Ведь я действительно не видела этого проклятого свидетельства о разводе. Я вообще об этом не думала, когда просила Игоря помочь мне оформить новый паспорт. Написала заявление о потере, заплатила штраф и все. Игорь одним звонком решил проблему с возвращением мне девичьей фамилии. Мой новый паспорт радовал меня страницей с постоянной регистрацией (опять же, спасибо Игорю), остальные же страницы были девственно чистыми. Я даже не задумывалась о необходимости получить свидетельство о разводе. Зачем бы оно мне было нужно? Замуж второй раз я не собиралась, кредиты мне были не нужны, квартиру я купила самостоятельно. Вернее, поначалу нужную сумму дал мне Игорь. Но через три года я вернула ему все, до копейки. Господи, да я в заявлении на загранпаспорт и документах на визы указывала, что в разводе.

Так, стоп. Все мои документы оформлял Игорь. Он говорил, что так проще и быстрее, а я ничего не имела против. Но ведь документы проверяют по различным базам. Если бы в процессе выяснилось, что я замужем, мне бы пришлось переоформлять заявления. Или Алиев так глупо пошутил насчет нашего с Ярославом развода, точнее не развода, или Игорь был в курсе моего семейного положения. Но если он знал, что я до сих пор замужем за Ярославом, то почему ничего мне не сказал? Что еще за тайны мадридского двора?

Я потянулась за телефоном, лежащим на соседнем сидении, мазнула пальцем по экрану и набрала номер Ярослава. Да, естественно, у меня был его номер. А как же иначе? Кстати, Ярослав так и не удосужился его сменить, о чем сказал мне еще в нашу первую, после пяти лет разлуки, встречу, когда продиктовал цифры и понял, что они мне ничего не говорят. Не помнила я номер его мобильного, а его это почему-то задело.

- Беата, - чуть удивленно ответил Ярослав на мой звонок, - здравствуй. Что-то случилось?

- Надо поговорить, - забыв поздороваться, ответила я.

- Я к шести завезу Даньку, поговорим, - спокойно сказал Ярослав.

- Нет, - возразила я, сжимая ни в чем не повинный телефон. - Надо сейчас.

- Что случилось?

- А то ты не знаешь, - хмыкнула я. - Прекрати изображать из себя святую Цицилию и назови адрес, куда мне подъехать.

- Приезжай ко мне в офис, - предложил Ярослав после секундной паузы. - Тут и поговорим.

- Адрес.

- Скину в мессенджер.

- Отлично. Жду.

Телефон выскользнул из руки на колени, а я потерла переносицу. Почему, стоит нам с бывшим мужем встретиться, как моя жизнь превращается в какой-то нескончаемый балаган?

Пиликнул мобильный, извещая меня о входящем сообщении. Я прочитала адрес и прикинула, как быстрее туда доехать. Выходило, что, если мне удастся миновать пробки, то в офисе у Ярослава смогу быть через двадцать минут. О чем я ему и написала в ответном сообщении.

«ОК», - пришло от Ярослава.

Ну, ок, так ок. Сейчас самое время прояснить некоторые моменты наших взаимоотношений, а заодно узнать - муж он мне или не муж.

Каюсь, ничего путного об офисе Ярослава я сказать не могла - не разглядела. Место хорошее, здание современное, на этом все.

Мне встретил какой-то мужчина, сообщил, что Ярослав меня ждет и повел по коридорам. Вернее, я неслась, как на пожар, а мой сопровождающий почти что бежал за мной следом, давая короткие команды: налево, направо, прямо. Коридор неожиданно закончился двустворчатыми дверьми, у которых я притормозила. Мужчина обогнал меня и распахнул дверь.

- Прошу.

Я вошла и тут уже смогла оглядеться. Приемная радовала глаз панорамными окнами, отличной мебелью и симпатичным молодым человеком в отлично сшитом костюме.

«У моего бывшего мужа секретарь - мужчина», - сообразила я.