- Ни у кого работы нет? Сейчас организую, - заинтересованно обвожу взглядом собравшихся. На кого бы свалить бумажную волокиту?
- Так, ведь конец дня, Илья Максимович… - из последнего ряда несмело возражает начальник планового отдела. Вот и доброволец.
- Отлично. Значит, вас ничего не отвлечёт. Задержитесь. Остальные свободны.

Спустя два часа закрываю кабинет, административное крыло покидаю последним. Настроение в высшей степени “праздничное”. В трубке ещё штук десять войсов от Илоны. Включаю последнее сообщение, в котором она, переходя на ультразвук, оповещает, что в свой день рождения я буду трахаться сам с собой. О-о-о-ок. Даже к лучшему. Выдержать вечер в компании этой обиженной женщины сегодня вряд ли смогу. Без жертв. При таком темпераменте мириться с ней огненно, а вот всё, что до этого - увольте. Слишком много претензий для секса без обязательств.

На парковке перехватывает Андрюха. Обнимает за талию ту самую стажёрку Марину, которая так спешно покидала приёмную, что чуть не уронила торт.
- Именинник, думал, ты уже отмечаешь, - играет бровями.
Смотрю на застывшую столбиком Марину - а ведь только что улыбалась - и сокращаю текст ответа до:
- Не спрашивай.
- Чудно! Подожди меня, - отводит надежду нашей бухгалтерии в сторону, что-то ей шепчет и лёгким шлепком по заднице отправляет к лифтам. Смотрит вслед с сожалением, которое, впрочем, сразу сменяется дурашливой улыбкой. - В клуб?
В клуб.

-…эти дебилы перевели все стрелки на нас, когда Росприроднадзор взял их за жопу, - сидя на бархатном диване клуба, рассказываю Андрюхе о подставе, которую нам устроили наши же клиенты. Теперь я знаю, кому сказать спасибо за приезд комиссии. И обязательно скажу. - В итоге приехала проверка - протоколы, выбросы, отзыв лицензии - полный пиздец! Борисыч в ахере, говорит, разруливай как хочешь, без лицензии нас прикроют…

Меня в очередной раз прерывает взрыв хохота с соседних диванов. Девичник. Тоже отмечают день рождения. Я уже попросил пересадить нас. Официант взял две минуты на поиск свободных мест и провалился сквозь землю. Зашибись. Закон Мёрфи в действии. Что, блт, ещё сегодня может пойти не так?

Раздражённо оглядываюсь на пьяную возню в соседнем курятнике. Там с визгами кого-то то ли одевают, то ли раздевают. Андрюха с удовольствием пялится, а я сам себе напоминаю Бармаглота, изображение которого украшает стену надо мной. Еще немного и начну плеваться огнём. Или как там было? “Пылкать”?

- Охренеть, а дальше? - возвращаемся к разговору.
- В самый разгар звонит эта идиотка…
- Илона? - не отказывая себе в злорадстве уточняет мой деликатный друг.
Киваю, прикрыв глаза ладонью.
- …и требует, чтобы я посмотрел фото из примерочной и помог ей выбрать платье на вечер. Платье, сука. На вечер.

Андрюха, запрокинув голову, ржёт от души.
- Прости, Ил, - пытается натянуть серьёзную мину, - никак не пойму, зачем она тебе.

Пристально смотрю на него. Есть варианты?

- Не-е-ет, я не об этом, - поднимает ладони, - но вокруг полно тёлок, которые и так дают без геморроя. - Выбирай, - стреляет взглядом в сторону соседней компании, - одну-две?

Прищурившись, закусывает губу:
- Или, давай, именинницу приведу? - по ходу, сам на неё глаз положил.

Реально же приведёт любитель поохотиться. Но не интересует. Даже из любопытства не рассматриваю щедрое Андрюхино предложение. Сегодня я уже натрахался.

Из ниоткуда вырастает официант и сообщает, что свободных мест, к его глубокому сожалению нет. Гашу стремление показать ему, что такое глубокое сожаление на самом деле.
- Чего желаете? - невозмутимо достает блокнот.