И зачем-то, как ребенок, которому запретили смотреть на сварку, но он не в силах сопротивляться любопытству, украдкой поглядываю на Дениса. Как оказывается – ровно в тот момент, когда он сам устремляет на меня непроницаемый черный взгляд.

Возможно, но я не уверена точно, мужчина его возраста с обручальным кольцом на пальце не должен вот так смотреть на девушку, которая, будь она младше на несколько лет, могла бы быть его дочерью.

Он как будто ждет чего-то. Сигнал, знак? Я даже не буду пытаться понять, потому что единственное послание, которое у меня есть для этого мужчины: «Уходите, пожалуйста, и больше никогда не появляйтесь в моей жизни».

— Серьезно, - грубо, как щелчок плетью, бросает Денис, разворачивается – и, как ледокол, без проблем врезается в столпотворение гостей.

Только когда окончательно теряю его из виду, перевожу дыхание, на всякий случай спрятав панику за попыткой еще раз понюхать цветы.

— Малышка, серьезно, не бери в голову. – Саша притягивает меня к себе, и в его надежных руках я мигом прощаюсь с доброй половиной страхов, нагнанным его угрюмым братом. – Дэн ругается как сапожник, но он был мне вместо отца. И все, что у меня есть – тоже его заслуга.

— Я уже и забыла, - с напускной беззаботностью говорю в ответ, заталкивая подальше никуда не девшееся плохое предчувствие.

— Наши планы на выходные в силе? – Саша берет меня за подбородок и осторожно, чтобы это не выглядело слишком фривольно, наклоняется к моему лицу, как будто собирается поцеловать.

Мы оба знаем, что пока здесь мой отец – под запретом даже обнимания, не то, что поцелуи, но, когда двоих неумолимо тянет друг к другу, когда каждый мой нерв сладко натягивается от предвкушения ощутить на вкус его губы, не выдерживает никакая конспирация.

Я прикрываю глаза, позволяя себе мимолетную фантазию о том, что уже через несколько дней мы сбежим за город, снимем номер в курортной гостинице и будем предоставлены сами себе. Будем гулять, держась за руки, слушать один на двоих плеер и пить домашний лимонад. И целоваться, пока не онемеют губы.

Пожалуй, я готова сознаться самой себе, что со мной, наконец, случилось то, что принято называть «первой любовью». И это самое приятное, теплое и сладкое чувство за всю мою жизнь. Так и хочется попросить Сашу заглянуть мне за спину и проверить, не выросли ли у меня крылья, потому что прям сейчас я готова взлететь и посыпать зал волшебной пылью, как фея из «Питера Пена».

— Я уже начала подготавливать почву, - говорю голосом заправского заговорщика, и Саша, подмигнув мне, быстро отстраняется, выразительно откашливаясь в кулак. – Дмитрий Иванович, я…

— Решил сперва поздравить мою дочь с тем, что сегодня ее старый отец стал еще на год дряхлее, - отзывается из-за моей спины отец, и я быстро оборачиваюсь, наугад обхватывая его за талию. Папа тут же обнимает меня, тискает, как маленькую, и я снова краснею, на этот раз от стыда.

Мне и так очень не по себе, что у нас с Сашей шесть лет разницы, и все еще кажется, что в некоторых вещах он относится ко мне слегка… снисходительно, а в некоторых так вообще видит маленькую папину дочку. Вряд ли эта картина «малышка под крылом отцовской заботы» добавила мне лет, скорее уж наоборот.

— С днем рождения, Дмитрий Иванович, - не теряется Саша, протягивает руку, и отец вынужден отпустить меня, чтобы подать ладонь в ответ. – Пусть с вами будет бесконечное здоровье, удача и любовь близких.

Папа улыбается, кивает и вдруг выставляет руку, на которой красуется новенький «Ролекс»: ремешок явно не подогнан под его сухое запястье.

— Твой брат знает, чем потешить стариковские причуды.