Мама морально не потянула ребёнка и просто ушла, когда мне было полгода. Кого-то бросают отцы… кого-то матери. Потом она даже пыталась со мной общаться. У неё к тому моменту была другая семья, другие дети. Другие взгляды на жизнь и материнство. Но я так и не почувствовала к ней ничего, кроме глубокого сожаления, что всё так вышло. Да и у меня в конце концов был папа. Он был родителем, а она спустя столько лет появилась, чтобы стать мне подружкой, а не мамой. 

И пусть мои рассуждения для кого-то смешны, они мои! И я на тот момент была твёрдо уверена, что для меня будет лучше со всем покончить и даже мысли не допускать о другом исходе событий. К чему всё это?

Унижаться и напрашиваться в жёны незнакомому мужику? 

Молить об алиментах?

Ломать три жизни?

Да и не хочу я ни в жены, ни алиментов!

Не верю я в «даст бог зайку, даст и лужайку». 

Не верю, что «всё приложится». 

И не верю в «а потом не родишь!»

Не чувствовала я себя чьей-то матерью, хоть убейте, был только жуткий страх и желание, чтобы все стало как раньше.

Сама виновата. Совершила глупость впервые в жизни, устала от спокойствия, захотела приключений  —  получила… 

И теперь сижу вот на кухне, где и стола-то нет, и думаю о том, что лучше уж зарыться под землю да поглубже и больше не вылезать.

—  Моть, ты же на сиськи копила…  —  наконец произнесла я, глядя, как подруга берётся ворошить свою мелочёвку.

—  Ничё, я тут накопила-то… две тыщи сто пьсят рэ. Негусто. Разбогатею, буду такими суммами подтираться, тебе нужнее! Нас и так за неуплату скоро отсюда к хренам вышвырнут, а ещё с ребёнком… —  усмехнулась она и вручила мне стопку бумажек.

—  Ну вот…  —  я хлопнула себя по коленям, начиная подсчёт средств.  —  Итого три шестьсот пятьдесят и у меня ещё две четыреста. Это шесть тысяч пятьдесят рублей. Короче, всё равно ждать стипендию…

—  А у папы не перехватить? – с надеждой спросила Мотя.

Я закатила глаза.

Ну да, у акушера-гинеколога, работающего в обыкновенной больнице.

—  У него «перехватить» можно только ноль пяшку антисептика и то в хороший месяц, Моть…

  —  Что верно, то верно,  —  вздохнула она.  —  Ну, тада ждём стипуху, подруга. Неделей больше, неделей меньше! Не тащиться же во всякие жуткие места, где тебя только… 

  —  …о! Не начинай,  —  отмахнулась я в ответ.  —  И без того тошно!

  —  Оу… тошно тебе, милая, не из-за меня,  —  хихикнула Мотя, а я только скривилась. 

 —  Забудь уже про эти глупости,  —  как могла, спокойно ответила я и поплелась к своему матрасу-кровати, пока Лёха и Мотя продолжали отпускать шуточки на тему беременности. 

Какая ирония… 

Я и беременность? Невозможная история до тридцати, вот мое убеждение на этот счёт, лет эдак с двенадцати. 

Я ненавидела и не принимала все рассказы про излишнюю романтизацию беременности, не смеялась над шуточками, что все беременные сумасшедшие, что они едят обои и колбасу с вареньем. Мне казалось, что это все просто преувеличение и очень неправдоподобно. Выдумки. Попытка сделать из этого целое событие. Высмеять, преувеличить. Все комики рассказывая про женщин в положении, описывали каких-то толстых монстров. Даже диснеевские мультики нас приучали, что беременная шлёт мужа в метель за ананасом, а потом требует арбуз. Мемы в интернете были про то, какие все становятся капризные и невменяемые. И всё! Решительно всё сваливали на гормоны. 

Я заведомо боялась услышать однажды нечто подобное в свой адрес.

А теперь проблема оказалась куда глубже и страшнее.

А может, и вправду это событие, а я чего-то не понимаю? Наверняка. 

Может, будь кто-то рядом, я бы тоже хотела его внимания? Наверняка.