Его глаза привыкли к темноте, и он увидел очертание – фигуру, стоящую в углу комнаты. Она была неясной, как будто состояла из теней. Он попытался пошевелиться, но его тело не слушалось. Он был прикован к кровати, как будто невидимые цепи держали его.

Тогда голос заговорил. Он был низким, глухим, как будто исходил из самого воздуха. "Я – это ты," – сказал голос. – "Только ты ещё не знаешь этого."

Артур хотел закричать, но не мог. Он хотел убежать, но его тело оставалось неподвижным. Голос продолжал: "Ты думаешь, что это сон? Ты думаешь, что можешь проснуться? Но ты уже проснулся, Артур. Ты просто не хочешь это признать."

И тут он снова проснулся. На этот раз по-настоящему. Он сидел на кровати, его тело дрожало, а комната была пуста. Но ощущение, что кто-то был здесь, не исчезло. Оно витало в воздухе, как запах, который нельзя уловить, но который всё равно есть.

Артур встал, его ноги были ватными. Он подошёл к окну, открыл его и вдохнул холодный ночной воздух. "Что со мной происходит?" – прошептал он, но ответа не было. Только тишина, которая, казалось, сжимала его всё сильнее.

Он знал, что больше не может игнорировать это. Что-то было не так. С ним. С миром. С реальностью. Но что? И как это остановить? Он не знал. Но одно было ясно: он больше не мог жить так, как раньше.

Артур провел ночь в тревожном полусне, его мысли путались, а тело было напряжено, как струна. Когда рассвет наконец пробился сквозь шторы, он встал, чувствуя себя разбитым, но понимая, что нужно идти на работу. "Отработать эту смену," – повторял он себе, как мантру. "Потом выходные. Нужно взять выходные. Разобраться во всем."

На работе всё шло своим чередом. Клиенты, кассы, монотонные операции – всё это было как лекарство, отвлекающее от мыслей, которые не давали ему покоя. Но разговоры об Ольге не прекращались. Коллеги обсуждали её исчезновение, их голоса звучали тревожно. "Она так и не вышла на работу," – говорили они. – "Ездили к ней домой. Никто не открыл. Соседка сказала, что видела, как Ольга выходила из квартиры в последний раз в спортивном костюме. Как раз когда она подметала на лестничной площадке."

Артур слушал, но старался не вникать. Он не мог позволить себе думать об этом. Он не был убийцей. Он не сходил с ума. Но почему тогда всё это происходило? Почему он видел её? Почему она преследовала его даже в снах?

Когда смена закончилась, Артур не пошел домой. Он направился в бар, где тусклый свет и шум голосов могли заглушить его мысли. Он заказал пиво, потом ещё одно, и ещё. Он сидел, уставившись в стакан, пытаясь отрешиться от всего. Но чем больше он пил, тем сильнее становилось ощущение, что что-то не так. Что-то глубоко внутри него, что он не мог понять.

"Я не убийца," – повторял он про себя, но голос в его голове, тот самый, что говорил с ним ночью, шептал: "А кто тогда? Кто видел её? Кто знает, что произошло?"

Артур закрыл глаза, пытаясь заглушить этот голос. Он хотел просто напиться, забыться, но чем больше он пил, тем сильнее становилось чувство, что он теряет контроль. Он не знал, что делать. Он не знал, куда идти. Он только знал, что больше не может жить так, как раньше.

Когда он вышел из бара, улицы были пустынны. Холодный ветер бил ему в лицо, но он почти не чувствовал этого. Он шёл, не зная куда, только одно было ясно: ему нужно было найти ответы. Но где? И как? Он не знал. Но одно он знал точно: он больше не мог игнорировать это. Что-то было не так. С ним. С миром. С реальностью. И он должен был разобраться в этом, прежде чем всё окончательно рухнет.

Артур шёл по городу, его пальцы дрожали, когда он достал сигарету и закурил. Дым заполнил его лёгкие, но не принёс облегчения. Внезапно, словно провалившись в пустоту, он оказался в тишине. Полной, абсолютной.