И как объять необъятное
Мне, такому покорному,
И ей, такой непонятливой?
Что видеть, смотря на вёрсты,
Что слышать, мчась вдаль,
Безразлично тому, кто почит на погосте,
И тому, кто теперь государь.
Срываю с себя медали, —
Что в них мне: покой или слава?
Я мечусь, я рвусь в дали,
А за мной начинается травля.
Так вспыхивают и гаснут искры,
Но они не дают тепло.
Всех страшит надпись на обелисках:
«Ребята, а вам повезло!»
Как выдержать стоны Освенцима,
Как оплакать падение Дона?
Город спит, но велика цена:
Так когда-то исчезла Аркона.
1,2 января 2003 г.
Сотовый телефон
Слава
тем
учёным,
Что создали
сотовый
телефон.
Общество
стало
раскрепощённым,
Готовым
по волнам слышать
стон.
Умерли
мифы,
Медуза Горгона.
Их
не вернуть —
поздно.
Я не пою
гимны
телефону:
Он
уже
создан…
18 января 2003 г.
«Кому писать?..»
Кому писать?
Ведь я её не знал.
Не буду лгать,
Но тайно возжелал
Я с нею познакомиться.
Опять я на околице…
Всё – ложь! А крик печальных дум
Заглушит её моря шум.
25 января 2003 г.
Жанна Д’арк
Места боёв уже пусты,
И город ослепляет ночь,
Травя туманами войны
Его единственную дочь.
Читает приговор судья,
Как ужасающий роман:
Но страшно ей не за себя,
А за погруженных в туман.
Она мертва, так помни, нация:
Свобода – вольный истукан.
Прими же эту жертву, Франция!
Прими её, о Орлеан!
25 января 2003 г.
Жнец
Мир мёртв!
Жнец жив!
Не выдержать гнёт,
Судьбы миражи…
Жнец жнёт!
19 февраля 2003 г.
Стамбульская путана
О имена эти женские!
Я их отвоёвываю с боем.
Нет, это не низкие, дерзкие
Прозвища «Плэйбоя».
Ещё не написали
На страницах жёлтых газет
Имя, что боги не знали,
Имя, которого нет…
Жёлтое – кесарю.
Богово – богам.
Берите! Взвешиваю!
По рублю отдам!
Как смотрят глаза Иудовы
В глубину твоих дум и сил!
Дай господину блудному
То, что он попросил.
Торг неуместен, – он купит.
Сколько попросишь даст.
Больше добавит – отлупит,
Слаще получит экстаз…
Что теперь под чадрой своей прятать,
Отдалась ты ему, не судьбе.
Недостойна ты имени, мята
Словно рожь при плохой молотьбе.
Вот уж и утро светит сквозь жалюзи:
Жатва кончилась, мельница, жаль, потонула.
А ты, в которой нет и не будет жалости,
Поплелась устало по проулкам Стамбула.
07 марта 2003 г.
Призракам катакомб
Европу рвёт,
Улицы полны.
Кто – врёт.
Кто – болен.
Расползся по миру,
Словно рак,
Жирный эмир
И топчет Ирак.
О жители Багдада,
Терпите бомбы!
Ведь не страшно ада
Призракам катакомб.
Поверьте витие,
Что плюёт в их лица,
Очи Вия
Взятия столицы
Не увидят,
Ибо слеп он.
Кого ненавидят,
Того крепче трон.
Эпитафию вам
Эту пишу
Не оттого, что Саддама
В речах возношу.
Не оттого, что Буш,
Мечтами терзаемый,
Жаждет взять куш,
Кровью омываемый.
Вам не слава,
Но память.
Нам отрава
И пламя.
22 марта 2003 г.
«Плачьте, потомки: тленное иго…»
Плачьте, потомки: тленное иго
грядёт.
Страшное пророчество чёрной книги
грядёт.
Пьян полумесяц, на царства лихо
грядёт.
Месть за безмолвие Арабской лиги
грядёт.
04 апреля 2003 г.
Вий (сонет)
Его веки – тягостный сон,
А деянья – сплошная химера.
У него нет ни жизни, ни веры,
Бесы вторят ему в унисон.
Его взгляд смертоносен,
Как удар боевого меча.
Его голос – то пенье ручья,
То рычанье волков под шум сосен.
Но нельзя посмотреть на него,