Треплюсь, но ничем не даю понять, что на самом деле — действительно хочется. На этом мосту — потрясный вид, и я его обожаю. И если он предлагает, значит, понимает это. Потому что узнать, что я люблю торчать на этом мосту, он не мог, даже у его службы разведки вряд ли есть приборчики для угадывания мыслей.
И правда понимает. И в согласии моем не нуждается. Без лишних слов он съезжает на крайнюю полосу, к самым перилам тротуара.
Ладно, это его дело, это его сейчас матом обложат!
Плоха та инстаграмщица, которая упустит возможность сделать выгодное селфи на фоне солнечного неба. Я даже дверь не открываю, так через верх и выпрыгиваю из машины. Перила с одной рукой преодолеть уже сложнее, но я справляюсь. А потом и вовсе забираюсь на перила, которые отделяют край моста от реки под ним.
Я люблю высоту. Люблю смотреть вниз и ощущать вкус разворачивающегося подо мной пространства. Подумать только, всего одно движение вперед и…
Крепкая рука обвивает мою талию прежде, чем я успеваю распробовать свое деликатесное блюдо.
Ну что за упырь, весь кайф обломал!
С другой стороны, он ведь не втаскивает меня обратно, да?
Когда я встаю пятками на самую бетонную кромку — слышу яростный вдох. Чувствую, как к удерживающей меня от падения руке прибавляется вторая. Собственно — только на них я и держусь, иначе невозможно, когда под твоими ногами всего пятнадцать сантиметров опоры. Даже стопа до конца не умещается.
И все же, если закрыть глаза… Развести в стороны руки… Тьфу-ты, руку, никак не привыкну к бездействию правой руки. Ну и ладно, одной хватит.
Чувствую, будто ветер, бьющий в лицо, рвет меня на куски. Пытается растерзать и унести к черту, и только две мужские руки этому и препятствуют.
Ничего больше нет, только я и он. Ветер в мое лицо и горячее дыхание, от которого по моей спине бегут мурашки. Кристальный миг безудержной истины.
Хотя, конечно, и его на самом деле нет. Ему просто скучно. Вот и ищет действенное лекарство от своей смертельной тоски. Я в этом плане концентрат безумия. Но и ко мне у таких как он всегда происходит привыкание. Все что и нужно — только немного подождать.
— Эй, не держи меня, — смеюсь, запрокидывая голову, — отпусти, и не станет в этом мире свидетеля твоего паршивого вождения.
Конечно — не отпустит. Под камерами — не отпустит.
— Ты еще не налеталась? — хрипло выдыхает он, и горячее его дыхание пробегается по моей шее.
Раздумываю минутку, снова смотрю вниз, специально, чтобы от адреналина и подвижной воды голова закружилась.
Потом цепляюсь свободной рукой за перила.
— Налеталась. Тащи меня обратно, — разрешаю я.
Уже не терпится посмотреть, насколько охреневшие у него глаза. Сомневаюсь, что хоть где-нибудь он видел такую же дурную бабу!
Удивительно, но он не бежит за каким-нибудь попом, чтобы тот немедленно изгнал из меня демонов. И в дурдом меня отвозить не спешит.
А вот катать продолжает. Будто у него цель — до пустого бака не выпускать меня из машины.
Привозит меня к общаге, когда Москву накрывает ночью. Не тьмой, естественно, Москва не умеет быть темной, лишь только ночным покрывалом туманного неба прикрывается.
Я смотрю на Козыря и перебираю в уме разноцветные шарики сегодняшних воспоминаний.
Как пили кофе на тридцати восьми мостах, смотрели друг на друга и со вкусом молчали.
Как он заставил шеф-повара супер-крутого французского ресторана готовить мне шаурму. Потому что ни на что другое я не соглашалась, конечно.
Как грел мои руки в своих ладонях, когда заметил, что я начинаю мерзнуть. А потом и вовсе вытащил из багажника своей тачки огромную кожаную куртку и набросил её на мои плечи. Если бы меня попросили как-то емко описать эту куртку, я бы сказала, что меня в неё можно целиком упаковать. Если только я свернусь клубочком.