Вздрагивает.
Читает. Перечитывает. Нет, быть этого не может, это ошибка какая-то, ошибка…
Никакой ошибки.
Любим.
Помним.
Скорбим.
Убит при невыясненных обстоятельствах.
Глава очередная
– Милан на связи.
Анастрой просыпается, потягивается на постели, нехотя включает телефон.
– Слушаю вас.
– Ну, так что, вы меня спасать будете или нет?
Детектив передергивает плечами:
– Как я вас спасать должен, если вы не делаете то, что я вам говорю?
– Что… не делаю? Вы имеете в виду…
– Да. Другого выхода нет. Вы должны дать мне поговорить с ним. С вашим… альтер-эго.
– Не называйте его так, умоляю вас.
– Как вам будет угодно. Так вот… я должен с ним поговорить.
– Ну, хорошо… вы хотите подъехать?
– Спасибо, хватит с меня вашего дома. Лучше вы ко мне.
– Боюсь, я не доеду…
– А что такое?
– Он не позволит мне… не позволит.
– Хорошо… вы можете встретить меня в переулке… возле вашего дома?
– Постараюсь…
Анастрой торо… э-э-э, нет, Анастрой не торопится, Анастрой готовится к бою, понимает, бой может оказаться нешуточный. Берет пистолет, берет веревки, зачем-то берет нож, никогда нож с собой не брал, а тут вот берет.
…и берет такси.
Детектив приезжает в нужный переулок, оглядывается, никого нет, – похоже, ошибся переулком. Да не похоже, а ошибся, переулков-то вокруг дома четыре, и вот теперь ищи-свищи…
Что-то падает Анастрою на спину, швыряет героя на асфальт, Анастрой пытается вырваться, не успевает, получает лезвие между ребер, прямехонько в сердце. Н-да-а-а-а, не один Анастрой нож с собой взял…
Автор смотрит, автор не понимает, как так, быть не может, чтобы героя убили. Герой же, а герои не умирают. Вот так. В середине книги. Сейчас бы выволочку детективу сделать, куда вы смотрели, о чем думали, только некому уже выволочки делать…
– Что ж вы его убили-то? – спрашивает автор у Милана.
– Да кто ж знал, что он увернуться не успеет?
– Не успеет… вы на него как зверь бросились…
– А что я должен был делать?
Автор уже хочет закрыть файл, а что еще делать – когда что-то происходит, детектив поднимается с асфальта, выдергивает лезвие, тихонько чертыхается…
Автор спохватывается:
– Вам… врача?
– Нет-нет, не стоит…
Милан взмахивает руками, Анастрой привычным жестом перехватывает руки врага, связывает Милана, Анастроя драться учили, кто учил, автор не знает, но – учили.
– Развяжите меня. Ана… как вас там… Развяжите, слышите?
Анастрой замирает на мгновение, тут же спохватывается.
– Нет… нет.
Детектив догадывается:
– Нет… это не вы говорите. Не вы. Это он… вирус ваш.
– Да откуда вы знаете, где вирус, где не вирус? Может, это я с вами сейчас говорю… Не верьте ему! – кричит Милан. Видно, что в сознании Милана идет борьба, борьба двух противоположностей, настоящей личности и мертвого вируса…
– Постойте-постойте! – не выдерживает автор, – как… как вы остались живы?
– Как я… слушайте, сам не знаю… хотя… вот что, вы меня кем придумали?
– Как кем? Человеком, кем…
– А у вас в планах раньше не было меня, например… киборгом сделать?
– Было, потом переду… э-э-э, постойте, хотите сказать, вы у меня с искусственным телом получились?
– Получился. Ну да ладно, некогда, некогда, давайте с этим разберемся… – детектив поворачивается к Милану, – расслабьтесь. Слышите меня? Расслабьтесь, даже не пытайтесь победить его. Дайте мне поговорить с ним!
– Мне… мне кажется, я умираю.
– Это нормально. На самом деле вы не умрете… нет, нет.
– Х-х-орошо… сейчас… попробую…
Взгляд Милана меняется, становится горящим, безумным, в то же время уходит привычная твердость.
– Вы меня хотели видеть?
– Да. Хотел.
– Кто вы такой?
– Вы детектив, вы и разберитесь.
– А если начистоту?