– Однако тебя, Король, я страшно прокляну. Вот увидишь!..

Сжав край мантии, тоскливо поджимаю губы и сажусь прямо на чёрный мрамор.

Неужели… я ошибся?..

– Мир ужасен, – жалуюсь сам себе. – Сколько не разочаровывайся в людях, так до конца и не перестаёшь им доверять. Потому что я сам человек? Или потому что испытываю слабость к таким же, как я? А есть ли ещё такие, как я?

Вздохнув от безысходности, закрываю глаза.

У меня больше нет желания зависеть от кого-то. Ждать, надеяться, верить, мечтать… всё бессмысленно. В ответ я ничего не получу. Как же я устал от всего…

«Имя? Разве кто-то помнит имя короля?»

– Король без имени… Нет, он не говорил, что имени совсем никакого нет. Почему же он мне его не сказал? Зачем он пришёл сюда? Один… Имя Короля…

Поднявшись и потянувшись, я подхожу к столу. На нём нет ничего, ни трещин, оставленных мною от скуки, ни капель чернил, что я бесчисленное множество раз ронял в задумчивости, ни кошачьего скелета, любящего на нём лежать.

В последнее время я ничего не сочинял. Обычно я делаю это во время заточения, а прошлый раз был так давно, что трудно сказать. Время в библиотеке не посчитать даже по дням. Лишь разговор с Фэль даёт мне новые идеи.

Проведя рукой по столу и взглянув на скелет в кресле, с шумом выдыхаю.

Фэль… она лишь часть сна, что я для себя придумал. Здесь же, наяву, я почти всегда один… почти…

– Когда же ты придёшь, Король?.. Мне… нечем дышать…

Опустившись в кресло и едва сдержав слёзы обиды, я беру чернильницу с полки под столом, а следом своё любимое костяное перо. Помню, как сам вырезал его. С тех пор только им и пишу.

– Жизни… хоть немного…

Здесь, наяву, из сада не доносятся голоса птиц. Не разносит ветер аромат цветов. И водопад шумит не по-настоящему. Но если бы не его шелест, наверное, я бы сошёл с ума от бесконечной тишины.

– Недостаточно…

Подумав о Фэль, понимаю, что её слова не могли ранить, будь они простым ничего не значащим сном. Это напоминание. Если не возьму себя в руки, не возобладаю над чувствами, снова не успею ничего сделать. А я должен закончить. Это важнее собственных желаний.

Библиотека ведь не просто так стоит закрытой. Сколько раз я буду одёргивать себя от грёз и возвращаться к жестокому настоящему? Сколько ещё лет понадобится, чтобы закончить… поставить точку в этой истории?..

Достав бумаги и открутив крышку флакона, вдыхаю запах чернил. Смотря на чёрные кляксы, я чувствую, как сердце охватывает тревога. Хочется бросить всё и сбежать наружу. Я одёргиваю себя. Мало того, что не могу сбежать, так ещё и чернила ни в чём не виноваты. Обмакнув перо и смахнув лишние капли, я напеваю мелодию, чтобы очистить мысли.

Хм-м, а она… Разве я знаю её? Откуда? А, не важно. Так, что я там хотел написать?..

Увлёкшись, едва не пропускаю смену времени. Иногда год или десять проходят так же незаметно, как несколько часов. Сейчас я чувствую то же самое, поэтому, когда начинает темнеть, подхожу к окну, чтобы удостовериться.

Ни одно окно нельзя раскрыть, пока закрыты двери.

Помнится, я писал стихи, думая об этом. И о том, что за ними всегда разные пейзажи, меняющиеся в хаотичном порядке. Вот и сейчас виднеется пейзаж, словно на картине: зелёный луг до самого горизонта и тёмно-синее небо, сверкающее холодной пылью. Не знаю, настоящее ли это место или всего лишь иллюзия, созданная библиотекой. Она вся пропитана магией. Даже я толком не знаю ничего о том, как она существует. Возможно, в некотором пространстве, а может, перемещается с места на место, пока её кто-нибудь не найдёт. Или пока она сама не найдёт достойного в неё войти. Когда такое происходит, вид за окном всегда один. Правда, сейчас всё, что происходит, очень странно и непонятно. Я не думал, что кто-нибудь догадается запереть меня здесь.