Глупая шутка? Насмешка судьбы?

Мужчина, незнакомец, который меня едва не поимел в гримерной… Он не может быть Дашкиным отцом!

Он ничего не успевает ответить на Дашино представление – Павел обнимает меня за талию.

– Привет, отец. Даша как всегда, нетерпеливый метеор. Позволь, я представлю свою девушку. Это Яна.

Спасибо, что не невесту! – читаю на лице Олега и в собственной голове одни и те же мысли. И тут же опускаю глаза в пол, под пронизывающим, ледяным взглядом отца семейства.

– Давайте уже закажем что-нибудь, – восклицает Дашка. – Я голодная. Эх, жаль мамы нет. Она бы обязательно добавила «Как всегда».

Запоздало в голову приходит мысль, что, наверное, платье с вырезом до попы не лучший выбор для первого знакомства с отцом твоих друзей.

А тут еще Пашка со своим кольцом. Неудивительно что Олег Витальевич с глубоким недоверием и даже презрением на меня смотрит. Наверное, нет никаких шансов что мы с ним предадим огласки нашу нетривиальную встречу, обсудим и посмеемся над стечением обстоятельств. Нет, совершенно ясно, что тему столкновения в доме моды не следует поднимать.

Черт, ну почему я не надела простое черное платье до колен? Шея? Да платок бы повязала… Но я понадеялась, что будет Василиса, а она любительница одеться экстравагантно. Я была уверена, что на ее фоне скромницей покажусь. Ну вот, получила. По полной программе.

Олег Витальевич так и прожигает меня взглядом, хочется под стол заползти. Представляю, что он сейчас обо мне думает.

Сдвинув брови, разглядываю ажурную плетеную корзинку, до краев наполненную маленькими свежими булочками с золотистой хрустящей корочкой. От булочек исходит бесподобный аромат свежевыпеченного хлеба, такой аппетитный, что чувствую, несмотря на нервозность, сильный голод. Нам приносят меню, за столом воцаряется тишина, до этого Дашка что-то стрекотала мне на ухо, но я не вникала.

– Обязательно попробуй грибной суп, – советует мне Павел, почему-то шепотом на ухо. Это их коронное блюдо, его просто невозможно не попробовать.

– Хорошо, – киваю, потому что в данный момент готова согласиться с чем угодно, лишь бы спрятаться от грозного взгляда отца семейства.

Кое-как пережив заказ блюд – у меня меню в руках тряслось как у заправского алкоголика, я все никак не могла перестать считать минуты до момента, когда можно будет убраться подобру-поздорову из-за стола, но в то же время, это не будет похоже на бегство.

– Ммм-вкуснятина, Ян, попробуй. Ты что сидишь как в гостях, мать? Или опять диета? Худая как тростинка и вечно недовольная собой. Ох уж эти модели, – качает головой Дарья. Минут пять назад принесли первые блюда, и за столом воцарилась тишина – потому что Даша ушла в нирвану, еда всегда так на нее действует. Причем неважно какая и где. Хоть комбо в Бургеркинге, хоть вот тебе баклажан с фуа-гра и чёрным трюфелем, или тартар из лосося с черной икрой…

– И давно ты, Яна, модельным бизнесом занимаешься?

Ох, и как мне только удалось вилку удержать. Я как раз кусочек баклажана поддела, но теперь, после того как папа Даши впервые обратился за столом прямо ко мне, баклажан этот точно в рот не полезет, хотя овощи я обожаю.

– Не очень, – все что мне удается выдавить.

– Около года, – отвечает за меня Пашка. Он вообще обожает отвечать за меня, ненавижу эту его привычку.

– И как? Денежно?

– Да, хорошее подспорье, – отвечаю, не поднимая глаз от тарелки.

– Пап, хватит мою подругу смущать! – возмущенно фыркает Дарья. – Дай поесть человеку, выпить, расслабиться. Потом она тебе сама все расскажет. Если Пашка не опередит, – не может не вставить шпильку. Даша и Паша обожают друг друга, но все время соревнуются, во всем. И ругаются. Для меня это непостижимо. Но где мне понять – я одна у мамы…