— Я не могу есть без хлеба.

Этот человек вообще бывает хоть когда-нибудь доволен?

— Тогда не ешь, — скриплю зубами. — Или иди в магазин.

Глубоко вздохнув, он через силу запихивает в себя ложку супа, потом качает головой и встает:

— Где в этой дыре магазин?

— Через дорогу.

Схватив куртку, Саша уходит, ну а я продолжаю кушать.

Мне и без хлеба нормально. Доев, мою посуду, затем делаю первую практическую, а Зайцева — угадайте, что? — все еще нет. Заблудился, что ли, по дороге? Однако когда я доделываю все задания, он по-прежнему не возвращается.

Взяв телефон, набираю.

Ну кто бы сомневался!

Не берет, гаденыш!

Как в анекдоте: пошел за хлебом и с концами.

Моего ангельского терпения хватает ещё на час, затем с налитыми кровью глазами я буквально обрываю ему трубку. Звонок за звонком. И где-то на шестой, а может, и седьмой, этот козёл мне отвечает.

— Да.

На заднем фоне слышится музыка, крики, свист и смех.

Куда его непутевую задницу опять занесло?!

— Сходил за хлебушком? — рычу.

— О, Валера! Ик… — отлично. Он ещё и в дрова! — Не будь занудой.

— Послушай, если ты сейчас же… — начинаю, но меня прерывают.

— Сань! Текила! Давай сюда! — доносится крик.

— Послушай…

Он сбрасывает. Козёл просто вырубает меня и идет гаситься текилой. Прекрасно!

Снова набираю, но попадаю на голосовую почту.

Глаза начинает немного пощипывать от такого скотского отношения. Я же к нему с пониманием. Была готова даже ослушаться босса, хотя тот поставил мне обязательное условие привести Зайцева к психологу. Это давление со всех сторон и понимание, что я абсолютно бесполезна, буквально съедает меня живьем. В такие моменты мне действительно хочется вернуться домой, в свою детскую кровать, и просто сидеть там до конца своих дней. В тепле, безопасности и уюте.

Ладно, Лера. Не раскисай. В конце концов, это было ожидаемо…

Звонить Сэму я не стала. Вероятно, потому что стыдно и неловко. Он не обязан быть моим водителем.

Вместо этого захожу в инстаграм, как профессиональный сыщик, нахожу сперва профиль Сэма, а уже потом на фотографиях нахожу отмеченного Зайцева.

Захожу и тыкаю пальцем на истории.

Это мой последний шанс.

Пьяная морда скачет под музыку, затем… Матерь божья, что он творит?!

Он что, слизал текилу с сисек стриптизерши?

Фу. Ну и мерзость.

Ага. Ханжа во мне не может промолчать.

Пролистываю дальше и (аллилуйя!) вижу геолокацию.

Ночной клуб «Хиросима». Разумеется, один из самых дорогих клубов.

Зайцев пустит меня по миру со своими гулянками. Вход туда недешевый, я вам скажу. Лично я в этой богадельне ни разу не была. Но Ляля рассказывала о своих впечатлениях.

Со скоростью света натягиваю на себя коктейльное платье, стягиваю гульку и провожу блеском по губам. Немного румян, и готово! Главное, чтобы впустили. Надеваю каблуки, вызываю такси и выхожу на улицу.

Примерно через пятнадцать минут я отдаю кругленькую сумму за вход в это логово разврата. Интересно, могу ли я написать смету и предоставить Александру Александровичу? Воспитание его чада ощутимо бьёт по моему и без того худому карману. Ну если не смету, то пусть хотя бы премию выпишет.

В клубе невероятно громко. Пиджейки танцуют в клетках на высоте, диджей что-то неразборчиво орёт в микрофон, а несколько парочек буквально засасывают друг друга.

Отвратительное зрелище.

Уверенными шагами пру через толпу, подхожу к барной стойке и захожу в инстаграм, пытаясь рассмотреть, где именно находится Зайцев.

Так-с… Столик у колонны. Пробегаюсь глазами по залу. Здесь две колонны. Стоят по разным сторонам.

— Девушка, заказывать что-нибудь будете? — дотрагиваясь до моего плеча, интересуется бармен.