28.01.2011
Рукописи не горят
Я пишу, как лежит на сердце,
Отдавая самое лучшее.
Брось в огонь это, чтобы согреться,
Прочитай, и согреешь душу,
И поймёшь, что суть не в бумаге,
Суть в лежащих на ней стихах,
В замерзающем насмерть бродяге,
Что листки сжимает в руках.
По-иному они его греют,
И над ними он руки простёр;
Не сожжёт их, а сам скорее
Не пойдёт – побежит на костёр;
На костёр за них, и на плаху,
И в Сибирь, на Дальний Восток.
Он последнюю отдал рубаху
За бумагу, перо и листок.
И о том я прошу поэта,
Что со спичкой руку простёр:
Если дан тебе лучик света,
Из него не делай костёр!
28.01.2011
Шатко
Всё в этом мире шатко
В духе и во плоти;
Если отдал без остатка,
Можешь вдвойне обрести,
Можешь и боле утратить;
Карты – в руку судьбе.
Можешь не знать о расплате,
Знает она о тебе.
Сын за отца не в ответе,
Только есть связь у души;
Все в этом мире дети
Тех, кто когда-то грешил.
Высшую справедливость
Нельзя с обычной сравнить,
Будто любовь и учтивость,
Будто канат и нить.
Всё в этом мире шатко;
Карты в руку судьбе.
Если отдал без остатка,
Что ж… удачи тебе…
04.02.2011
Мечта горожанина
Помпезные балы мне ныне чужды,
Я с ними в разных оказался плоскостях.
Я испытал совсем иные нужды,
И обратилось многое в пустяк,
И в тягость обратились мне банкеты,
Мне ненавистна залов духота.
Я знаю: жизнь иная скрыта где-то
За выцветшею тряпкою холста.
За ярко разукрашенным рисунком
Пейзаж откроется, не видный до сих пор,
Заменит гул оркестров шестиструнка,
Тона спокойные порадуют мой взор,
Ручьи сбегут ко мне по балюстраде,
Из дивных что построена камней,
Я окажусь в деревьев колоннаде
И лилипутом затеряюсь в ней.
Не будет там ни грохота, ни пыли,
Лакейской лести, грубости возниц;
Там будет шёпот ветра и ковыли,
Листвы шуршанье, щебетанье птиц.
Там на траве, что косам неподвластна,
Никто где не порушит красоту,
Я обрету немыслимое счастье,
Я обрету чудесную мечту.
04.02.2011
Мечта селянина
Я томлюсь в постоянном затишье,
Я снедаем безбрежной тоской:
Есть другая жизнь – яркая, пышная,
Но она за стеной городской.
Мне не мило спокойствие боле
И течение вялое дней,
Не хочу я ни леса, ни поля,
Я хочу миллионы огней.
Маяком они в жизни мне будут,
Ориентиром в тяжёлом пути.
Я смотрю на них будто на чудо,
К ним мечтаю однажды дойти,
К фонарям, среди улиц горящим,
К ярким окнам, высоким домам.
Я стремлюсь из глуши и из чащи,
Где и днём не расступится тьма,
Где оркестров чудесных не слышно,
Что играют на шумных балах;
Не возницы снуют здесь, а мыши,
Эта жизнь мне уже не мила.
И когда я засыпаю на сене,
Мне все чаще является сон,
Где оркестры, балы, смех и пение
Слились в чу́дной мечты унисон.
04.02.2011
Картина боя
Мне кистью сабля послужила,
Передо мною враг холстом предстал,
И кровь тогда, вскипающая в жилах,
С шипеньем вылилась на стынущий металл.
И вот на землю опускаются полотна;
Исход сраженья ясен и знаком,
И птицы собираются охотно,
Чтоб оценить картину целиком.
Ну а картина чётко проступила,
Сверканьем сабли что озарена,
И твердь земную кровью окропила,
Стекающей по краю полотна.
Картину не исправить, не замазать;
Что сотворил, тем дальше и живи.
Запомнить всё, не вспоминать ни разу
О на руках запёкшейся крови.
Кто начертал багровые этюды,
Тот не найдёт пристанища нигде,
Во сне он еженощно видеть будет
Портреты убиенных им людей,
И будет помнить это он сраженье
И вопрошать во мраке миражи:
Кто потерпел в бою том пораженье —
Тот, кто погиб или остался жив?
10.02.2011
Долгий путь домой
Диск палящего солнца
И неба холодная сталь
Видят, как путь мой вьётся
За горизонт и вдаль.
Он растянулся на мили,
Годы и даже века;
Полон мой путь извилин,
Значит, пора привыкать,
Помнить, что просто не будет,