Нет, Гелла не права. Девчонка Льву не лжёт, и ей ничего не нужно.

Так же как когда-то он сам просто сходил с ума от непонимания, что делать дальше, от страха, что всё никогда не будет, как прежде… она боится. Просто боится. И идёт со своим страхом, не зная куда, и главное теперь её найти и не дать пропасть, как он сам чуть не пропал. 

Найдёшь, Лёва.

13. Пятница тринадцатое

Когда пошла к концу неделя, мне стало казаться, что я схожу с ума. 

Без шуток. 

Это невозможно просто, потому что с каждым днём в голове всё крепче заваривалась такая дурная каша, что “Дошираку” и не снилось.

И главное, о чём мы могли думать на пару с Мотей  —  это деньги. 

Я пыталась уйти в учёбу, как могла, но стоило сесть к ноутбуку, как мигом всё вылетало из головы и начинали крутиться только дети и Львы, Львы и дети.

Невозможно!

Потому, когда прошло уже почти пять дней и стали близиться выходные, я с восторгом увидела сообщение от Нины, барменши из “Simon”, что им очень нужно помощь на вечер.

 —  О, боги, Мотя, у меня будет лишняя тыща!

 —  Из гостишки написали? О, крутяк!

Она сквасила рожу, потому что не получила такого же сообщения, увы. 

“Simon” и правда был большим комплексом, в первую очередь гостиничным, но там же было и караоке, где работала иногда Мотя, и бар, где работала иногда я. 

Принадлежало всё это дело двум богатым людям: Симонову  —  старичку, который иногда и сам в бар захаживал, и молодому богачу Петрову, который в лицо засветился только оттого, что был братом знаменитой Геллы Петровой. 

Самого Петрова мы видели редко, а вот Гелла приходила частенько, как минимум потому, что дружила с барменшей Ниной. 

 —  А может я за тебя схожу?.. Деньги все на твоего детя!  —  прохныкала Мотя.  —  Ну ты же там… в положении… а это бар… шум… ночь на нога-ах… 

 —  Ой, у меня срок-то. 

 —  Какой?  —  Мотя подбоченилась. 

 —  Пять недель.

 —  Как пять, если кекс был недели три назад?  —  она сощурилась, будто мне был резон лгать.

 —  Ну пять акушерских. Это разное. 

 —  А тебе почём знать?

 —  Папа акушер, Мотя! Хватит задавать глупые вопросы!  —  я стукнула подругу по лбу и пошла натягивать чёрное платье-футляр. 

Для туфель было уже холодновато, потому достала свои ботиночки и кожанку, даже шапку чёрную прихватила.

 —  Ну ты и го-от… бе-е,  —  скривилась Мотя.  —  Будь там осторожнее, ладно? 

 —  Ладно. Принесу тебе мартини, чтоб не ныла,  —  чмокнула подругу в щёку и выбежала из квартиры.

Пять недель… звучит красиво. На деле  —  даже не зародыш, крошечная точка на чёрной карточке узи. 

Конечно, не от папы я всё знала, а из гугла, банально, но факт. 

Конечно, я гуглила, хоть и делала вид, что всё это меня не интересует и не касается.

Конечно я… (это ужас) установила приложение на телефон, где было чёрным по белому написано: 5 недель и 2 дня, дата предполагаемых родов 31.05.2021

И с каждым днём дни увеличивались, дата становилась будто бы ближе.

И нет… ничего я от папы не знала. 

Когда ты живёшь с отцом-одиночкой, всё не совсем так мило, как может показаться… Вы оба будто становитесь не совсем отцом и дочерью, вы будто соратники на поле боя, которые стоят плечом к плечу.

Мы вместе учились готовить, разбирались, откуда взялась на потолке плесень, гадали, как же размораживать холодильник, и что будет, если не стирать шторы. 

Он приходит со смен, а я готовила ему бутерброды, он завтракал уже под утро, готовил новые ровно такие же и оставлял их, чтобы я поела перед школой. 

И он не говорил со мной о сексе, месячных и прочем. Нет. Это делал не папа. Это делал Лев Львович, тот же самый человек, но… в белом халате.