Писк, исходящий из базы селектора, заставляет меня стиснуть зубы. Когда я уличу Люцифера в сексуальных домогательствах, непременно запущу в инстаграме флешмоб с хештегом #ЯМы_Не_Кирилл_Серов. Его, как сучку Серсею, камнями на улицах забрасывать будут.

— Да, Кирилл Алексеевич, — я жертвую говнюку своё лучшее придыхание, которое много раз спасало меня от расправ полиции за нарушение скоростного режима и в прошлом году подарило преданного поклонника в лице защитника New York Yankees.

— Зайди, — незаинтересованно выплёвывает трубка. 

«Fucking asshole», — рычу я в сто первый раз и поднимаюсь с кресла. По пути в его кабинет представляю, как Серов голышом идёт по Красной площади в тридцатиградусный мороз, и понемногу начинает отпускать. Просто не терять самообладания и набраться терпения. Всё будет. Я же Жданова-Леджер.

Выдохнув раздражение, заношу руку, несколько раз стучусь в дверь и вхожу внутрь. Люцифер по-прежнему сидит за столом, приклеившись глазами к ноутбуку и похабно игнорируя мои 88-58-89. 

— Через пять минут встречаемся на ресепшене. У меня назначена встреча. Ты едешь со мной.

Я вонзаю в пол свои Gucci с такой силой, что кажется становлюсь на пару сантиметров ниже. И это он не мог сказать мне по телефону? 

— Что-то ещё, Кирилл Алексеевич? — в моём голосе столько сахара, что он просто обязан испортить говнюку зубную эмаль.

Тут он всё-таки отрывает взгляд от экрана и смотрит на меня. Чёрные глаза быстро ощупывают мою фигуру и отвратительно красивый рот изрекает:

— Твоя юбка слишком короткая. Исправь это завтра.

Кажется, мне достался самый строгий и закомплексованный домогатель в мире.

— Вы ошибаетесь, — парирую с милой улыбкой. — Она до колена, как и прописано в правилах дресс-кода. 

— Она выглядит короткой.

— Только потому, что у меня очень длинные ноги. Это всё?

Люцифер несколько секунд разглядывает мои икры и сухо бросает:

— Можешь идти.

6. 6

Саша

— Куда мы едем? — интересуюсь я, когда двери лифта съезжаются перед нашими директорско-ассистентскими носами, и на всякий случай облизываю губы. Дождавшись, пока Серов повернётся ко мне, для верности прикусываю нижнюю: вдруг это и уединение кабины подействуют на него расслабляюще, и он выкинет какой-нибудь киношно-доминантовский трюк, например, пригвоздит мои руки к стенке и вгрызётся в рот своими развратными губами. 

Однако секунды идут, сменяются этажи, а Серов как стоит безмолвным чурбаном, так и стоит.

— Мы едем в «Бристоль» на встречу с одним человеком.

Произнеся это, он смотрит так, словно силой мысли пытается ампутировать мой гипоталамус, и мне становится немного не по себе. 

— Надеюсь, там будет еда. Потому что я хочу есть.

Тёмные брови дёргаются в удивлении, наводя на мысль о том, что Люцифер не догадывался, что люди могут хотеть есть. Ну так у меня для него сюрприз. Хотят, и ещё как. А попробует сказать мне «нет», я на него трудовую инспекцию натравлю завтра же. У деда Игоря наверняка какой-нибудь государственный прикормыш в запасе есть.

На подземной парковке я семеню вслед за размашистым шагом Серова, который направляется к восхитительной заднице чёрной «Ауди А8 long». Мудак он, конечно, садист и грязный домогатель, но стиль определённо имеет.

— Фотографов и красной дорожки не будет, Александра, — саркастично роняет он, заметив, как я разглядываю его машину. Люблю красивые тачки, что поделать. — Можешь садиться.

— Простите, меня посетил приступ ностальгии, — поприветствовав улыбкой водителя, я запархиваю в приоткрытую дверь. — До того, как папу уволили с завода, он ездил на такой же. Это же «Форд», да?