Это музыка звуков в тиши.
Это страсть, это боль роковая!
Воплощенье мечты наяву.
Что такое поэт, я не знаю.
Что такое стихи, не пойму!
То они открывают суть мира,
То изводят таланты в вине…
Просто люди… Но нежная лира
Души их будоражит вдвойне.
Я поэт ли? И думать не смею.
Как поэтом себя назову?
Лиры нежной в руках не имею…
А стихами – так вышло… живу.
ЭКС
Склони молитвенно колени,
Любви закончился полёт.
Он не обидит, не изменит…
Он просто больше не придёт.
ТАЯ
Говорят, эта рыжая Тая
Мужиков завлекает, играя.
Ну, не знаю я, просто не знаю,
Говорят, эта Тая плохая.
А вот я, ну совсем не такая.
И все знают, что я не плохая.
И совсем не похожа на Таю,
И с мужчинами я не играю.
Отчего тогда ночью мечтаю
И хочу быть похожей на Таю?
От любви в небесах не летаю,
Как свеча пред иконою, таю.
Что-то есть в этой рыженькой Тае.
На ней джинсы и майка простая.
Её парень к себе прижимает.
Ей смешно. А вот я не такая…
И сижу я ночною совою.
Тоже парня хочу, и не скрою,
Не хочу больше быть «не такою».
Может тоже хочу быть плохою.
ВСЁ НАПРАСНО
Под музыку дождей
осенний перепляс
Опять грядёт!!!
В Иркутске и в Париже.
Но ожиданья дни
не примирили нас.
И за год мы
ничуть не стали ближе.
Стихами изливается
печаль.
Но ничего не выстроится
снова.
Нам на уста наложена печать
Молчанья – за несказанное слово.
Пустой надежды звук
переживу!..
И осень пережду на перекрёстке.
Кистей на шали теребя волну,
Я переплачу тихо
и неброско,
И пожалею
не себя одну.
Перешагну и эту я черту.
Мой долог век, я многое видала.
Всё перемолото на жерновах
в мечту…
И получается, что зря
переживала.
СЛЮДЯНСКИЙ ЦИКЛ
Август. 2014 г.
СЛЮДЯНКА
В ладонях гор лежит твоё начало.
А неба синева – тебе огранка.
Откуда ты такая прискакала
Весёлая и добрая Слюдянка?
Тебя по свету долго я искала,
А ты бежишь по улице Парижской
В объятия великого Байкала,
И видишься такой родной и близкой.
А люди здесь… да это видно сразу
Живут как все. Просты и многолики.
Приветливы, добры и ясноглазы,
Оазис среди гор страны великой!
Естественно, довольно недоделок…
Ну не одна же божья благодать.
Да не хочу это пустое дело
Своим стихам в наследие отдать…
И жизнь идёт! Где тихо, а где споро.
Конец ознакомительного фрагмента.