– Давай! – исступленно кричу я. – Забери же меня! Ну! Вот он я!

Гроза хлещет дождем, жестко, бьет молниями, оставляя кровавые отметины. Воняет горелым мясом и паленой шерстью. Но я не замечаю. Мне нужно почувствовать. И вот, когда налетевшая шквалистая тьма сгущается до помрачения, я ощущаю, что хочу. Самое страшное и ужасное в этой тьме – я. Как, впрочем, и всегда.

– Спасибо, – выдыхаю я, обессиленно падая в траву. – Спасибо.

– Это самое малое, что я могу. Прости меня, малыш. За все прости.

– Да забей, – шепчу я, проваливаясь в сон.

Мимикрировать здесь не составляет труда. Просто надо быть и все. Обязательно найдется кто-то, поймет, возьмет за руку и расскажет историю, которая окажется отвратительней, чем твоя. Отвратительней, чем Всадники Бури. Я раньше думал, хуже, чем Буря поступила со мной, невозможно. Но ошибся. Люди делают вещи гораздо гаже. Они не бросают своих детей. Они производят их, чтобы изощренно издеваться во благо. А я всего-навсего соскочил нечаянно. Буря не виновата.

Вы знаете, что отражений не существует? То, что видно в любой поверхности, будь то капля воды, лужа, стекло, фотокамера, глаза или зеркало, на самом деле не вы, а мы. Всадники Бури. Riders on the Storm. Хорошая песня. Она спасает меня в засуху всегда. Я ведь хотел соскочить. Зачем? Из любопытства. Она должна была меня удержать. Я бы хотел, чтобы удержала, а я бы все равно соскочил. Вопреки. Прямо как здесь, где я преуспел мимикрировать. Здесь все вопреки. Буря обещает, что заберет. Всегда обещает. Но есть условие. Всегда есть условие. Я должен полюбить этот мир. Почувствовать его в себе. Я стараюсь, честно. Стараюсь до скрежета в сердце и боли во всем теле. Но не то. Всегда не то…

Поэтому пока…

Давай! – исступленно кричу я. – Забери же меня! Ну! Вот он я!

Гроза хлещет дождем, жестко, бьет молниями, оставляя кровавые отметины. Воняет горелым мясом и паленой шерстью. Но я не замечаю. Мне нужно почувствовать. И вот, когда налетевшая шквалистая тьма сгущается до помрачения, я ощущаю, что хочу. Самое страшное и ужасное в этой тьме – я. Как, впрочем, и всегда.

– Спасибо, – выдыхаю я, обессиленно падая в траву. – Спасибо.

– Это самое малое, что я могу. Прости меня, малыш. За все прости.

– Да забей, – шепчу я, проваливаясь в сон.

У бабушки Ивъ вместо жизни были Истории. Никто на самом деле не знал, какая из них правдивая, и что на самом представляла собой жизнь бабушки. Взрослые посмеивались над ней, некоторые ворчали, мол, лучше бы пирожки пекла внучатам, как положено всем порядочным бабушкам, или рассказывала бы сказки. Нормальные сказки, а не про то, как штурмовать замок, выбраться из гарема султана, по пути соблазнив на подвиг парочку евнухов, и улететь на луну проведать друга, которому скучно, а еще он варит вино из света звезд, такое, что пригубив, чувствуешь себя достойным говорить со Вселенной. Странная женщина была бабушка Ивъ.

Однажды я пришел домой с синяком под глазом, обидой на весь мир и соседского мальчика по кличке Гоблин. Он был здоровый, грубый и отбирал у меня леденцы, которые мама привозила по выходным из города. Обычно я безропотно выворачивал карманы, и, глотая слюну, смотрел, как Гоблин сует пригоршню леденцов в жадный рот и демонстративно, с чувством полного надо мной превосходства, разгрызает их крупными хищными зубами. А в этот раз, может под влиянием одной из историй бабушки, я бросился на него. Шансов не было. Гоблин сперва крепко врезал мне кулаком в глаз, а потом небрежным пинком отправил в придорожную лужу. Обшарил мои карманы, посетовал, что леденцы грязные и велел лежать так до заката. Я лежал, смотрел в небо и беззвучно звал лунного человека. Если бы он угостил меня вином из света звезд, то тогда я победил бы Гоблина одной левой. Но никто не пришел. Наступил закат, я вылез из лужи и пошел домой. Мокрый, замерзший и разочарованный. В тот день я повзрослел и перестал верить историям бабушки Ивъ. По крайней мере, мне так казалось. Несколькими днями позже, я обнаружил Гоблина, прячущегося в сарае. Его трясло, штаны он обмочил, выглядел маленьким и жалким. Я спросил, чего ему здесь надо, а он замахнулся на меня и вдруг заплакал. Тоненько и жалобно, как побитый щенок. Я побежал за бабушкой Ивъ. Она велела принести горячей воды, полотенце и мешочек с травами из ее комнаты. Закрыла дверь в сарай и просидела там с Гоблином всю ночь. Он участвовал в битве, сказала потом бабушка, и проиграл. В битвах нет победителей. Но проиграл он достойно. Я фыркнул. Гоблин и достоинство? Ранним утром к соседскому дому подъехала полицейская машина, оказалось, отчим Гоблина чуть не убил по пьяному делу его мать. Гоблин бросился на него, укусил, тот не устоял на хмельных ногах, ударился об острый угол и умер. Больше Гоблин леденцы у меня не отбирал. Он сделался тихим, каким-то блаженным, сидел у дороги и смотрел в небо. Может, ждал лунного человека с вином из света звезд. Не знаю. Меня тогда забрали от бабушки Ивъ. В целях безопасности, сказала мама, да и вообще, хватит дурить, скоро в школу, пора становиться серьезным человеком и добиться в жизни чего-нибудь стоящего.