ни слёз, ни жизни…» В общем, ничего,
что было бы хоть чуть, хоть отдалённо
похоже на Поэзию. Должно,
покуда в сердце не живёт влюблённость,
ему являться песней не дано.
Эх, кабы мне бы вновь, тогда бы я бы!..
Но прерывает сладость зыбких снов
лишь стук о кровлю падающих яблок
да грохот проходящих поездов.
Август 2022 г.
«Дождь носом тычется в листки моей тетради…»
Дождь носом тычется в листки моей тетради,
как мокрый и взлохмаченный щенок.
И если строчки слижет —
Бога ради!
Быть может, сердце будет прощено
и успокоится.
И струйки слёзных строчек,
дождём явившись, убежав ручьём,
произрастут какой-нибудь из почек,
раскроются…
И вот уже ничьё,
колышется зелёным опереньем
в лазурь небес летящего куста
изысканнейшее стихотворенье! —
Мои не осенившее уста.
22.02.2022
«Бывало, и мне Бог нашёптывал звуки…»
Бывало, и мне Бог нашёптывал звуки,
текли акварелью, сливаясь, слова,
и были внезапно талантливы руки,
отзывчивы струны, светла голова.
Вокруг исчезали и стены, и люди.
Смещались пространства, эпохи, цвета.
Я видел, что было, и ведал, что будет.
И сладкие руны струили уста.
Бывало? Бывало.
Но чаще бывало
и то, что и рад бы, да не позабыть:
как строчкой средь ночи с кровати сдувало
к столу и… смолкала звеневшая нить
приснившейся песни.
Моля, – не исчезни! —
блуждая на ощупь меж звуков и тем,
я тщился расслышать пропавшую песню,
но слух был оглохшим, и голос был нем.
Я выл! Я кидался в кусты краснотала,
в гулянки, в любови. Чтоб вдруг на бегу
услышать средь грохота зов запевалы
и шёпот над ухом божественных губ.
Бывало? Бывало…
Ужель теперь в прошлом?
И немощь не в том, что аккорда не взять, —
что песен потуги и пресны, и пошлы.
А Бог… утомился шептать.
2022 г.
Миланечке
Прогуливаясь чинно по бульварам
на склоне остывающего дня,
какой бы мы смотрелись славной парой,
когда б ты не покинула меня.
Лучи заката нам бы лица грели,
ложились листья под ноги, шурша,
и мы бы вместе не спеша старели
и уходили в вечность не спеша.
Когда бы мне тебя на этом свете
подольше задержать хватило сил,
как был бы каждый новый стих твой
светел,
какие тайны для меня б открыл!
Мой друг, мне несказанно одиноко!
До хруста сводит скулы немота.
Душа, как в перевёрнутый бинокль
глядит, скользя по избранным местам
свиданий наших, споров и скитаний,
рассматривая радости вразброс,
сводя с ума от сонного дыханья
и запаха рассыпанных волос.
Мой друг! Ты завещала – продержаться.
Как видишь, я держусь – ещё, пока.
И эти листья, что шурша кружатся,
и этот остывающий закат,
пьяня хмельным сентябрьским настоем,
ещё спасают душу от трухи.
И, кажется, бормочутся порою
твоих небес достойные стихи.
2023 г.
«Август катит к сентябрю…»
Август катит к сентябрю.
Небеса заволокло.
На вечернюю зарю
паука за волокно
тянет ветер.
Пауку
неудобно.
Он – не птица.
Он всё тщится зацепиться,
закрепиться на суку.
Небеса заволокло,
занавесило сетями
струй.
Незваными гостями
смотрят листья сквозь стекло.
Листья ластятся, шурша.
Их приплюснутые лица
то в одно стремятся слиться,
то порозно мельтешат.
Шелестят наперебой
и толпятся, будто гуппи,
что из заоконной глуби
наблюдают нас с тобой.
С ними я поговорю,
покормлю словесной крошкой
и, досадуя немножко,
что давно уж не курю,
занавешу свет окошка…
Август – катит к сентябрю!
2023 г.
«Годы летят…»
Годы летят.
Всё трудней оглянуться назад.
Столько ребят
нам из прошлого в спину глядят!
Столько людей,
столько самых любимых друзей
памятью дней
превращают мне сердце в Музей.
Годы летят.
Но никак отпустить не хотят
девочки взгляд,
школьный двор, пионерский отряд.