– Ты о ком? О Ма… Об отце Мартине? – удивилась я и села в постели.
Называть его этим именем было трудно. Я не привыкла.
– Да. О нем. Скажи ведь, фактурный парень, да? Так вы это, женщины, говорите?
– В чем дело, Виктор?
– Я вот думаю, может, он устроился священником, чтобы втираться женщинам в доверие, а? Легкий путь. Этакий психолог от бога.
– Успокойся. Он просто импотент, – брякнула я.
– Да? Правда? Откуда ты знаешь?
– Он сам мне сказал, – нехотя протянула я.
Раз уж начала врать, надо продолжать, и убедительно. Перемешать правду с ложью. Это самый лучший способ обвести человека вокруг пальца.
– Вот просто взял и сказал?
– Мы немного поговорили о жизни. Ну, словом, я задала ему тот же вопрос. Мол, он молодой, почему в священники, а не в мужья, а он… Только прошу тебя, это секрет…
– А с чего это вдруг тебя заинтересовало, что этот парень забыл на католической службе? – спросил Виктор.
– Не меня. А персонал ресторана. Только попробуй выдать меня. Я с тобой разведусь.
Виктор остановился, покачался с пятки на носок, и протянул:
– Надо же… импотент… бедняга…
Виктор выключил свет и, пробормотав, что выпьет лишь один бокальчик и тут же вернется, удалился.
Ну, вот и славно. Виктор ни в коем случае не должен меня ревновать к Марселю. Иначе… Иначе… Дальше продолжать не хотелось. Я сама не знала, что будет, если будет иначе. В любом случае, Виктор бы сделал все, чтобы расторгнуть с Марселем договор, а меня – ограничить в деятельности. Нет-нет-нет. Пусть Виктор считает Марселя импотентом. Просто отлично. Как бы мужчина, а как бы и нет. Священник. Вот и все.
Но почему? Марсель ничего не говорил о своей матери… Может быть, она умерла? И он ушел в священники? Нет. Не мог он из-за этого уйти в католичество. Как бы ни любил мать. Нет. Что тогда? Хм… А если он и вправду стал импотентом? Я не выдержала и рассмеялась. Что ни говори, а я была немного пьяна. Слишком много алкоголя за целый день. Я пила кофе с ликером, два раза варила себе глинтвейн, да еще вино… Завтра мне будет плохо.
…Хм… Марсель – и импотент? Да, это было бы ужасно… Как бы это проверить ненароком? Не-на-роком… Я опять засмеялась. Что уж говорить, но такую вещь трудно проверить ненароком. И еще труднее проверить это специально, если объект проверки – священник. Ну, или человек, который выдает себя за священника. Молитвы ему нужно читать перед сном. Ха!
И кстати, Марсель так и не подарил мне подарка к прошедшему дню рождения…
Хорошо Виктору… Сидит сейчас довольный, вино пьет… Я тоже хотела бы выпить еще один бокальчик. Но мне нужно выспаться. И не хотелось бы именно сегодня отказывать мужу. Так что лучше всего быстро уснуть. Что я и сделала. И в самом деле, я очень устала.
Глава 8
Утром меня разбудил Виктор. Он стоял и протягивал мне чашку кофе.
– Что? Что случилось? – пробормотала я.
– Случилось утро, – улыбнулся муж. – Садись, пей, оживай.
Кое-как я уселась, взбив под спиной подушку, и взяла чашку кофе из рук своего мужа. Кофе был в самый раз.
– Что-то, все-таки, случилось? – насторожено поинтересовалась я у Виктора.
– А почему что-то должно случиться? – удивился он и сел на край постели.
– Потому что ты принес мне кофе. Впервые. Нужно срочно вставать и куда-то мчаться?
– Не суетись. Все нормально. Можешь хоть весь день в постели проваляться. Просто… Ты же сказала, что тебе надоело по утрам пить кофе в пустом баре… Ну и вот…
– С ума сойти, – улыбнулась я. – Спасибо. Это здорово. Очень приятно вот так просыпаться.
– А я рад, что тебе приятно… Извини, что не додумался до всего этого…
– До чего это – до всего? – прищурилась я.