И пока мой мозг обрабатывает новую информацию, он протягивает руки и снимает меня с капота. А потом закидывает на плечо и, словно добычу, выносит из кювета на обочину.

3. Глава 3

Помимо того, что он высокий, красивый и умеет располагающе улыбаться, от него еще вкусно пахнет. И как любая нормальная женщина я не могу этого не отметить.

До обидного быстро опустив меня на землю, незнакомец хмуро оценивает степень причиненного ущерба автомобилю.

– Мда, так просто обычным седаном его отсюда не вытащить. Нужна техника потяжелее. Ты пробовала звонить?

– Да, но здесь нет сети.

– Можем доехать до ближайшей заправки и позвонить оттуда.

– А где ближайшая заправка?

– Не знаю. Я сам здесь впервые. Ехал по делам, смотрю – на капоте звезда.

– Это не смешно!

Зло отворачиваюсь от наглеца и продолжаю приводить одежду в порядок.

– Сам же сказал – бывает.

– Кинь ключи, я закрою твою машину, – раздается насмешливое за спиной. – А потом поедем.

– Они остались внутри. В замке зажигания.

Он спускается снова, а я лихорадочно размышляю, можно ли ему доверять. Ехать куда-то с совершенно незнакомым парнем… – перевожу взгляд на припаркованную чуть поодаль у обочины тачку. Не дешевая, но и не люкс. В моем кругу на таких не ездят.

Я не знаю его, но и здесь оставаться еще глупее. Кто даст гарантию, что следующий "помощник" точно не окажется маньяком?

К тому же реально быстро темнеет.

Перед тем, как уехать, я написала длинный пост, в котором поделилась своими далекоидущими планами. Написала специально, чтобы его прочитал отец. Чтобы понял, что не нужно ставить меня перед фактом, выдвигая поистине дикие условия!

Думая о том, что он или его шестерки уже прочитали мой опус, представляя его реакцию, испытываю кровожадное удовлетворение.

Мой отец не плохой, нет, и я знаю, что он меня любит. А после событий пятилетней давности особенно, но то, к чему он хочет меня подтолкнуть… Абсурд! Чистой воды идиотизм. Нет, нет и еще раз…

– Сумку прихватить твою? – доносится из низины.

– Да, пожалуйста.

Приглаживаю рукой волосы и несколько раз несильно бью ладонями по щекам, дабы придать лицу свежего румянца. Жаль, что под рукой нет зеркала.

– Хорошая тачка, – появляется на обочине мой спаситель. – Твоя?

– Отца. Одна из.

– Папина дочурка, значит? – криво ухмыляется он и передает мне мою сумку.

Я не считаю, что быть обеспеченным стыдно, скорее, отец всю жизнь внушал мне, что наоборот.

Что если у мужчины нет четкой цели, если к тридцати годам он ничего не добился, то уже и не добьется.

Что неумение зарабатывать деньги – это говорит о посредственных умственных способностях человека и с такими людьми мне не по пути.

Я привыкла так считать, все мое окружение такое, но рядом с этим парнем почему-то испытываю… что-то похожее на неловкость, за то, что я действительно "папина дочурка".

И это злит. Какого черта он, совершенно меня не зная, намеренно или нет внушает мне чувство вины за то, на что я не могу повлиять?

– Ну не на рухляди же ездить, – включаю стерву и намеренно перевожу красноречивый взгляд на его пыльный кроссовер.

Он в очередной раз ухмыляется, и так, словно знал, что я отвечу именно это и в подобном тоне. И как будто бы даже удовлетворен, что не ошибся.

– Я закрыл твою машину, можем ехать, – бросает он и, словно забыв, что я вообще-то тоже здесь, вальяжно переходит дорогу.

А я медлю. Ведь я на самом деле ни черта его не знаю. Может, он психопат. Маньяк. Извращенец. С самого детства мне внушали ни при каких условиях не садиться в машину к незнакомцам. А именно это я сейчас собираюсь сделать.

– Ну, ты идешь? – не оборачиваясь спрашивает он, забираясь в салон.