Против воли пригляделась к мужчине.

А у него приятное лицо. Красивые черты. Симметричные. Есть небольшие изъяны, но это скорее следы усталости. Еще морщинки в уголках глаз. А губы… Ммм… Любой художник душу отдал бы, чтобы написать его портрет.

Ох, о чем это я?!

Тряхнув головой, отогнал морок. Да вот поздно поняла, что спалилась. На меня был устремлен задумчивый взгляд. Я едва не поперхнулась воздухом, когда наши взгляды пересеклись.

– Уже выбрала?

– Эмм?.. Да.

Он кивков подозвал официантку. Та натянуто улыбнулась и подошла к нашему столику.

– Заказывай.

Я бросила быстрый взгляд в меню и произнесла пару попавшихся на глаза названий. Что заказал он, я даже не слушала. В голове эхом звучала лишь одна мысль: «Какого черта я здесь забыла?!»

– Кхм, – откашлялся мужчина, привлекая мое внимание.

Я испуганно уставилась на него. Похоже, вновь отвлеклась.

– В общем, насчет…

– Я же сказала, что ничего не нужно.

Слишком резко. Я знаю. И все же не смогла удержаться.

Между нами повисла напряженная тишина.

– Наверное, мне лучше уйти.

– Постой, – ответил он, протянув руку вперед.

Я взглянул на его ладонь, и в голове вдруг вспыхнули яркие, четкие картинки. Белый холст, кисти и краски, мольберт и он, обнаженный по пояс, сидит на стуле. Вокруг темно, но его фигура подсвечена лампами…

Ох, и о чем я только думаю?!

– Эмм, да? – быстро заморгала, пытаясь отогнать внезапно возникшую перед глазами картинку.

Он вновь откашлялся.

– Просто давай дождемся заказа.

Я сглотнула. Как не вовремя в моем животе неприятно заурчало. А ведь я ничего не ела почти весь день. Вся на нервах ходила, не могла себе места найти. Даже Женя заметила, что со мной что-то не так, поэтому и пришлось сбежать из квартиры, в надежде, что долгая прогулка поможет мне проветрить голову и привести чувства в порядок.

Но кто же знал, что на обратном пути я вновь встречу Валерия Сотникова.

Кажется, это судьба меня так решила добить… Потому что иных объяснений нашим встречам я найти не могу.

– Ты художница?

Неожиданный вопрос застал меня врасплох.

Поморгав, взглянула на мужчину. Медленно кивнула, но тут же покачала головой.

– Я учусь на факультете истории, – сказала, давя подступающий к горлу комок. – В Педагогическом институте.

– Ясно. Я просто подумал, что ты художница, – сказал Валерий, покачав головой. – Ну та, огромная… сумка.

Моих губ коснулась улыбка.

А еще у меня огромное количество красок, карандашей и прочих штучек, что есть у настоящих художников. Вот только я не художница, хотя очень хотела заниматься живописью. Но жизнь расставляет приоритеты, да и не только она. Последнее слово, как оказалось, было не за мной.

И вновь горло сдавил невидимый комок.

– Я немного рисую. В свободное время.

– Хобби?

Мои губы скривились.

– Типа того.

– Пейзажи? Портреты? Или что-то еще? – он задумчиво сдвинул брови, будто вспоминал школьный курс ИЗО.

Хотелось рассмеяться, да вот только мне было не до смеха, когда дело касалось моего увлечения. Именно того, что я любила всем сердцем, к чему стремилась. Чем на самом деле хотела заниматься.

– В основном портреты.

Мужчина кивнул, будто что-то отмечая для себя.

Я же вновь ощутила себя не в своей тарелке. И что я здесь делаю?

Ах да. Прячусь от Жени. Ведь если она увидела бы меня разгораживающей с мужчиной на улице, обязательно бы доложила моему отцу. Звучит странно, но я знала, что Женя шпионила за мной. Отец так просто не отпустил бы меня жить отдельно, вдали от родного дома. Он полностью управлял моей жизнью после смерти матери. Словно я стала для него приоритетной целью. Хотя так оно и было.

Стоило признать – я попала под гиперопеку родного отца. Потеряв любимую жену, он всеми силами старался защитить меня. Вот только некоторые вещи не во власти моего отца, отчего он злился еще сильнее. И стоило мне допустить хоть какую-нибудь оплошность, о которой бы папа узнал, то не видать мне самостоятельной жизни.