Тосковал, проклиная юдоль.
Грезил прошлым… Минувшие годы
Разрушали Россию войной!
С ней прошёл через кровь и невзгоды
И во снах возвращался домой.
Отчий дом: свет из радужных окон,
Утопающий в зелени сад –
Ему виделся в вихре жестоком,
И не властен был гул канонад.
Вспоминались мосты разводные
В небесах над суровой Невой:
Там прошли годы детства лихие,
Там мужал подпоручик младой.
И малиновый звон колокольный,
И Софии[3] возвышенный свод,
И сияющий Питер колонный,
Терпеливый, душевный народ!
Первый бал, завершившийся вальсом, –
Он тогда был безусым юнцом, –
Созерцая кресты, аксельбанты,
Восхищался геройским отцом.
А потом по стопам его славным,
Огорчив свою кроткую мать,
Вдохновлённый царём православным,
За Отечество шёл воевать.
Провожали сестрёнка, рыдая,
На глазах постаревшая мать…
От невесты иконка простая
Не давала ему погибать!..
«Мясорубка» – изранен!.. В Европу!
По Парижу бродил как фантом…
Повстречал на чужбине сестрёнку –
Гимназисткой покинула дом.
Она долго «стелила постели»,
Ублажая вульгарную плоть,
Примелькались погоны, шинели…
А его, знать, послал сам Господь!
Как обнялись – всплакнув, задрожала,
Рассказала, как горько жилось!..
Он подметил: «Ты очень устала…
Как родные, что с ними стряслось?»
«Наш отец воевал за идею –
За Россию, Романовский Дом!
Пал в бою, погребён был по вере –
Долго матерь тужила по нём!
Всё скорбела, тебя вспоминала,
До последней минуты ждала!
Но холера её доконала –
Так родимая и отошла…
Твоя ж горлица долго скучала,
Нелюдимою, гордой была,
Всё надеялась – весточку ждала,
Знать, любила, коль замуж не шла.
Потеряла родных, истощала,
К своей тётке на юг подалась…
На их поезд орава напала –
Там-то ниточка оборвалась:
Не смогла свои русые косы
От распутной толпы утаить!
Свои девичьи томные помыслы
Под фатой по любви воплотить…»
Истомилась… Вздохнув, закурила…
Он же горечь не мог превозмочь,
Ему мнилось: Россия молилась
И взывала, как скорбная дочь!
Обнажились вновь старые раны,
Вдруг повеяло с русских полей!
И… не впрок ему тёплые страны,
Синева экзотичных морей!..
Жил в Париже, кутил на Багамах,
Но не вытравил русскую хворь:
О России, которая в ранах,
Тосковал, проклиная юдоль.
О сынах своих помнит Россия –
Не один под берёзой лежит!..
Книга жизни – страницы святые –
Разве можно такое забыть?!
Гордо реют орлы на флагштоках,
Залпы памяти скорбно гремят!
И глаза новобранцев в пилотках,
Как у прадедов, верой горят!
Татьяна Павлоцкая
Татьяна Павлоцкая – поэт и психоаналитик, член Интернационального Союза писателей и Российского союза писателей.
В 2018 г. награждена Звездой «Наследие» III степени, учреждённой Российским союзом писателей, за вклад в развитие русской культуры и литературы.
Шёпот жизни
Когда ты станешь старше и мудрей,
Когда чужая боль покажется своею,
Уже не разбросать и не собрать камней,
А я от времени и боли почернею…
Я вспомню кошку у забытого окна
И улиц старых партизанское молчание,
Я шёпот жизни буду слушать дотемна
И поезда глухое громыхание…
* * *
Я снова в размышлениях о жизни,
Ищу ответ на заданный вопрос,
А в голове моей… нет ценных мыслей,
Туманно всё, как метеопрогноз…
А ты другой
А ты совсем-совсем другой,
Загадочный… немного странный,
Какой-то свой и не чужой…
Нежданный… может быть, спонтанный…
Живёшь преданием дворов,
Кварталов призрачных и пыльных,
Забытых сумрачных домов
И красотою плит могильных.
Тебе неважно, в чём одет,
Как тот поэт или художник…
Вся жизнь твоя – складной мольберт,
Цветок любимый – подорожник…
Я в скверах, в парках городских
Допью стакан вина сухого,
В районах старых заводских
Заполню время выходного.
Плывут по небу облака
В кварталах каменно-жантильных,
И львы красуются с моста