Все-таки смертные наивны. Думают, что даже перед ликом Паргорона имеют право на маленькие радости. В свой Добрый День они пели и плясали все семь лет войны… и прежде демоны их в это время не трогали. Усыпляли бдительность, позволяли думать, что для них это тоже что-то значит.

Люди часто почему-то думают, что в определенные дни нечистая сила не может их трогать.

Вот и он, самый мощный источник! Мараул исчез, телепортировался вперед, проявился снова – и оказался в огромном тронном зале.

Пустом. Пустом совершенно. Неудивительно, конечно – когда началась Великая Казнь, все церемонии сразу закончились. Но что-то тут должно было остаться, что-то ценное они выронили, забыли, припрятали… Мараул чувствовал, ощущал.

Книга!.. В черном переплете!.. Вон там, в дальнем конце, на подлокотнике рубинового трона!..

Какую космическую мощь она источает!..

Мараул переместился в пространстве, прыгнул к ней, опьянев от жадности… и повис в воздухе.

– Бушуки, – раздался усталый голос. – Наверное, я мог бы положить и кусок сыра, ты бы все равно попался.

Мараул забился в магической ловушке. Да что такое, это же просто низкая магия смертных!.. слабореальные энергии, которые не способны удержать существо его ранга!..

Или способны?..

Крохотный бушук попытался во что-нибудь превратиться, телепортироваться, навести морок или просто расплести наложенные чары, но все тщетно.

Со стороны это выглядело, будто он бьется в припадке.

– Охотно бы еще посмотрел, как штормит демолорда, но у меня не так много времени.

На троне появился смертный. Наполовину седой, с потухшим взглядом, как будто преждевременно состарившийся.

Сам император Абраксол. Мараул сфокусировал на нем злобный взгляд. Великий волшебник открыл черную книгу и начал негромко читать:

– Зуката орок нагирата сигад. Арагет аракет орсогана стурада. Исторок закита ородома сигад…

– Погоди! – перебил его в панике Мараул. Он сразу расшифровал мановые сплетения. – Это что, смертельное заклятие?! Ты пытаешься меня убить?!

– А те кон исторо тугаракен ордот, – невозмутимо продолжал читать Абраксол. – Супити астама изонок сарабад. Оробера тага изида…

– Дурак! – заверещал Мараул, чувствуя сплетающийся вокруг узор. – Глупец! Убив меня, ты ничего не добьешься!

– Мака, – продолжал Абраксол. – Мака. Охобет. Уного тира Мараул остог…

– Ты идиот, конченый! – отчаянно орал Мараул. – Завтра же вместо меня явится другой! Они просто переведут мой счет на другого!

– Зумити асада тороб симала… что?.. – нахмурился Абраксол. – Что ты сказал?..

Недочитанное заклятие рассыпалось. Все еще паря в ужасно мощной ловушке, Мараул облегченно всхлипнул. Он только что был на грани смерти – и так неожиданно, так внезапно!..

Но теперь смертный его слушает – а значит, он спасется.

– Ты знаешь, как устроен наш Банк Душ, смертный? – вкрадчиво, но все же поспешно спросил Мараул. Главное, чтобы Абраксол не утратил интерес. – Это он делает нас, демолордов. Каждый из нас с ним связан – и в этом наше могущество.

– Я знаю об этом, – сказал Абраксол. – Что с того?

– А то, что меня бесполезно убивать! Любого из нас бесполезно убивать! У меня, знаешь ли, очень много родственников! Прикончи меня – и уже завтра счет перейдет к моему наследнику! Брату, сыну, племяннику!.. Он просто станет новым демолордом, таким же, как я! И он будет очень обижен на тебя! Он явится и отомстит – а с ним ты ничего поделать уже не сможешь! Ты ведь даже не будешь знать его имени! А без имени твоя убивалка не подействует, верно?!

Абраксол примолк. Он подошел к окну, посмотрел на выморенный город, на изуродованные здания-кристаллы, на все еще висящую в небе тучу мошкары, на кровавую пыль и смог.