– Женя, тебе не за что себя ненавидеть. Ты же мучилась. Помнишь, как ты плакала?

– Ну и что, поплакала бы еще, – сопротивляюсь я.

– После расставания обычно вспоминается все самое хорошее. Но было и плохое. Ты просто сейчас не хочешь об этом думать, – вещает рассудительная Карина. Она всего на один месяц старше меня, но кажется, что жизненного опыта у нее в полтора раза больше.

– Тебе надо его забыть, – утверждает Вика с присущей ей уверенностью в своей правоте, – у тебя есть своя жизнь. Работа, дети. Вот ею и занимайся. А он, если захочет быть с тобой, – напишет. Если нет – значит, он не любит тебя достаточно сильно, чтобы что-то поменять.

– Ну как забыть? Я только о нем и думаю.

– Думай. Значит, так надо. А потом забудь.

Мужчины за соседним столиком присылают коктейли. Больше апероля! Почему бы и нет. Похоже, они хотят познакомиться. Что ж, я не против. Через пару минут меня приглашают на медленный танец. Топчемся по кругу, стараясь не задеть другие пары. Я себе нравлюсь. В узком черном секси-платье я хороша и изящна, а вот он мне не нравится. Полноватый восточный мужчина со вторым подбородком и прокисшим запахом сигарет и алкоголя изо рта, который явно хочет чего-то большего, чем танцы. Я делаю вид, что не замечаю его все более тесные объятия, стараюсь отодвинуться от прилипшего ко мне живота, но почему-то даю ему свой номер телефона. Зачем? Он же мне неприятен.

Могла бы сказать, что в ту ночь напилась в хлам и мне даже этого хотелось, но не вышло. После пары бокалов и непродолжительных подрыгиваний на танцполе стало нестерпимо скучно и потянуло домой. Тут мои подруги реально забеспокоились. Обычно я самозабвенно пляшу до утра и меня сложно вытащить из клуба, но не сегодня.

– Женя, все будет хорошо! Я уверена, – обнимает меня Вика на прощание.

– Спасибо вам, девочки, – всхлипываю я.

Забыть. Как же мне его забыть? Вместо того чтобы забывать, я вспоминаю, как мужчина мечты впервые сказал, что любит меня. Это было у него дома, мы засыпали после немного скомканного нетерпением секса.

– Я тебя люблю, – прошептал он мне на ухо. Было щекотно от его щетины и таких важных слов.

– И я тебя, – закопалась у него в подмышке, сердце брыкалось как сумасшедшее, а в теле ликером разливалась нега. М-м-м-м… «Бейлис» внутри меня.

Мне не уснуть, и я слушаю его любимого Morten Harket. Плачу под звуки чистого и пронзительного голоса. Кто бы мне тогда сказал, что если человек твердит «я тебя люблю», это совсем не значит, что он готов к серьезным отношениям? Кто бы мне сказал, что за фразой «я тебя люблю» не стоит никакой ответственности? Кто бы мне сказал, что порой слова – это просто слова?

Но мне никто этого не говорил.

Холодные стены, скрипучие кресла из кожзама и чинные двери с золотыми табличками – я томлюсь в длинном и пустынном коридоре в ожидании приема у врача. Когда-то мы вместе с мужчиной мечты ходили в эту поликлинику и томились вместе, скрипя креслами. Он был настолько мил, что ему не лень было сопровождать меня даже на скучные больничные мероприятия, лишь бы побыть рядом, когда была возможность. Сейчас я одна, гуглю информацию о том, как пережить расставание.

«Eсть суперэффективные средства, помогающие при расставании», – сообщает Доктор Гугл и выдает больше тысячи статей. Что ж, это обнадеживает.

Самые первые и самые очевидные советы – что-то в стиле: «Верьте, что все, что ни делается, – к лучшему». Серьезно?! То есть я рассталась с самым прекрасным мужчиной на свете и это – к лучшему?! Если бы этот бред был написан в бумажной газете, а не в интернет-журнале для девочек, я бы предложила им засунуть весь тираж себе в… Ну вы поняли куда.