–Почему ,так. Почему у меня такая жизнь. Почему одни люди живут, а я должна терпеть все эти унижения. Воспитывать сына одна.

Она всхлипывала и кричала на весь двор.

–Да я нищая, нищая! У меня никогда не будет таких платьев как у нее. У меня никогда не было денег и не будет. Почему я так живу, почему я не родилась в другой семье.

Услышав эти крики Изольда Станиславовна и Игорь Маркович вскочили из-за стола. Игорь Маркович убежал к окну в зале, а Изольда приникла к кухонному окну.

Девушка плакала и все время повторяла.

–Я устала ,я устала. Я так больше не могу. Какая несправедливая жизнь.

–Ты слышала, что она сказала?-появившись в проеме кухонной двери , спросил Игорь Маркович.

–Она сказала" несправедливая жизнь". Тебе понравилось?!

–Да. Тише ! -ответила Изольда Станиславовна наблюдая за девушкой.

–И что..продолжил свои вопросы Игорь Маркович

Ты будешь ей заниматься?!

–Да..-Изольда Марковна не могла оторваться от проема окна.

–Почему они все выбирают наш двор-пожал плечами в недоумении Игорь Маркович и пошел в зал.

Изольда открыла окно и тихо обратилась к девушке чтобы ее не испугать.

–Где Ваш сын?

Та повернула голову в сторону Изольды.

–Он с мамой.

Не дав девушке опомнится от нахлынувших на нее эмоций Изольда продолжила.

–Вы же не очень спешите?! Заходите.У меня есть отличный цейлонский чай и пирог с рыбой. Слева от вас сарай. Обойдите его. Там за сараем будет дверь ко мне. Да, и вот еще что, нарвите мяты у окна …немного для чая.

Через несколько минут девушка сидела за столом с Изольдой Станиславовной. Ее руки еще дрожали. Изольда посмотрела на ее ситцевое платье, тонкую кофточку и заплаканные глаза. Налила ей чай, села напротив и поправив на груди, свой роскошный атласный белый халат усыпанный розовыми павлинами и тихо сказала.

–Рассказывайте…

Тихий час.

Жил – был один известный писатель, но однажды он умер. Была зима. На его похоронах все плакали. Огорчен был и его издатель. Писатель оставил неоконченным роман. В один из солнечных весенних дней, дверь в кабинет издателя отворилась…

И на пороге издательства появилась жена писателя. Она сказала.

–Я много лет прожила с этим человеком. Я знаю его как никто другой. Я вместо него допишу роман.Издатель согласился. Когда роман был закончен и попал на стол издателя, тот принялся его читать. Переворачивая последнюю страницу романа,издатель тихо и нервно засмеялся. Он понял. Покойный никогда, ничего не писал…»

После дождя лужи по всему городу становятся желто-серыми. Это из-за упавших в них цветов софоры сбитой градом. Потом, жаркое солнце высушивает черный асфальт и без того нагревшийся на солнце. От луж поднимается влажный пар с примесью лекарства. Этот запах ему придают цветки софоры. У забора городской больницы деревьев софоры много. А соседство этого аптечного парфюма со стенами больницы как говорится, «в тему». Там за больничной оградой куда уплывает, поднявшись в воздух, запах мокрой софоры,напротив окон инфекционного отделения молодой человек громко кричит своей подруге, появившейся в окне.

–Я тебя люблю! Я люблю тебя! Как Платон любил свою жену!

Молодой человек!-обращается к нему мужчина примерно его лет, сидящий на лавочке.

–Вы знаете, как Платон любил свою жену?!

–Нет!– отвечает тот.

–Ну и не кричите глупости!

Но влюбленный не реагирует на критику.

–Я люблю тебя!-кричит он на весь больничный двор.

Затем он обеими руками обхватывает высокий, пышный, зеленый куст и начинает его трясти.Подняв голову, и прищурив глаза, он радостно встречает водопад из брызг. И снова весь больничный двор слышит.

–Я тебя люблю!

–Молодой человек!– обращается к нему мужчина.