Есть люди невзрачные – пакли комочки.
Тепло в твоем доме они сберегают,
Рану кровящую всю закрывают,
Пламени время они продлевают.
Их не заметить – усилья не надо:
В яркой картине – мелкие точки.
А отыскать их – это награда.
25 июля 2019 г.
Рецепт
То, что доктор написал
ВВК
Сейчас – безусловно жить,
Веровать в точность каждого дня,
Заточенного под меня,
Заточенного под тебя.
Сейчас – беззаветно плыть
Щепкой в потоке дней.
С каждой минутой сильней
Становится твой каркас.
Крепче становится плот
От омывающих вод,
Яростней и ясней
Станет и суть вещей.
Душу покинет гнёт,
Сердце покинет мрак.
Те, что на небесах,
Выведут твой баркас.
Сковывающий лёд
Будет разрушен в прах.
Остойчив, морской орёл,
Выйдет твой ледокол.
Вверх подними твой взор:
Выверен Млечный путь.
Те, кто ткали узор,
Нас не дадут согнуть.
Те, кто нам пряли нить,
Нас не дадут сломить.
Станем только сильней
С переплетеньем путей.
26 июля 2019 г.
Ощущение
ВВК
Ощущение, будто мы снова едем в одном купе,
И каждый раз – идентичные входы и выходы на вокзал.
Вот только мысли по-новому стеблями хризантемовыми сломлены:
Никто из нас этого не ожидал.
Вот только мысли по-новому сложены
(Майки для пионерского лагеря, оригами, пресные канапе),
Которые когда-то недосказал.
А теперь незачем – да и нет тех,
Которые не простят, не прощены, просрочены,
Словно вафельки или обезжиренный кефир.
И головы задурманены – затуманены – заморочены,
И из старых событий новый созидается мир.
Выворачивается дальневосточной устрицей,
Становится гусем, непраздно ждущим перед праздником гусятницу,
Ноем, почти пережившим тот великий Потоп.
И мы бредем по ночным, туманом вымазанным улицам
Этого города, похожего на распластанный сыр.
Не выдумывай, всё это – вовсе не матрица.
Это чей-то огромный дурацкий калейдоскоп.
Мы – набор стеклышек в странной вертящейся трубочке,
В зеркалах искажаются остатки самоценности и прочих наивных чудес.
Мы с тобою катимся горошинами к Крысолову, играющему на дудочке,
Чтобы когда-то однажды превратиться в безликий словесный всплеск.
28 июля 2019 г.
Странные люди
Живут в этом мире странные люди:
Они жарят пышки и ближних не судят.
С медом, вареньем иль без затей
Едят они пышки, а не людей.
Кормят не страхи, а кошек и птиц.
Свет теплый исходит от их ясных лиц.
Они о любви громко не говорят.
Стоят себе тихо, молитву творят:
За счастье в душе и за мир во всем мире,
За сыр на столе и за дырочки в сыре,
За дождик на землю, цветение трав,
О том, чтоб одумался тот, кто не прав.
За злобных соседей, бесплодные семьи,
Господь их молитвам тихонечко внемлет.
Ты их не узнаешь в безликой толпе:
Они неизвестны ни мне, ни тебе.
Быть может, они моют пол в средней школе
Или стремятся зажечь на танцполе,
Может, ночами ведут электричку
Иль охраняют в клубе певичку,
Заводом иль фабрикой руководят.
Верь, злобу мира они победят.
30 июля 2019 г.
Словакия
ВВК
Теперь не слова дирижируют мною,
А я – словами.
Грезится все также по ночам Словакия.
Небо, переполненное, как вдох и выдох, лишь Вами,
И по строчкам струится
Уже не кровь, а победоносно – ракия.
Отстраненно все чувства становятся в строй
И живы,
Я жива, вместе с ними – к птицам.
Вместе – к пчелам – в рой.
Нет, какая иллюзия!
Слова все также диктуют мне то, что сбудется.
Я завишу от них, как собака, бегущая за мячиком улицей,
Петушок, рисующий клювиком в небе, –
От основания флюгера,
Как слепец – от ведущего его зрячего,
Между мной и словами царит не покой –
Диффузия.
Не разъять их на звуки, меня – на атомы.
Я и слова навеки запаяны, запечены, залатаны,
Как металлические детали, шиллинг на счастье в хлебе
Для бюргера,
Как одежда клоунов цирка бродячего.
Вот, смотрите, уже наступает время,