— Как же так? Не уби­вал? Он же приз­нался… И я слы­шала, как он кри­чал…

— Олег хо­чет с то­бой по­гово­рить. Со мной он уже по­гово­рил — вче­ра пол­но­чи си­дели. Он так-то тол­ко­вый сле­дова­тель, не то что на­ши в Ов­ся­нов­ке. Я ему ве­рю.

Я кив­ну­ла. Ко­неч­но, ес­ли у Оле­га есть ка­кие-то сом­не­ния, то пусть всё про­верит. Я то­же хо­чу знать, что слу­чилось пят­надцать лет на­зад. Я гля­нула на де­да. Бед­ный! Сно­ва бу­дет пе­режи­вать эту ис­то­рию.

— Так что ты хо­тел мне по­сове­товать? — спро­сила я.

— Я хо­тел ска­зать, что ес­ли ты не лю­бишь это­го сво­его Ки­рил­ла, то и не жи­ви с ним. Он, ко­неч­но, бо­гатый че­ловек и хо­рошо к те­бе от­но­сит­ся — с доб­ром и лас­кой, но для семьи это­го ма­лова­то.

— У ме­ня проб­ле­мы, де­душ­ка. Я по­теря­ла день­ги на квар­ти­ру и ра­боту, — приз­на­лась я. А ещё я по­теря­ла на­деж­ду на ис­крен­ние от­но­шения с Ки­рил­лом, ува­жение Мол­ча­нова и — вре­мен­но — пра­вую ру­ку. — У ме­ня ни­чего не ос­та­лось.

— У те­бя есть я, — воз­ра­зил он. — Не спи­сывай ме­ня со сче­тов, по­ка я жив. Зав­тра Ко­ля от­ве­зёт ме­ня до­мой, но знай, я всег­да те­бе по­могу. Я люб­лю те­бя.

Он прив­лёк ме­ня к се­бе, и я с об­легче­ни­ем и сле­зами на гла­зах ут­кну­лась ему в пле­чо.
 

***

Как ни стран­но, пос­ле раз­го­вора с де­дом мне по­лег­ча­ло. Я пе­рес­та­ла ощу­щать се­бя заг­нанной в угол. Он был прав: я слиш­ком мно­го размышляла и слиш­ком по­дав­ля­ла свои чувс­тва. И пос­то­ян­но ви­нила се­бя во всём.

А ещё я роб­ко ду­мала о том, что, воз­можно, отец не уби­вал ма­му. Не нап­равлял на лю­бимую жен­щи­ну ружьё и не на­жимал на крю­чок. Что, воз­можно, силь­ная лю­бовь, иду­щая на­пере­кор мо­рали, — это не обя­затель­но при­говор. Воз­можно, мои ро­дите­ли бы­ли пред­назна­чены друг дру­гу, нес­мотря на брак от­ца и юный воз­раст ма­тери. Воз­можно, да­же у та­кой люб­ви был шанс.

Ес­ли ока­жет­ся, что ма­му убил кто-то дру­гой, это не от­ме­нит мо­его си­ротс­тва, но я боль­ше не бу­ду до­черью убий­цы и его жер­твы. Это страш­ное прок­ля­тие над мо­ей жизнью рас­се­ет­ся. Хоть бы Олег Иго­ревич был прав!
 

***

Я ле­жала на сто­ле, а кос­ме­толо­ги и мас­те­ра кол­до­вали над мо­им те­лом, ли­цом, ру­ками и но­гами. Па­рик­ма­хер ждал в дру­гом за­ле, а ох­ранник си­дел в хол­ле са­лона и бол­тал с сим­па­тич­ной ад­ми­нис­тра­тор­шей. Олег Иго­ревич от­пустил ме­ня с мо­лодым ох­ранни­ком лишь по­тому, что са­лон кра­соты на­ходил­ся в том же зда­нии, — он рас­по­лагал­ся меж­ду спор­тивным клу­бом и мед­ленно ра­зоря­ющим­ся «Адо­нисом».

Ве­чером нам с Ки­рил­лом пред­сто­ял вы­ход в свет, а я ду­мала толь­ко о том, как бы­ло бы здо­рово поз­во­нить Мол­ча­нову и по­делить­ся но­востью о том, что мой отец не был убий­цей. На­вер­ня­ка у не­го были свои со­об­ра­жения, ведь он то­же чи­тал про­токо­лы. И он знал, как для меня это важно.

Об­суждать эту те­му с Ки­рил­лом мне со­вер­шенно не хо­телось.

12. 12. Елена Прекрасная

Для встре­чи со Сте­паном — ста­рым то­вари­щем, а ны­не де­ловым пар­тнё­ром Ки­рил­ла — я выб­ра­ла си­нее ат­ласное платье в сти­ле нью-лук. Жёс­ткий объ­ём­ный во­лан скры­вал трав­ми­рован­ное пра­вое пле­чо, ос­тавляя об­на­жён­ным ле­вое. Пыш­ная ши­рокая юб­ка прик­ры­вала ко­лени, а по­яс ту­го пе­ретя­гивал та­лию — всё это де­лало об­раз утон­чённо-женс­твен­ным, но не сек­су­аль­ным. К на­ряду я до­бави­ла эма­левые серь­ги с ири­сами, ко­торые по­дарил Юрий Ге­ор­ги­евич. Они прек­расно до­пол­ня­ли об­раз.

Па­рик­ма­хер уло­жил мне во­лосы, как у Мэ­рилин Мон­ро, — взби­тые куд­ряшки, от­кры­ва­ющие ли­цо. Ви­зажист изоб­ра­зил рет­ро-ма­ки­яж — выс­ветлен­ная ко­жа, чёр­ные стрел­ки и крас­ные гу­бы. В це­лом я выг­ля­дела как ми­лая юная де­воч­ка, соб­равша­яся на ве­черин­ку в сти­ле 50-х го­дов. Сим­па­тич­но, но для ра­боты не под­хо­дит. Раз­ве что кли­ен­ту де­вянос­то лет или он по­вёр­нут на Мэ­рилин Мон­ро.