Палец обожгла дотлевшая сигарета, и я вскрикнул от боли.

Это было отрезвляюще.

Точно, Толян. Нельзя улетать в облака. Оставайся на земле и мысли трезво. Потому что больше тебе не на что надеяться, кроме своих хиленьких мозгов.

Нужно составить план. Список вещей.

Я отправился в квартиру и стал искать бумажку и ручку.

Я нашел их в детской: в углу стоял школьный рюкзак младешклашки с логотипом Майнкрафта. Сначала хотел поискать в нем, но увидев аккуратно сложенные пенал, дневник и тетрадки, остановился и закрыл рюкзак.

Почему-то я понял, что не смогу их тронуть.

Хорошо, что в шкафу нашлась пачка бумаги для принтера и фломастер, которые я утащил на балкон.

Открыв банку консервированных бобов, я уселся в кресло и стал составлять План выживания.

Итак, нужно добраться до теплых мест. Что для этого нужно сделать?

1) Найти мотоцикл и ключи.

2) Найти спальник и удобную одежду.

3) Найти карту автодорог и спланировать путь.

4) Улучшить физическую форму.

5) Найти оружие.

6) Выбраться из Москвы.

7) ???

Я растерянно погрыз фломастер. Идеи кончились. План ни разу не выглядел убедительно.

Ладно, буду дописывать на ходу. Что из этого можно сделать прямо сейчас?

Я снова пробежался по списку и с холодком по спине понял, что мне придется выходить наружу… Для всех пунктов, кроме четвертого.

Поэтому я решительно доел бобы, опустился на пол и начал отжиматься.

На третьем отжимании больно кольнуло трицепс. На десятом я выдохся и рухнул на пол, тяжело дыша. Да уж. Идеальный кандидат для выживания в постапокалипсисе.

Отдышался и встал в планку. Стал медленно считать вслух, но боль в прессе нарастала так стремительно, что я невольно ускорил подсчет. На счет «двадцать» затряслись руки, и я сдался.

Снова попробовал отжаться. Еле получилось восемь. Я почувствовал легкое головокружение и тошноту. Бобы попросились обратно.

Просто супер. Я и раньше не был атлетом. А за пару месяцев сидения взаперти и диеты на сухих макаронах окончательно превратился в овощ. И нарастить мышцы с таким питанием будет попросту невозможно.

Эта убойная тренировка вогнала меня в депрессию и заставила серьезно задуматься: а с чего я вообще взял, что смогу выжить? Что я умею? Водить, стрелять, мастерить вещи, готовить еду, оказывать помощь и разбираться в лекарствах, быстро бегать или драться – во всем этом я полный НОЛЬ. Я скорее книжный домашний мальчик – много знаю, хорошо формулирую мысли, но черт возьми, насколько же это теперь бесполезно!

Может, лучше сидеть здесь, в относительной безопасности? И… молиться? Просить бога или вселенную, как было модно у ТПшек в инстаграме. Сейчас они шляются по улицам, перебирая длинными ногами и просят у вселенной лишь одного: найти вкусные мозги и сожрать их.

Но перед глазами снова появилась уличная лампа, видимая сквозь замороженное окно автомобиля… и холод, пробирающий изнутри.

Я сжал кулаки и тихо сказал себе:

– Завтра.

Разумеется, завтра я не вышел.

И на следующий день тоже.

Потому что лишь в глупых голливудских фильмах герой меняется по щелчку пальцев. В реальной жизни на это требуются годы очень непростой жизни.

Мне было слишком страшно. Несмотря ни какие доводы разума, на составленный план, на накачку себя эмоциями – я не смог. Убежал себя самой нелепой отговоркой, что мне нужно качаться – и каждую свободную минуту, пока гнулись руки, отжимался или приседал.

Так и просидел бы, наверное, до зимы, благополучно померев качком. Но судьба силой вытолкнула меня из скорлупы.

Завонял Пашка.

В квартиру проник тяжелый смрадный запах, от которого невозможно было спрятаться. Я открыл все окна, заткнул дверные щели тряпками, но эта вонь все равно проникала в каждый уголок квартиры, впитывалась в одежду и кожу.