"Мечтай, Виктория. Всегда и на полную катушку. Если уж ты в мечтах не можешь позволить себе разгуляться, то что говорить о реальности...?"

Мысли спутались, окончательно отрывая меня от реальности. Я застонала, не в силах удержать в себе все те эмоции, что скопились внутри.

Мои фантазии были настолько реальны, что пугали до чертиков! И я совершенно не могла их проконтролировать!

Под плотно закрытыми веками расплылись неоновые круги, словно в лужу кто-то добавил бензин, а потом пошел ливень, заставляя мутную воду содрогаться снова и снова.

Грязно. Но от этого не перестает быть красиво…

Таким был мой первый оргазм. Грязным. Красивым. Запретным.

***

О, эти чертовы традиции, которые моему жениху приспичило соблюсти именно сегодняшним утром! Будь они прокляты!

Завтрак с отцом?! Серьезно?! Вселенная хочет, чтобы я умерла от стыда, или подавилась клубникой, которую уже битый час пытаюсь запихнуть себе в глотку?!

Я сжала пальцы в кулак под столом. Сдержанно улыбнулась. Сначала Грише. Потом Александру.

Атмосфера ресторана отеля напоминала утреннею чайную церемонию в лучших традициях самого романтичного города этой планеты.

Душистые ароматы еды, белые скатерти, плетеная мебель и круассаны с джемом.

- Ты хорошо себя чувствуешь? – Гриша поймал момент, когда я положила клубнику к себе на тарелку и прикоснулся к моей руке.

- Да! – торопливо ответила и засияла улыбкой. Получилось, в общем то, совсем не естественно. – Просто отлично.

- Не возражаете? – вступил в разговор отец Гриши, доставая из кармана рубашки пачку дорогих сигарет.

Гриша безразлично пожал плечами, а я залипла взглядом на пальцах Александра Алексеевича, которыми он сжимал сигарету.

- Вика? – мужчина вопросительно поднял бровь.

- О! – нелепо воскликнула. – Конечно, нет! Курите, сколько хотите! – засмеялась неловко, и мысленно провалилась сквозь землю.

Александр многозначительно хмыкнул и подкурил сигарету.

- Здесь невозможно было не закурить. – задумчиво выдал он. – Иногда мне кажется, что курение у французов часть какой-то старинной традиции. Даже, когда курят подростки, их мало кто осуждает.

- Это такое же клише, как и то, что все русские алкоголики. – фыркнул Гриша.

- О русских думают так, потому что видят их во время отпусков. А на отдыхе русский человек без алкоголя практически не бывает. – усмехнулся Александр Алексеевич.

Между мужчинами завязался какой-то неспешный, ничего не значащий спор. А я тем временем, без зазрения совести, наблюдала как чувственные дерзкие губы мужчины обхватывают фильтр сигареты. Как из его рта срывается тонкая струйка дыма и неосознанно втягивала тот запах, что повис в воздухе, чтобы хоть так ощутить его вкус.

«ЧТО ТЫ ДЕЛАЕШЬ, ВИКА?!» - не выдержав, завопил здравый смысл. Перед глазами просигналили красные лампочки.

Это все очень опасно! Для чего мне эти фантазии?! У меня с Гришей всё просто прекрасно! Какого черта в моей голове безвылазно сидит его папа?! Что он там, в моей голове вдруг забыл? Свое покрывало?!?!

Шумно прочертив ножкой стула по полу, я резко встала из-за стола.

- Спасибо. Все было очень вкусно. – вежливо улыбнулась.

- Ты почти ничего не съела. – удивился Александр Алексеевич.

- Не голодна. – сдержанно отозвалась. «О, еще как голодна! Но организм не еды сейчас требует! Это что – взбунтовавшиеся не в то время гормоны? Может быть, у меня какой-то запоздалый переходный период? Он бывает в двадцать один?»

- Ладно, мне тоже пора. Работа не ждет. – откликнулся Гриша и тоже встал из-за стола.

Обнял меня, игриво скользнув рукой по бедру. Это движение ударило словно хлыстом. Руки парня вдруг показались чужими! Не имеющими никакого законного права ко мне прикасаться! Тело противилось!