– Значит, это ты и есть? – вместо приветствия спросил незнакомец.

– Нет, не я, – Дмитрий покачал головой. – Вы наверно ошиблись квартирой.

– Ты художник? – снова спросил качок.

– Ну, да, я художник, – согласился Дима, – а Вы кто?

– Значит, я к тебе, – кивнул гость. – Разговор есть. Могу войти?

Не дожидаясь приглашения, здоровяк двинулся вперед, и хозяину квартиры ничего не оставалось, как податься назад, впуская гостя внутрь.

– Ты не удивляйся, Димон, – говорил качок, без спросу проходя в комнату. – Меня Никита зовут. Мне в рекламном агентстве твой номер дали, а я подумал и решил, что по телефону будет не очень удобно разговаривать, ну и адресок твой тоже выбил у них.

Гость вошел в комнату и остановился в центре. Он внимательно изучал картины, стоящие у стены.

– Я так понимаю, что тебя чем-то заинтересовала эта девушка, – Дмитрий показал рукой на холсты.

– Да, очень заинтересовала, – кивнул Никита, продолжая рассматривать портреты, – меня и моего отца. Батю моего настолько заинтересовала, что он сейчас в больнице, сердце прихватило.

– Извини, я не хотел ничего плохого, – покачал головой художник. – А что такого в этой девушке?

– А ты ее знаешь? – гость медленно перевел взгляд с картин, на их автора. – С кого ты рисовал эти портреты?

– Ни с кого, – Дима пожал плечами. – Эта девушка снится мне уже год, наваждение какое-то, никак не могу избавиться от нее.

– Снится, да? – Никита недоверчиво окинул взглядом худощавую фигуру художника. – Понятно… Значит, живьем ты ее никогда не видел?

– Нет, не видел, – Дима вновь покачал головой.

– Но откуда-то ведь в твоей голове взялся этот образ, – продолжил допытываться гость. – Может, когда-то всё же ты ее видел? Может, мельком.

– Нет, не видел, – уверенно произнес хозяин квартиры. – А почему это лицо вызывает у тебя такой интерес?

– Потому что это моя мама, – вздохнул Никита. – Просто вылитая мама. Ну, разумеется, в молодости. Отец, как увидел плакат с этим лицом, сразу за сердце схватился.

– А что с твоей мамой? – удивился художник. – Почему такая реакция?

– Моя мама пропала двадцать два года назад, – грустно произнес здоровяк. – Мне тогда было всего четыре года. Мама просто как-то в один вечер не пришла с работы. Ее, конечно, искали, но, мне кажется, не очень активно. Батя очень сильно ее любил, он так больше и не женился, всё ждал ее. А когда увидел ее на плакате, то чуть не умер. Я тоже ее всю жизнь жду, всё надеюсь, что мама жива.

– А девушка на моих картинах точно похожа на нее? – в голосе Дмитрия слышались некоторые сомнения. – Двадцать два года прошло всё-таки, в памяти должно было что-то стереться.

– У нас в доме много маминых фотографий, – Никита развел руками. – Конечно, я не могу сказать, что твои портреты прямо вот идеально совпадают с фотками. Всё же на фотографии и на рисунке человек всегда выглядит немного по-разному. Но отец сразу узнал ее. Только вот, я смотрю, у тебя она нигде не улыбается, а на фотках она всегда с улыбкой на лице, мама была очень веселым и жизнерадостным человеком.

– В моих снах она всегда такая, – Дмитрий покачал головой. – Я никогда не видел ее улыбки, поэтому и не могу никак нарисовать ее веселой.

– Плохо дело, – вздохнул гость. – Я очень надеялся, что смогу у тебя что-то узнать про маму. Но если ты ее никогда не видел…

– А где вы жили, когда мама была с вами? – поинтересовался художник.

– Как ни странно, мы тогда жили тут совсем рядом, в Соцгороде, – Никита впервые улыбнулся. – Я, когда узнал твой адрес, еще обрадовался, подумал, что точно ты где-то мог ее увидеть.

– За двадцать с лишним лет твоя мама должна была сильно измениться, – покачал головой Дмитрий. – Если бы я ее увидел, я бы нарисовал совсем другую женщину. Ей сейчас, наверное, уже около пятидесяти.