- Н..нет, - говорю я.

- А херли ты ржёшь?

- Я пьяная просто немножко... - оправдываюсь я. - Извините, пожалуйста...

- Заебись, - констатирует он. - Две пьяные дуры скинули на мой "Майбах" вазу. Среди, сука, ночи. Вазу, блядь. На лобовуху.

- Это не ваза... - зачем-то говорю я.

Одновременно с этим Светка произносит "Это не мы", а затем, услышав то, что сказала я - глядя на меня, бешено вращает глазами и возмущённо шепчет одними губами "Идиотка"...

- Платон Андреич... - обращается к нему Светка, тряся руками в каком-то молебном жесте. - Это недоразумение...

- "Недоразумение"? - возмущается он. - Недоразумение, блядь, случилось, когда тебя зачали, - он чуть щурит глаза, присматриваясь к ней: - А ну-ка стой... Выйди на свет... Ты чё, меня знаешь?

На лице Светки смесь дикого испуга и мольбы. Она чуть не плачет.

Мужик указывает на центр коридора:

- Сюда выйди, говорю.

Светка нехотя делает пару шагов и встаёт туда, куда он показал.

- Лицо знакомое, - глядя на неё, произносит он. - Ты чё, у меня работаешь?

- Да... - еле слышно говорит Светка. - В отделе продаж...

Её лица я не вижу, она стоит ко мне полубоком, почти спиной.

- Твою мать... - медленно произносит он. - Ох, бля-а-а...

Затем вдруг заходит в квартиру и закрывает дверь. И встаёт к ней спиной. По сравнению с миниатюрной Светкой он просто огромный.

- Короче, - произносит он. - Кто?

Светку жалко очень. Она так напугана, что впечатление, будто вот-вот в обморок грохнется. Мне, конечно, тоже стрёмно, но я хоть не подчинённая этого дядьки...

- Я, - на секунду зажмурившись, тихо произношу я.

Открываю глаза и вижу, что Светка смотрит на меня с благодарностью, а мужик так сурово, что, пожалуй, напрасно я это сказала...

- Заебись, - говорит он. - А ты в курсе, сколько стоит лобовое стекло для пятьсот шестидесятого "Майбаха" S-класса?

Отчаянно мотаю головой.

- Дохуя, если кратко, - говорит он.

- Поняла...

- Чё ты поняла?

- Что дорого... - тихо отвечаю я.

- И нахера ты скинула вазу на мою машину?

- Это не ваза... Это бокал...

- Какой, блядь, бокал?! - раздражённо рычит он.

- Для шампанского... - торопливо объясняю я. - Точнее, он для обычного вина, но...

Он хлопает ладонью по лбу.

- Блядь, это пиздец просто. Ну, просто, сука, пиздец.

- Извините, пожалуйста... - говорю я. - Мы больше так не будем...

Походу я перебрала...

- А больше и не надо, - цедит он. - Там лобовуха в говно.

- Это случайно получилось...

- В смысле - "случайно"? - морщится он. - Ты, типа, случайно швырнула бокал в тачку? Сколько вообще он весил, этот бокал? Пару килограммов, что ли?

Бокалы, действительно, тяжёлые. Но двух килограммов там точно нет... Я бы не смогла из такого тяжёлого пить...

- Я не знаю... - пожимаю плечами я. - И я не швыряла. Он упал.

- Упал?!

- Ну да...

- По-твоему, моя тачка под твоим балконом стоит?!

- Нет...

Светка, ну скажи хоть что-нибудь! А то я уже по-большому в туалет хочу... Мужик ведь реально страшный... Но Светка делает вид, что она шторка... Или мебель...

- Значит, слушай сюда, - говорит мне её босс. - Сейчас пойдёшь со мной.

Сердце замирает от страха и проваливается куда-то в пятки...

- Я не пойду... - быстро мотаю головой я.

- Куда ты денешься, - жёскто произносит он.

- Платон Андреич... - наконец встревает Светка. - Это ведь не специально получилось... Простите нас, пожалуйста...

- Цыц, - негромко, но резко отвечает ей он.

Светка тут же испуганно вжимает голову в плечи.

- Не факт, что страховая мне оплатит этот ремонт. Потому что надо ещё доказать, что это не я сам стекло расхерачил. А это значит, - глядя на меня, добавляет он. - что ты сейчас поедешь со мной. Хотя нет. Обе поедете.