– Майор Орловский слушает.

– Добрый вечер, товарищ Орловский.

Голос был незнакомым. Обычный мужской голос, мягкий, спокойный…

– Моя фамилия – Иванов. С этого момента вы будете выполнять только мои приказы…

– Да… Так точно, товарищ Иванов!..

– Сейчас вас отвезут на аэродром в Тушино. Вас ждет самолет. Запомните фамилию пилота: Артамонов. Самолет называется «Сталинский маршрут». Когда прибудете на место, вас на автомашине привезут на объект. Там будет телефон правительственной связи. Как только прибудете – позвоните. Запоминайте номер…

Номер был короткий – три цифры.

– В пути будьте очень осторожны. О деталях командировки – в следующий раз. Желаю удачи, товарищ майор…

– Спасибо… – растерянно проговорил Юрий, но невидимый собеседник с обычной русской фамилией повесил трубку.

– Уже? – «Костя» стоял в дверях. – Пойдемте, машина ждет…

…Никто не требовал у него документов. Тюремная охрана молча козыряла, словно узилище покидает зашедший по служебной надобности майор Главного Управления, а не особо опасный враг советской власти. Во дворе ждала машина с молчаливым шофером. Заурчал мотор, авто тронулось с места…

«Костя» тоже молчал. Появилось время подумать, глядя в темные стекла кабины. «Сталинский маршрут»… Юрию показалось, что он уже слыхал это название. Фамилия Артамонов тоже была знакома, но Артамоновых в России немногим меньше, чем Ивановых…

– Вы со мной летите?

– А? – вскинулся «Костя». – Нет, что вы! Имею задание проводить вас до трапа…

– Но куда меня?..

«Костя» пожал плечами:

– Вы думаете, Юрий Петрович, мне самому объясняли? Скажу одно: в камеру вы не вернетесь. Это точно…

Обещание было двусмысленным. Можно оказаться на свободе, а можно под полутора метрами сырой осенней земли…

Разговор прервался, машина мчала сквозь ночь, и Орловский вдруг подумал, что на аэродроме может быть телефон – обычный городской. Почему бы майору из Главного Управления не позвонить? Интересно, поверит ли Терапевт? И Ника… Просто набрать несколько цифр!

Авто внезапно затормозило. В открытую дверцу заглянул человек в фуражке:

– Документы!

«Костя» достал удостоверение. Юрий секунду помедлил и полез за темно-красной книжечкой.

– Проезжайте…

Орловский выглянул в окно. Впереди было огромное пустое пространство, освещенное несколькими прожекторами. Электрический свет отражался от сверкающего алюминия неподвижно застывших крылатых машин… Тушино…

Машина остановилась. Их встречали. Пришлось вновь предъявить удостоверение.

– Все готово, товарищ майор! Проходите на летное поле…

Конечно, ни о каком звонке думать не приходилось. Впрочем, Орловский понимал, что в любом случае никому звонить нельзя…

Летное поле казалось бескрайним. Провожатый, молодой энкаведист в плащ-палатке, уверенно вел их к стоявшему в отдалении огромному красавцу-самолету, возле которого темнели черные силуэты.

…«Сталинский маршрут»! Юрий, наконец, вспомнил: так назывался личный самолет товарища Сталина…

Их вновь остановила охрана – уже неподалеку от трапа.

– Проходите, товарищ Орловский.

– Ну, все! – «Костя» улыбнулся и протянул руку. – Желаю удачи, Юрий Петрович!

Орловский помедлил секунду, протянул ладонь…

…Вначале почудилось, что рядом разорвалась детская хлопушка. Обычная, из тех, что взрывали под Рождество. Вспышка, хлопок, разноцветное конфетти, разлетающееся во все стороны… Рука «Кости» дернулась, в глазах мелькнуло удивление. Новый хлопок, вспышка…

Один из охранников уже выхватывал оружие, другой бросился навстречу вспышкам, закрывая собой Орловского. «Костя» медленно оседал на сухую осеннюю траву, покрывавшую землю.

– Падай, майор, падай!