— Вы в порядке? — с тревогой поинтересовался низкий бархатный голос над моей втянутой в шею макушкой.

Разлепив один глаз, медленно подняла голову, с возмущением уставившись в карие, теплого оттенка глаза мужчины, и подавилась воздухом, ощущая, как моя челюсть падает вниз. Я не могла поверить в то, что действительно вижу перед собой его. Или я совсем сошла с ума?

Но нет, передо мной действительно был не кто иной, как Кирилл Божнев. Теперь, увидев его вблизи, я могла сказать это точно.

Отшатнулась, машинально ступила на ступеньку ниже. С изумлением и неким неверием скользила взглядом по длинному, до колен, не застегнутому осеннему и явно дорогому черному пальто, из-под которого была видна синяя рубашка, заправленная в классические штаны. Взгляд замер на слегка потрепанной и совершенно не подходящей к дорогому образу бляшке ремня. Не понимаю, как этот ремень вообще умудрился сохраниться, ведь именно я его дарила на его день рождения.

С огромным изумлением смотрела на отросшие зачесанные назад черные волосы, отпущенные до воротника пальто и чуть завивающиеся на концах, мысленно констатируя, что короткая стрижка ему идет больше. Добралась до мягких, сейчас что-то говорящих слегка полноватых губ, ошарашенно рассматривая родимое пятно в форме сердечка, которое так сразу и не заметишь, если пристально не смотреть, и наконец вновь заглянула в слегка прищуренные кофейные глаза, сглатывая слюну в пересохшем горле.

Заторможено перевела взгляд на красную, слегка потрепанную от столкновения розу в его руке, которой он придерживал меня, не давая слететь со ступеней и помять уже свою пятую точку.

«Как он здесь оказался? Узнал?» — лихорадочно раздумывала, вглядываясь в с каждой минутой мрачнеющее лицо. — «Злится, что столкнулся со мной?»

И тут меня ощутимо тряхнули за плечи, выбивая из груди воздух и вынуждая дышать и наконец слышать звуки. Мужчина выругался, похоже, на английском языке и, подхватив меня под мышки, спустил со ступеней, отвел в сторону и наклонился, заглядывая в лицо.

— Девушка! Вы слышите меня? Скорую вызвать? — он поджал губы, недовольно цыкнув на злосчастную розу, потянулся к внутреннему карману пальто. — Черт! Сразу надо было это сделать!

А я в тот момент как последняя дурочка жадно за ним наблюдала, почти не воспринимая его речь, млея от бархатных ноток и горячих пальцев на своем запястье. Точно, идиотка.

— Как ваше имя? Что болит? Голова? — строго и вместе с тем взволнованно допрашивал меня мужчина, и я только в тот момент осознала, что так и стою с отвисшей челюстью, во все глаза таращась на Божнева.

— Н-нет, ничего не болит, — хрипло выдавила, окончательно приходя в себя. — Со мной все в порядке. Отпустите, пожалуйста, — и сама вырвала руку, делая шаг назад, ощущая неуютную внутреннюю дрожь.

Это же надо было так вляпаться!

— Простите за то, что сбил. Я не заметил вас. С вами точно все хорошо? — с беспокойством уточнил он, зачем-то делая ко мне шаг и хватая за руку.

Новое прикосновение обожгло, пробудив вполне рациональную злость на ситуацию. Что он тут вообще делает? Разве он не должен быть в Штатах?

«Нет!» — хотелось крикнуть мне в его красивое, одновременно родное и чужое лицо. — «Нет, потому что тебя здесь не должно быть!»

Но я не крикнула, а только сдержанно кивнула, выдергивая руку из его крепких, горячих пальцев, нарочито спокойно стряхнула несуществующие пылинки с пальто, проводя по нему ладонью, мысленно стеная, что Ира снова задерживается.

«Вот что так долго можно делать на унитазе?» — мрачно подумала. — «Боги, тут Божнев стоит, а я думаю об Ире и унитазе. Картина Репина – «Приплыли».