- Да какая ещё татуировка?                                                     

- Интимная! Вот тут была! - тычу пальцев в его джинсы чуть правее ширинки. 

- Не было у меня никакой татуировки. И не будет! Юль, ты чё, - и, понизив тон: - Ты что, приняла что-то, да? 

- Эд!!! - снова вой со сцены.                                                            

- Ладно... Эдик, иди, тебя зовут...                                                

- Ага, я быстро, - и чуть ли ни в припрыжку ломанулся к Пряхину. 

Провожаю его фигуру обречённым взглядом и ощущаю острую потребность принять на грудь что-нибудь креплёное. Кровавую Мэри, "Ёрш"... коньяк, приправленный стрихнином. 

Это был не Эдик! Не мой Эдик! Мне всё-таки не показалось!!! 

А если это был не мой Эдик... то... кто?  

- Баранкина, ты где шлялась? - откуда ни возьмись в поле зрения вырисовывается Алёна. - Видела, как твой отжигал? - кивает на сцену. - Мы с Самойловой уржались просто! Он везде такой неуклюжий? 

Видимо, заметив выражение моего лица, прекращает улыбаться и цепляется за мой локоть. 

- Юль, ты чего это? Тебе плохо? Может, на свежий воздух? Или водички?

- Алён, я сейчас с парнем переспала, - говорю, смотря перед собой в одну точку. Необъятно большую пятую точку Грядушкиной - нашей одногруппницы. 

- Сейчас? Когда - сейчас? Эд же вот прям буквально две минуты назад на сцене выплясывал, - и тут же снова расплывется в глуповатой улыбке: - Блин, твой Стрункин чё - скорострел? 

- Не со своим парнем, Алёна!                                       

- Не со своим? - улыбка опять медленно тает. - Как это? А с чьим тогда?

- Я не знаю! - беру из её рук бокал и, не чувствуя крепости и вкуса, выпиваю налитое до дна. Возвращаю пустую тару в руки подруги и снова утыкаюсь взглядом в одну точку. 

- Так, Баранкина, подожди! Давай по порядку, - пихает пустой стакан мимо проходящему Бучину и, встав напротив, крепко берёт меня за руки. - Ты только что переспала с парем, но это не Стрункин, так?

- Так.                                                                                             

- Если это не Стрункин, то кто тогда?                            

- Я не знаю, - повторяю то, что уже говорила и перевожу взгляд на недоумевающую Лялюшину. - Я понятия не имею, с кем переспала. 

- Да как так-то! Где? Когда?                                        

- На втором этаже, в кабинете политологии.                  

- Так вы же... с Эдиком там вроде бы собирались. Ну, в костюме Деда Мороза, того... - не удержавшись, хмыкает, впрочем, тут же усилием воли возвращает лицу серьёзное выражение. - Так он что, не пришёл, что ли?

- Пришёл. Но не он.                                                                    

- А кто?                                                                                     

- Да не знаю я!!! - не выдержав, повышаю тон и вырёргиваю банку пепси у мимо проходящего Бучина. Пока я пью, Алёна, скрестив на груди руки, смотрит на меня с неприкрытым недоверием. 

- Допустим, к тебе кто-то пришёл в аудиторию, ок. Но неужели ты не поняла, что это не твой Эд? Ну, не знаю: по голосу, там, по лицу. 

- Так он с бородой был. И в шапке! И там темно совсем было. 

- А голос? Или он что - молчал как рыба всё это время?

- Именно!!! Именно - молчал! Ни единого слова!   

- Ну дела-а... - Лялюшина выпирает нижнюю губу и недоумённо покачивает головой. - Ну всё равно, как можно было не узнать, твой это мужик или нет... не понимаю. Ну, руки чужие же, губы. То самое место, в конце концов! 

- Алёна!!! - шиплю, ощущая, как скулы равномерно заливает краской. - Нет, ну... мне сразу показалось, что что-то не то... особенно то самое место, но я подумала, что это просто на меня адреналин так действует... Плюс вино, будь оно неладно!