Я достала из кармана телефон. Ни одного сообщения. Зато на заставке фотография Ивана. Парень на фоне океана с осуждением смотрел в мои слабовольные глаза всякий раз, когда я думала звонить бывшему.

- Хотите фото покажу?

- Чемодан.

- Что чемодан?

- Чемодан на ленту поставьте, пожалуйста.

Опустив взгляд вниз, увидела, что рядом с моей ногой ничего не было. То есть пустота. То есть вакуум. Черт, я все-таки где-то забыла чемодан!

На самом деле там не было ничего ценного. Ничего такого, что нельзя купить по приезду. И единственное, о чем болело сердце – подарок для Вани.

«Кнопка, хочешь поиграть?»

«Не хочу, обычно я всегда проигрываю»

«Не в этот раз, мне ты видишься очень сообразительной»

«Ничего неприличного делать не буду»

«Только если сама не захочешь. Итак, давай придумаем правило: не тратить на подарок друг для друга деньги. Это должно быть что-то, что ты сделаешь сама, бесплатное и очень личное»

«То есть, я могу просто перевязать себя лентой и отдаться? Бесплатно и очень лично»

"А у тебя есть лента?"

"Нет"

«Тогда придется ее украсть»

Воровать я ничего не стала. Нашла у бабушки из антресоле банку и накопала во дворе земли. Это было символично - соединить мою теплую кубанскую землю с его холодным океаном, а потом поцеловаться на фоне заката и прожить вместе долгую счастливую жизнь. Так я себя убеждала всякий раз кидая взгляды на трехлитровую дуру, доверху набитую черноземом.

А сейчас неслась по аэропорту, перепрыгивая чужие сумки, как бегун препятствия, и гадала, что же делать. На меня оглядывались люди, кто-то крутит пальцем у виска, но я не обращала внимания на них, спеша вновь воссоединиться со своей банкой земли! Проще было бы украсть ленту и станцевать эротический танец.

Я вылетела на парковку, где меня высадило такси и со всей силы врезалась в долговязую фигуру. Незнакомец обернулся, полоснул меня холодом серых глаз, но даже не сдвинулся с места. Стоял как и раньше, будто я была легкой пушинкой. Он всего на пару секунд задержался на мне взглядом и вернулся к прежнему состоянию - созерцанию моего чемодана у тротуара!

- Фух, нашёлся! Пропустите, у меня скоро посадка, нужно сдать чемодан.

- Нужно, сдавайте, - голос звучал ровно, уверенно. Но тон говорившего явно выдавал пренебрежение ко всему миру. Меня передернуло, ненавижу заносчивых.

- Тогда дайте мне забрать мой чемодан, - зубы чиркнули друг об друга, до того плотно я сжала челюсти. Непонятно почему, один вид этого мужчины выводил из себя.

- Не дам. Этот чемодан мой.

И самоуверенный тон, и нахальный взгляд, и абсолютно непробиваемое выражение лица говорили о том, что он не шутит. Не отдаст.

Сомнений быть не могло, передо мной действительно мой чемодан. Ну как мой, Иркин разумеется – тот же цвет, вытертая эмаль ручки, наклейка New York на боку. Я забрала его у коллеги только вчера, но пока перекладывала стопки свитеров и скручивала футболки, выучила каждую зазубрину на дешевом пластике.

- Там фамилия стоит, видите? - Ткнула головой на белую наклейку. - Ильичева.

- А вы?

- А я Милованова, - выпалила прежде чем понять, что сама себя закапываю. Черт, и правда, фамилия то Иркина, и теперь мне ни за что не доказать, что я не просто прочитала ее с бирки, что чемодан действительно мой.

Незнакомец скрестил руки на груди и молчал так красноречиво, что стало сразу понятно: в лучшем случае я останусь без багажа. В худшем – без багажа и в дурке.

Мимо нас в сторону остановки прошло разномастное семейство, в руках у отца небольшая сумка на длинной ручке. Висит себе на плече и ни за что не потеряется. Мы оба проводили их взглядом, я завистливо, бородач равнодушно.