У каждого свои они
Всё это тень эмоций тех былых,
Потерь, отчаяний, любви…
Огонь погас, но не утих.
Те за вратами угольки
Пылали временами ясно,
Все мы от сути далеки,
Но было ль пламя то напрасно?
Мы просто в нём сожгли то время?
Ведь время – путь, что не вернуть,
Тот пепел – почва, а взращенное семя
Это есть та былая суть
Что теперь быть может страхом,
Так нам не жить с былым размахом?
Страх есть у каждого внутри,
Но не сломаться и пройти,
Это выбор человека,
Что жизнь несёт в своих руках,
Стоять на месте, иль с разбега
Обрушить мощь души на страх?
Это разные тропинки,
Что в разные пути ведут,
Жить здесь, сейчас, иль на картинке?
Решать тебе, тебя поймут…
***
Есть нити грусти и печали,
Что чувствам серость придают,
Они однажды постучали,
В наш мир, и что они несут?
В них нет ни суеты, ни света,
Нет жизни уж в той былой мечте,
И в голубых глазах поэтов,
Они встречаются во сне.
Нужны ль они нам в мире этом?
Ведь это пепел с темноты,
А солнце что считаем светом
Уж не несёт той теплоты.
Тепло несём в себе мы сами,
Оно у каждого из нас,
Но люди окружив стенами,
Видят свой мир без тех прикрас.
В них есть беда, или начало,
Одной из сотен тех дорог,
И грусть к нам в сердце постучала,
И перейдя в душе порог,
Она приходит в наши чувства,
Неся то море пустоты,
И нет в том море безрассудства
Того, питавшего мечты.
Грусть временами нас уносит,
И мы плывем по той реке,
Нам стоит эту лодку бросить,
И оказаться в той воде,
Мы поплывем по настроенью,
И приплывем к тем берегам,
Но нас относит вглубь теченье
Той грусти, и мы и здесь и там.
Зачем она ворвалась в сердце?
И мечется в душе у нас?
Зачем она стучится в дверцы?
Быть может, подошел тот час?
Но у души нет расписанья,
У сердца планов нет своих,
Нам стоит обратить внимание,
На прошлое, где шторм тот не утих.
Вспомнить красу минувших дней,
Красу, былой её тот отпечаток,
Иль то влечение ночей,
Был в том влечении порядок?
И краски каждому свои
Даны в начале жизни были,
Не все художники смогли
Придать им жизнь, они любили,
Свой теплый цвет,
В котором грусти нет.
Творя картины только им,
Они насыщенней не станут,
Из смеси красок мы творим,
Наш мир, и он не без изъянов.
Все эти листья на пути
Наш ветер чувств с земли поднимет,
Нам остается лишь идти.
Упрямый, он, и горы сдвинет.
***
Есть нить тревоги, что тебе
Встречается в твоей судьбе,
Тянув её ты мыслишь по-другому,
И думаешь, что будет все не так,
Но подойдя к родному дому
Всё ещё веришь в этот знак?
Ведь дом родной в душе твоей,
Мы в этом доме одиноки?
И суета минувших дней,
Стучит в те двери из тревоги.
Тот стук её – есть те слова
Что мы однажды не сказали,
Иль те поступки и дела?
С тем ль делом мы жизнь связали?
Все это есть лишь части нот,
Что скрипка наша исполняет,
Все это часть, и эпизод,
Что в жизни каждый повстречает.
Тревога нас пытается сберечь,
Видя ошибки, что мы совершили,
Тем самым выбивает из рук меч,
С которым мы жили и делили
События минувших дней,
Что в её память отложились
Быть может, страхи тех речей
В которых мы в те дни кружились?
У каждого своя она,
И мы даём ей одеянье,
Мы ей нальем бокал вина,
Мы дарим ей свое внимание.
Но в темноте минувших дней
Теряем мы огонь свечей…
Средь нитей чувств, встречаются темные нити. Страх, грусть, печаль, тревога… Они имеют свой смысл, и свою противоположность, как и каждая из нитей чувств, о которых поговорим позже. Грусть, печаль, тревога, страх, каждое из этих чувств дополняет палитру цветов нашей жизни и нашего мира. Просто задумайтесь, что бы мы чувствовали, если их убрать из души и сердца человека? Убрать все наши тёмные нити? Все эти чувства и каждое из них по отдельности? Была бы жизнь полноценной? Как бы мы воспринимали музыку, искусство, различные ситуации? Всё это добавляет насыщенности жизни, хотя и неким образом её меняет. И самое главное, без противоположности не найти гармонию.