— Нет, там всё по-честному. Только автор недавно платную подписку открыл. Но это не проблема, недорого.

— Вот! Слушай впредь голос разума в моём лице.

Маша фыркает, как рассерженная кошка.

— Ага, щаз. Не будь такой подозрительной, бизнес-вумен ты наша. Автору тоже надо кушать!

Оправляю строгий английский воротник своей серой офисной блузки. Строгая, идеальная одежда — щит, за которым мне надёжно. Выпрямляю спину, складываю руки перед собой в замок, как на планёрке. Теперь защищена и можно продолжать разговор:

— Хорошо, допустим. От меня-то что надо?

У Маши всегда длинные и путаные подводки. Она допивает пиво, настраивается. Мнётся, в глаза не смотрит, ёрзает.

— Короче, тут такое дело, — говорит и сжимает кружку так, будто собирается раздавить. Я на всякий случай отодвигаюсь подальше, чтобы не забрызгало стеклом. — Сегодня ночью будут разыгрывать промокоды. Там будет конкурс. Несложный. Только репостнуть надо и нажать «Рассказать друзьям». Мне очень хочется выиграть. Нет, я бы и купить могла, и собиралась уже. Но автор пообещал, что те, кто будет участвовать в розыгрыше, получат доступ к бонусным главам. Только они!

— Что ж, — развожу руками, — могу только искренне пожелать тебе удачи.

Кажется, эта книга и впрямь как дурь, вон, Маша не в себе.

— Ну блин! — взвивается она. — Мне не нужны твои пожелания удачи, мне нужна твоя удача! Ты ж у нас везунчик по жизни, а, Ирка? О тебе все говорят: в рубашке родилась. Не то что я — тридцать три несчастья. Пожалуйста, поиграй за меня. Очень хочу прочитать бонус.

— Прям не книга, а какой-то клуб избранных, — говорю я.

Маша пожимает плечами.

— Не знаю. Они там мутное написали. Что, типа, выбирают «своих читателей». Самых удачливых, смелых и отважных. И их ждёт незабываемое путешествие. Представляешь, они говорят, что их текст затягивает, — она снова наклоняется ко мне, переходит на шепот. — В буквальном смысле. Ты сам можешь стать героем этой истории...

— Да ну. Кстати, как книга называется?

— «Битва за розу», автор Сергей Адов.

— Ого, звучит прям как «Код да Винчи».

— Ага, чем-то похоже, — рассеянно замечает она, набирая сообщение, — я тебе логин-пароль скину, ОК? Поиграешь? Мне нужен этот промокод, хочу прочесть эти дополнительные главы, прямо ломает.

— Ладно, — соглашаюсь, — будет тебе бонус. Попытаю свою удачу ради тебя. Кидай мне координаты на WhatsApp — там разберёмся.

Она издаёт радостное: «Уиии!», тянется по мне через стол, роняя кружку и переворачивая миску с фисташками, и чмокает в щёку. Щенячьи радости просто! Эх, надо будет заглянуть в эту книгу перед розыгрышем. Что-то неладное после неё с Машкой творится.

Встаём. Маша направляется к мопеду, припаркованному неподалёку.

— Эй, — хватаю её за рукав куртки, которую она уже успела надеть, — ты же выпила?

Она машет рукой:

— Пустяки! Впервой, что ли! Да и мне же рядом!

Грожу ей пальцем, провожаю взглядом, пока отъезжает, и только после спешу на остановку, ловить маршрутку.

Больше я не думаю о Маше и её книге — впереди серьёзное совещание. С нужными папе людьми. Это поважнее сетевых книг.

Вечером мы с отцом, довольные успешной сделкой, выходим из офиса чуть пьяные от усталости, и тут отцу звонят.

Он чертыхается, роняет ключи от машины, костерит сенсорную панель смартфона. Я улыбаюсь, забираю аппарат, прикладываю ему к уху, пока папа, пиликнув сигнализацией, открывает дверь.

Он замирает, а потом орёт:

— Ирка, быстро в машину. В больницу едем. Машеньку сбили. Юрка уже там.

— Как сбили, когда?

Трясу головой, перед глазами — смеющаяся Машка, с дерзкой короткой стрижкой, крашенная «перьями» — красными и фиолетовыми. Со змеем-всезнайкой на запястье. Машка-куколка, с горящими глазами, дикой жестикуляцией. Моя Машка! Как!? Как её могли сбить?