Что? Некуда идти?

Ведь это не три пути, а ещё одна проекция – свобода взаперти.

Или шаг или шок,

Поражение ножом,

Словно шёлк – этот шлак,

Капюшон, катафалк,

За решёткой…

Не решил, подождать? Или дождь,

как клише, над стемневшей душой,

Столь зашоренного и обшарпанного,

Столь загнившего шумом тоски городка

настиг дурака, что без сил отдыхал

в облаках, их так много – года

Не сумел он, сглупил, не ступил

и провал, навсегда ли?

Вопрос риторический,

Не в силах никто здесь ответить, практически,

Сотни пройдут, но останутся – тысячи

Точечным выстрелом – выспаться, но,

До трясучки так тянет на дно лишь то,

что было раньше…

И каждый раз ладони в саже,

Но дальше может каждый?

Не каждый может дальше!

Но каждый, порой, погружён с головою в то… что было раньше,

И плевать что руки в саже,

Но лучше, часто туда не захаживать,

Иначе, – поражение заживо и

можно заканчивать

Паутиной станет прострация,

Постоянство вне пространства,

Будто пьянство,

Да будет – быть, а не казаться,

Да будет жизнь, а не прострация,

Постараться построить так,

Чтобы не просрать станцию «кульминация» и «развязка».

***

Процесс необратим – недосып,

Процесс необратим – никотин,

Процесс необратим – недовольство,

И всем этим, я сыт по горло,

Ровно как,«без» – будто не свой сам,

Будто бес и в лес, и в капкан снова,

Вокруг совы…

Моя повесть суха, и прорисована

прямо как у Толстого,

Вставать скоро, с кровати и рвать горло – «полно, больно!» вырывается сказать, но без этого азарта ни к чему всё…

Ведь не воспрянет слово,

И потому процесс необратим,

Лента – плут, до титров не дойти,

Опередив конву – изчезнут взаперти

пути, что вдруг возникли как огни,

И движутся на скорости, к источнику,

Приблизившись, – трещина,

На пепелище прошлого,

И потому процесс необратим…

Но почему порой, смотря перед собой…

Непобратимо отражение,

Порабощает жжение, как…

экзистенциальное поражение,

И в собственной тревоги испражнениях, до трясучки, будто грузчик в ночи,

Вновь обращаюсь к пустоте с пожеланием жертвенным:

– «Избавить от мук, дав кровлю как беженцу»,

Взамен процесс, вновь кровью наполнит жилы,

Организм, что питает жизнь, цикличность, и потому…

Процесс необратим – недосып,

Процесс необратим – никотин,

Процесс необртатим – недовольство,

И всем этим, я сыт по горло,

Ровно как «без» – будто не свой сам,

Будто бес и в лес и в капкан снова,

Вокруг совы…

Парализован,

Парализован…

***

Вновь цепляю ночь, закрыв глаза,

Развернув панорамой вширь,

Она дышит в окно открытое,

Шагами пешеходов, и шёпотом машин,

Приглушённый свет,

Распростёрся вдаль,

И свеченьем своим шумит…

Но внезапно в клочья…

Разорвался мир,

Пробуждение, шторм, и

обомлело в тиши…

Абсолютно всё,

Страшный суд или страшный сон,

Резкость на сто…

Таймлапс на часы назад,

Пал пласт, только пустота…

впереди осталась,

Был план – прогорел опять,

Заковав в кандалы усталость,

Закипает кровь – надо выплеснуть,

Злые пастыри, как на пастбище,

Копошатся в поисках истины,

Неслыханной и немыслимой,

Их динамика – насекомые,

Мили фактов в системе довода.

Всплески рук и треск,

Сцена, гаснет свет,

Счастье всё же есть?

Перевернулась твердь…

Как же быть теперь? В слове умереть,

Чтобы твёрд был слог,

И разбавил смесь,

Жаль биенья сердца… не сложить в размер,

Жаль что его нету…

Затмение ли это, или знамение,

Заменит ли озноб… горение?

Сомнения…

Но тем не менее кошмар —

гром и молния,

Тем, не менее вокруг стало…

только более,

И безмолвно растворяется…

Моя утопия.

Утопленник, пленник – ныне кредо буйства,

Желанье выйти из тумана —

остро как чувство,

Но чёрствое – тускло,

И чёрт его знает…

Как обратно прозреть в абстракт и вернуться.

***

Но ты действительно не знала

Что значит чувство, что любовь…

Делала вид – влюблена была лишь,