Хочется дать ему пощечину и обругать, но я уже достаточно изучила этого хищника. С ним не выйдет. Он перехватит мою руку и в наказание ласково, но сильно оттрахает сзади.

С такими как Антон срабатывает только хитрость.

Скатываюсь набок.

- Я устала.

Он прикрывает меня одеялом.

- Ты шикарна, детка. Я давно так не развлекался. Чтобы до утра. Утром привезут подарок, - шепчет мне на ухо. - Закажешь что-нибудь конкретное или на мой вкус?

- Хочу поспать.

Он скользит ладонью по моему бедру проходится по животу, потом спине.

Сердце вздрагивает, когда я понимаю, что хочу чтобы это повторилось. Хочу просыпаться с ним.

- Когда ты станешь опытнее, - он едва-едва, почти невесомо касается губами моей щеки. - То будешь раздевать мужиков до нитки.

Его последние слова как пощечина. Я - одна из многих, как он думает. Шлюха высшего класса для мужчин, которые летают частными бортами.

Это так больно, но при этом отрезвляюще. Лучше сейчас, чем если я стану влюбленной подстилкой богатого и самодостаточного человека, который может купить все, что угодно по одному щелчку пальцев.

Заворачиваюсь в одеяло, закусывая губу.

- Сладких снов, - постель скрипит под Антоном, когда он отворачивается.

Я жду, не смея сомкнуть глаз. И даже когда его дыхание становится ровным еще несколько мгновений не могу поверить в то, что хищник спит.

Тихонько выбираюсь из кровати, все время оглядываясь на него.

Он выпростал руку так, что кисть теперь свисает над полом - отлежит, как пить дать. Наверное не врал в том, что я его измотала.

Не могу не задержаться на несколько мгновений для того, чтобы поглазеть. Ведь передо мной побежденный лев, которого сразила как ни странно женская хитрость и ласка.

Нахожу его штаны. Пусто.

Обшариваю пиджак и на пол вываливается кожаная визитница. А еще синяя корочка. Она падает и раскрывается на первой странице.

Даже отсюда мне видно, что это паспорт подданного Великобритании.

Я замираю, не дыша. Почему-то крутится глупая мысль: “Уходи”. Вроде как не узнаешь его имени - больше никогда не встретишь.

Ветер колышет шторы и на первую страницу неожиданно попадает яркий луч фонаря.

“Антон Старский” - я сейчас была бы рада стереть эту информацию в памяти.

Присаживаюсь на колени, чтобы убрать паспорт восвояси.

И в то же время у меня кровью стучит в голове: Антон назвал мне настоящее имя.

И только я пытаюсь коснуться корочки, начинает трезвонить мобильный, как будто сирена, поставленная от воров.

В панике оглядываюсь по сторонам. Вот где сейчас искать эту вещь? Номер огромный. Мелодия доносится откуда-то из зала.

Выход очевиден: надо бежать!

Подхватываю эту самую визитницу потому что я уверена в том, что Антон сунул ключ-карту в карман. Должна быть где-то здесь!

На ходу перебираю пластиковые карточки и подхватываю свои вещи, натягивая их на себя. Я даже не застегиваю лифчик, просто комкаю и засовываю в карман юбки. Не до приличий сейчас!

Чертова “мобильная сирена” успокаивается только когда я в панике касаюсь дверной ручки ладонью. Плавно щелкает замок и я прикрываю веки.

Конечно же, дверь можно без проблем открыть изнутри. Карта требуется для того чтобы войти снаружи.

Позади неслышно возни. Похоже, мелодия не разбудила Антона Старского.

Выдох.

Осторожный шаг в холл. Надеюсь, весь отель еще спит.

Бум! Трах! Бах!

Это я только что задела вешалку, на которую Старский вчера небрежно набросил свое пальто…

В спальне движение.

Мозг срабатывает молниеносно. Засовываю ноги в сапоги, не заботясь вообще о том, что будет с каблуками и задниками. Дергаю дверь на себя и выскакиваю наружу.

Бах! - он там. Он только что отшвырнул с дороги вешалку. Сердце колотится о ребра, а ноги становятся ватными. Антон точно сильнее и яростнее, чем я могла себе представить.