Ия сегодня не со мной, ее вызвали в универ и она не успевает к началу гонки. Наверное именно поэтому мне очень тяжело дается время ожидания начала, из-за одиночества. Я занимаю привычное место, свое вип-место, прямо неподалеку от стартовой полосы, чтобы во время начала гонки, в тот момент когда будет дан сигнал “старт”, встретиться с Яном взглядом. Это наша “фишка”, своего рода суеверие, как и местное: “У гонщика должна быть девушка-удача!”.

Когда в кармане вибрирует телефон, я радостно достаю и открываю сообщение в соцсети, в надежде что это Ия, но, увы, оно от Димы.

“Я сейчас подойду, хочу извиниться и вместе поболеть за Яна”.

Несколько раз порываюсь ответить что-то в духе “не надо”, но в громкоговорителях объявляют “занять стартовую позицию”. Я боюсь отвлечься и упустить момент, поэтому убираю телефон обратно в карман и безотрывно смотрю на своего гонщика.

- Привет, - раздается у меня за спиной и я на миг оборачиваюсь. - Ну что, делаем ставки? - усмехается Дима.

- Не смешно и лучше тебе уйти, - говорю я. - Ты знаешь, как Ян реагирует, сам же говорил…

- Знаю, - фыркает Дима и встает рядом со мной слишком близко, я бы сказала недопустимо. Я ощущаю на себе его взгляд и он мне не нравится. - Энжи, ты очень красивая…

Не выдерживаю и поворачиваюсь к нему, слегка отталкиваю от себя и тараторю так часто, как только могу:

- Дим, уйди пожалуйста! Ты мешаешь и отвлекаешь! Ян может увидеть нас вместе и надумать себе всякого!

Собираюсь вновь отвернуться, но Дима хватает меня и притягивает к себе. Целует, черт его раздери, а я от неожиданности и оглушенная звуком стартового гудка не сразу успеваю среагировать.

Для реакции мне требуется пара секунд, но это слишком много.

Отталкиваю от себя парня, залепив нехилую пощечину, и поворачиваюсь к треку. Я опоздала, гонщики уже ушли на круг.

Я опоздала!

Ян видел гребаный поцелуй!

В груди закипают гнев и страх, они дополняют друг друга и требуют выхода. Разворачиваюсь к Диме и со всей силы толкаю его в грудь:

- Зачем ты это делаешь?! Что за хрень?!

- Да пошла ты, - усмехается он. - Кому-то все, а кому-то ничего.

- Придурок! Конченный! - кричу я и снова толкаю того в грудь. - Как ты мог?! Как ты…

Замолкаю и резко поворачиваюсь лицом к треку, как только слышу испуганные вздохи и визги толпы. Мое сердце замирает при виде ярких искр, обломков металла и пластика красно-белого гоночного мотоцикла. Ничего не слышу, кроме собственного пульса, треска ломающегося трибунного ограждения и громкого удара, когда мотоцикл врезается в него.

Ноги становятся будто ватные, но я все равно бегу вдоль трибун к месту аварии, не разбирая дороги, врезаясь в зрителей. Вижу дежурную скорую и пожарных, спешащих к месту происшествия, ускоряюсь и задыхаюсь, повторяя в голове словно мантру: “Нет, нет, нет!”. Добегаю до машины скорой, расталкивая людей в стороны, и издалека вижу, как безвольное тело Яна кладут на каталку.

- Пустите! - врезаюсь в оцепление и мужчины в спецформе не пускают меня подойти ближе. - Пустите! Что с ним?! - вырываюсь, как обезумевшая.

Пелена слез мешает оценить состояние парня, когда медики везут каталку к машине скорой помощи. Отчаяние и страх душат меня, я кричу, срываюсь на рыдания, прошу пропустить, но в ответ лишь заученное: “Не положено!”.

- Пульса нет! - доносится до меня обрывок фразы одного из медиков и меня просто выключает.

Как по щелчку, раз, и темнота.

Прихожу в себя от резкого запаха нашатыря, открываю глаза и пытаюсь сфокусировать зрение на мужчине в форме медработника.

- Девушка, как вы себя чувствуете? Что случилось? - спрашивает он и я резко вскакиваю на ноги.