгорала дотла.
О сегодняшнем дне – что же будет там после?
Это «после» сейчас… Там великая мгла…
От эпохи Тартар не осталось и знаний,
Только пепел и пыль, и забвенье в веках.
Но ещё есть места, что хранят лишь названия
В непоющихся песнях и в нечтимых стихах.
Есть-ли где-то страна, где глупеют так люди,
Где святое не чтут и не знают как жить?
Вряд-ли есть на Земле, да уже и не будет —
Русь, что прежде была, уже не повторить…
Как за грань бытия, в неизбежность шагая,
В прах стирается Русь за немою чертой.
Лишь мятущийся Дух над Землёю витает
И взывает проснуться и вернуться домой…
Мёрзлый яблок на ветках сырых…
Мёрзлый яблок на ветках сырых —
Не отбила разлука седая,
Сколько было их здесь, наливных,
Только этот остался висеть.
Словно память о днях золотых,
О рассветах июльского рая,
О ночах августовских – застыв,
Будет в холоде зимнем корпеть.
Мёрзлый яблок – скорузлая грусть
Недопитого жаркого лета.
Стиснув зубы, смотрю на него,
Вспоминая о первой любви.
Далёко, истрепалась – и пусть!
Я ведь помню, и может быть где-то,
Вспомнит яблока вкус моего
Та, что чувства дарила свои.
Та, к кому я под утро, в окно
Лез с цветами, и руки целуя,
Говорил о любви и мечтах,
И вдыхал жаркий тела бальзам…
Словно сон – бесконечно давно,
Мы расстались немые – вслепую,
Обещая встречаться во снах
И писать на стекле по утрам…
Я ей яблок в автобус принёс —
Сумку целую, красных, с кислинкой,
Она выбрала самый большой
Чтоб не плакать, а есть и молчать,
Но я видел как капельки слёз,
По щекам рисовали тропинки,
Может знала что общей судьбой
Не дано будет счастье познать…
Мёрзлый яблок на серых ветвях —
Недопетая юности песня,
Словно поздний посланник от той,
Что когда-то уехала вдаль.
Что-то там потерялось в тех днях,
Я б нашёл это, только бы если…
Не вернуться к той вехе былой,
Нет тропинки, а жаль – очень жаль…