Мы здесь все прям звезды

да и сгораем как они…

Куда я иду?

Зачем встаю по утрам?

факел горящий несу…

В трипах сгораем, по вечерам

Ночью смотрю на луну…

Куда я иду?

Зачем встаю по утрам?

Знаю я и никому не скажу,

синие губы твердят мне очнись,

от лиц, тут тошнит, флора

и фауна,

как дождь и снег, я без вести пропавший,

не говорю не слова,

не жду речей высоких,

о том, о сём, о сладком, кислом,

в крахмале дней мы атеисты,

не верим в руки свои, не верим в ноги свои

с надеждой, без девяти жизней,

мы слякоть, или просто грязная холодная вода…

Со вкусом соли, без вкуса жизни… Отнимем все для себя, отнимем все у тебя…

Желаю жить здесь шикарно,

по вечерам здесь угарно,

трипы с красными,

три ложки сахара в растворимый, кипяток, молоко…

В словах мы похожи,

со следами царапин на коже,

наверное от кошки,

здесь каждый третий живёт под цифрой два,

– кстати насыпь мне две ложки…

НЕ ЗАМЕЧАЯ

Умными речами…

Тихими ночами…

Не замечали печали…

Но вечерами пьём чай, и о ком то, или о чем-то скучаем…

Мысли отчаливают…

Не замечая в глазах отчаянья…

Каждый подмечает для себя.

В пучину хауса,

ввергал сладкий ужас…

В грязи и жадности,

ел кислый ужин…

Бурьян пророс прямо в ванне…

Глаза, как светлячки, горели яркими огнями…

Квартирные вопросы,

притоны и отбросы,

Фиктивные браки,

пьянки и драки,

деревни, многоэтажки,

долги, кредиты покупки и продажи, люди разные,

но проблема та же…

Кричали в рупор: власть продажна! Кричали в рупор: да вокруг грязь одна же!

Ловили за руку на краже?

Да и я на рынке с пацанами попался однажды…

Сказал дядька: не имей моду!

Но тогда мода имела нас, в любую погоду…

– Хватит! я сказал бате, а он поддатый, ударив мамку, кричал: – куда ты!?

Твои весёлые будни,

Пролетают, в пьяном угаре…

Стопами ног, вступил на круг сансары…

Очнись твои мечты, не растут на пальме!

Ты жрал дерьмо и спал на парах?

Так вот держи, тебе подарок…

Я тут не, из-за детских обид,

ведь знаю, жизнь так коротка,

что смысла злиться, быть зависимым жадным и завистливым времени нет.

Часы, минуты и секунды на прощание, скажу с любовью, до свидания уходящему парому…

Каждый подмечает для себя, суть прожитых им лет.

Критик что ищет себя в искусстве.

Как хорошо, что ничего из ваших песен и картин,

не подходит под мой стиль

Ваши идеи, как огонь,

летает пепел и ложится на повреждённую ожогами ладонь.

Она и есть ваша любовь?

Сопровождая ноющую постепенно усиливающуюся боль,

стоит на месте без развития ваш смысл.

Хотите сразу все, за один присест?

Неготовым, а может вовсе грязным, сырым, накинуться вцепится,

как в жертву, съесть?

Вы не привыкли, к справедливым ожиданиям…

На вас в моем театре, как нестранно нет свободных мест,

Вы жертвы, собственных стадных обожаний…

И слышу в каждом сне, слова миллиардов людей,

их ложь их страх, я не способен, поделить на ноль…

и гордый возглас

– Я!

– Да, я и сам такой…

Раз пишу именно вам,

Ведь жест тоски, требует оглас.

Я в этом так же, как и вы,

Как мухи в паутине,

Запутав свои нервы,

Загадав желание,

быть, хотя бы в чем-то первым,

в своих стараниях увяз.

Тоскую обленённый, в гипнозе опьяненный, я в состоянии без выдержки, беспрекословно выполняю, и выписываю идеи, не видя в них приказ.

Стою на перекрёстке,

точу камень, что лежит в наперстке.

С каждым написанным словом точу я камень воли, он станет как достойный титула, совершенный кристалл,

крепкий, как алмаз.

Мой стих, повесть или рассказ…

Ты не знаешь его назначения,

ты не в курсе моего облачения,

ты не жажда и не увлечение,

Зажёг между нами хрупкую связь,

Связь на фоне отвращения…

Однажды, мы дорастем и до Иисуса,

Мы превзойдём само искусство,

По одиночке, без современных технологий

построив, на подобии наших жил и крови структуру,