А, вот, нашла! Меня встречают, показывают, где переодеться.

– Здесь оставляешь сапоги и верхнюю одежду, – инструктирует меня подтянутая, но совсем не худенькая блондинка в спортивном трико. Наверное, тренер. – Вот шлепки, проходи. А тут переодеваешься. Вещи можешь сложить в шкафчик.

– Обувь мы не надеваем, оставайся в носочках, – добавляет она. От ее дружелюбного и простого тона мне слегка легчает. Похоже, мучить меня никто не будет.

Облачаюсь в специально приобретенные для занятий трикотажные шорты и майку. Захожу в зал, где с одной стороны зеркала, а с другой – огромные окна в пол. И восемь блестящих металлических шестов по периметру. Эффектно. После разминки включают неторопливую эротическую музыку, и мы начинаем. Девушки в коротких шортах и топах, абсолютно разных комплекций и форм, так ловко крутятся на этих штуках, что я в шоке. Я там, пожалуй, самая худая. И самая неопытная. Оказывается, совсем не важно, какая у тебя фигура, для того чтобы делать прикольные трюки на металлическом шесте.

Пилон холодный и гладкий, на нем сложно удержаться, руки соскальзывают. Чтобы хоть чуть-чуть подняться наверх, нужно напрягать все мышцы тела, не только верхнюю его часть. Я потею, краснею и пыхчу. Через какое-то время удается закрепиться на этой штуке в позе коалы. Не очень секси, но зато не страшно.

– Отпускай руки, – командует тренер.

– Я боюсь, – пищу в ответ.

– Не бойся, под тобой мат, ты невысоко, отпускай.

Я отпускаю одну руку, и сердце ухает вниз, чтобы спрятаться в пятке.

– А теперь вторую.

– Не могу!

– Попробуй, ты же держишь его ногами!

Ладно. Если я разобьюсь и умру, то хоронить меня будут в красивых мини-шортах, что неплохо. Была не была!

У меня получилось! Ровно на секунду в зеркале напротив появилась гибкая, сильная, обольстительная женщина на шесте.

«Неужели это ты?! – мой внутренний мужчина замер от восторга. – Ты невероятная!»

Что ж, приятно.

Пока иду домой – улыбаюсь. То ли непривычно солнечному Питеру в конце февраля, то ли моей секси-шмекси красотке внутри, то ли Жене-победительнице, которую хлебом не корми, дай погордиться своими успехами.

– Женечка, как дела? Это Слава, – получаю сообщение в мессенджере.

Слава, это кто такой? Чтобы не заставлять меня гадать, он добавляет:

– Из ресторана «У моря».

Ах, Слава! Тот грузный кавалер, которому я зачем-то дала номер телефона, когда мы тусили в яхт-клубе с подружками.

– Пойдем попьем кофе? – предлагает он.

Вот, не только внутренний мужчина в восторге от меня! От утренней апатии не остается и следа. Я довольна собой и миром вокруг. А Славе отвечать, пожалуй, не буду.

Вечером снова сажусь за фрирайтинг. «Привычка формируется за двадцать один день…» – пишу я. А что, если мне попробовать сформировать антипривычку или привычку наоборот? Что, если мне взять и забыть бывшего за двадцать один день?

С мужчиной мечты мы были вместе полтора года. Не виделись – две недели. Две жутчайших недели в моей жизни, когда каждая секунда превращается в ожидание, когда тоска оглушает, когда кажется, будто тебя переехал товарный состав и ты не можешь соскрести себя с рельсов.

Но с меня хватит! Я сильная, смелая и крутая, и я смогу его забыть! И если каждый день забывать его по чуть-чуть, то потом – хоп, я даже и не вспомню, как по нему страдала. По-моему, это гениально!

Последние восемнадцать с хвостиком месяцев я просыпалась со словами «я люблю тебя», обращенными к нему. Так вот, я беру три недели, чтобы перестать повторять эти слова и думать о нем. Перестать смотреть украдкой его фотографии, перечитывать любовные послания, ждать его звонка каждую секунду и мысленно сочинять ему пафосные сообщения в стиле «Ты изменил мою жизнь, я никогда тебя не забуду и всегда буду любить». Тьфу, какой бред! Итак, я бросаю себе вызов – двадцать один день забвения любви. И да поможет мне Святая Забывчивость!